— ...Ты когда-нибудь хотел всё бросить?
На этот вопрос Святая, Зависимая от Зелий... Эль могла ответить без малейшего колебания.
— Каждый день.
Это была история из времён, когда она ещё была человеком. В её памяти война всегда имела одно лицо. Запах крови, стоны, дыхание, обрывающееся в миг.
В том аду она спасала людей. Нет — точнее, спасала тех, кого нужно было спасать.
Опытного солдата вместо ребёнка. Молодых вместо старых. Тех, кто остался бы бесполезен для боя даже после спасения, естественно отправляли в конец очереди.
Да, это было правильное решение. Рациональный выбор. В те моменты никто не осмеливался сказать ей, что она неправа.
Но, к сожалению, её исцеление не заканчивало страдание. В большинстве случаев оно лишь отсрочивало боль до следующего дня.
Спасённых отправляли обратно на поле боя, навстречу отчаянию. И они падали в следующей битве, или в той, что после. Более мучительно, более ужасно. Иногда они возвращались с лицами, от которых казалось — лучше бы всё закончилось в тот самый день.
И каждый раз Эль спрашивала себя.
Спасала ли она жизни? Или спасала саму боль? Не она ли была той, кто не возвращал жизнь, а лишь заставлял поле боя мучиться дольше? И тогда следовали обвинения, запоздалые лишь на миг.
«Почему... почему ты не смогла спасти моего отца?!»
«Почему ты его исцелила, почему отправила его обратно в этот ад! Почему?!»
«Больно... это невыносимо... ты должна была просто дать мне умереть.»
Прозвище, которое дали ей люди — Дитя Чудес. Но её чудо имело предел.
Спасай до предела. Толкай вперёд. Спасай снова. Стань всемогущей — только чтобы в один миг превратиться в «бесполезный мусор».
И всё же она не останавливалась. Почему?
.
.
.
— ...Ты когда-нибудь хотел всё бросить?
Альфонс мог ответить просто.
— Конечно, хотел.
В его памяти война всегда начиналась до первого столкновения. Потому что прежде чем стать чернокнижником или разбойником, он был тем, кто имел дело с информацией.
Прежде чем скрещивались мечи. Прежде чем проливалась кровь. В тот момент, когда все ещё были живы — на картах, в цифрах и таблицах, исход уже был решён.
Вероятность падения той деревни. Шанс полного уничтожения того подразделения. Количество смертей, которое принесёт это решение.
Как ответственный за информацию, он знал всё. Что означало — он всегда должен был выбирать первым. Он должен был отправлять людей на смерть, заранее зная, что трагедия неизбежна.
«Это должно быть оставлено.»
«Мы покупаем время здесь жизнями.»
«Это... мы спасаем. Это ключевой стратегический узел.»
Он убивал людей в своей голове прежде, чем они умирали в реальности. Проблема была в том, что он собирал данные слишком хорошо — и рассчитывал слишком идеально.
Его суждения почти никогда не ошибались. Результаты всегда совпадали с его предсказаниями и всегда приносили «прибыль».
Да. Это было то же самое в тот раз.
Город с низкими стенами и портом неподалёку. Маленький прибрежный город, ничем не примечательный.
До войны он проходил через него много раз. Рыночные переулки, узкие лестницы, ветер на закате.
И она. Слепая женщина. Единственный человек, который заставил слово «клятва» всплыть в его сердце. Кто-то, к кому он, грешный и грязный, никогда не осмеливался приблизиться.
Всё это было декорацией — прежде чем превратиться в цифры. Но когда ситуация на фронте изменилась, цифры стали холодными. Шанс удержать город был низок даже с подкреплением, и если туда отправить силы, гораздо более важный фронт рухнет.
Он пересчитал всё.
Три раза. Пять раз. Результат не изменился.
Когда битва закончилась, командиры собрались вокруг него, говоря:
— Мы хорошо удержали линию.
— Потери были минимальны.
— Благодаря тебе, намного больше людей выжило.
Всё это было правдой. Он не ошибался.
После того как доклады были поданы, он прошёлся один по улице.
Обугленные остатки домов. Разрушенный порт. Голоса, обрывки имён. В том городе он больше никогда её не нашёл.
Кровавая Клятва, Калос. Каждую ночь одна и та же мысль приходила к нему.
Бросить всё. Спрятаться в какой-нибудь захолустной таверне, где его никто не знает. Никаких карт, никаких докладов, никаких цифр — просто утопить себя в пьянстве, и когда тоска по ней станет невыносимой, тихо плакать. Он жаждал жизни, где не нужно было бы ничего выбирать.
Но когда приходил следующий день, он снова разворачивал карты и таблицы.
Почему он это делал? Для чего?
.
.
.
Когда Альфонс и Святая закончили свои истории, Король Рыцарей молча поднял полено и бросил его в огонь.
Хррр — пламя ответило низким рёвом. За огнём ночное море отталкивало тьму.
Миг молчания. Король Рыцарей поднял голову. Когда свет огня отразился в его глазах, он заговорил. Его голос был не повелительным голосом монарха — он был тихим и сухим.
— Каждое утро я молился, чтобы это был последний день, когда я опоясываю меч.
Он добавил глубоким вздохом:
— Я молился об этом каждое утро.
Король Рыцарей. Он всегда был тем, кто стоял впереди. Место, где не было пространства для бегства и нет возможности отступления. Где он стоял, была передовая линия человечества, и позади него всегда висели тысячи жизней.
— Если бы я проиграл... если бы моя армия поколебалась, целый город исчез бы с карты. Люди потеряли бы надежду и упали бы в отчаяние.
Поэтому у него не было выбора. Не потому, что он мог победить, и не ради чести. Он просто должен был стоять там.
— И всё же я проиграл бесчисленное количество раз.
Девяносто девять поражений.
Он не смог защитить города. Не смог сдержать обещания. Не смог вернуть живыми тех, кто верил в него и следовал за ним.
— Для меня было бы недостаточно умереть даже сто раз.
Но Король Рыцарей был маяком человечества, символом сопротивления. Чем глубже становилась тьма, тем ярче он должен был гореть. Тот, кто не имел права умирать. Каждый раз, когда фронт рушился, его имя было первым, что кричали.
«Защищайте Короля!»
«Покупайте время, даже ценой своих жизней!»
«Мой государь! Мы удержим их здесь!»
Были лица, похожие на его собственное — лица, которые улыбались, кашляя кровью.
«Ха... прости, я больше не могу служить тебе.»
Те, кто следовал за ним, выступали вперёд, чтобы сохранить его жизнь. Они становились щитами, стенами, мечами — и падали мёртвыми. Ценой сотен жизней тот маяк продолжал гореть.
— Я выжил на жизнях тех, кого я должен был защищать. И меня снова толкали на поле боя.
Тот факт, что он стоял в авангарде бесчисленное количество раз, означал, что он выжил во многих битвах. И тот факт, что он выжил, означал, что кто-то другой умер на его месте.
— Поэтому, — тихо сказал Король Рыцарей. — В какой-то момент я просто хотел бросить свой меч и умереть.
Где-нибудь, где его не использовали бы как щит, символ или знамя, он хотел положить своё оружие. Но он не сделал этого. Он сражался до конца, и даже после восхождения в божество, он бросился обратно в битву, чтобы спасать людей.
Почему? Для чего?
— Гюнтер.
Взгляд Короля Рыцарей переместился с моря на небо, с неба на огонь, и наконец остановился на Гюнтере.
— Этот мир устроен чёртовски несправедливо.
Несправедливость. Гюнтер почувствовал, как слово проникло в его кости.
— Просто потому, что ты родился, тебя топчут злые боги, приносят в жертву, и от начала до конца своей жизни ты переносишь неизмеримые страдания.
Альфонс усмехнулся и добавил:
— Структура, которая работает на поражении и истощении людей... полный провал, не так ли?
По правде говоря, это было чувство, которое Гюнтер — и все три бога... все, кто сопротивлялся злу — испытывали хотя бы раз.
Бесконечное количество врагов. Отруби одну голову, и появляются две; победа сегодня становится катастрофой завтра. За каждым кризисом, который ты едва пережил, стоит ещё большее зло.
Невидимые шансы на успех и угасающая надежда. Ощущение, что ты актёр, втянутый на сцену, где поражение написано в сценарии.
— Поэтому кажется, что человека бросают в битву, которую он не может выиграть с самого начала.
Король Рыцарей на миг замолчал, затем добавил чётко:
— И всё же мы сражались.
— ...
— Ты прошёл через двадцать семь смертей, чтобы стоять здесь. Почему?
Это был не сложный вопрос.
Ну, потому что нужно пройти игру, чтобы вернуться в реальный мир. И потому что, как ни посмотри, больше некому это делать. Гюнтер собирался дать этот ответ — но почему-то он колебался. Король Рыцарей улыбнулся слегка.
— Ты собирался сказать, что это твоя миссия.
Глаза Гюнтера расширились. Король Рыцарей кивнул, как будто уже знал.
— Миссия спасти этот мир. Роль того, кто обладает «Возвращением После Смерти» и «внешней информацией».
— ...!
— Но Гюнтер, то, что ты несёшь на своих плечах — это вообще не миссия.
Его голос был твёрдым, без украшений.
— Видишь ли, миссия — это то, что диктует судьба. Её нельзя отвергнуть, нельзя бросить, она заставляет человека смотреть только вперёд. Вот почему человек, поглощённый миссией, не страдает. Он не колеблется. Он не сомневается.
— Если бы ты был человеком, движимым только миссией, ты бы действовал более эффективно. Ты бы стал холоднее, и ты бы бежал по прямой линии к единственной цели — «искоренению Лутиена».
— Но ты этого не сделал.
Гюнтер слушал в молчании.
— Вместо эффективности ты сначала помнил лица. Вместо расчёта вероятности успеха, ты сначала считал раны. Ты видел людей, а не цель. Ты выбрал быть человеком, а не инструментом судьбы. Вот почему тебе сейчас больно. Вот почему ты хочешь остановиться. Вот почему ты сомневаешься.
Фуу — огонь колебался на ветру, меняя форму.
— Миссия, которая позволяет тебе свалить всю ответственность на судьбу, и выбор — это разные вещи. Выбор всегда остаётся болью. Как лица живых, и имена мёртвых.
С этими словами взгляды трёх богов сошлись на Гюнтере. Это был взгляд тех, кто прошёл этот путь первым, направленный на их преемника.
— Но Гюнтер, это именно то, что означает быть человеком.
— Тот вид человека, который больше всего боятся злые боги... тот, кто не подчиняется судьбе и не принимает поражение как что-то предопределённое.
— Человек, связанный миссией, предсказуем. Он идёт по проложенному пути и ломается в назначенный момент. Но человек, который выбирает — он другой. Он колеблется, оглядывается, иногда бежит, иногда плачет, но...
Звёзды светили ясно. Море дышало спокойно во мраке. В глазах Короля Рыцарей отражались и огонь, и звёздный свет.
— ...В конце концов, он не отворачивается в самый важный момент. Точно как ты.
Гюнтер ещё не полностью осознал все эти слова. Шок от того, что Король Рыцарей знал о его происхождении как о «человеке со стороны», ещё не прошёл. Но одно было ясно — холодное чувство, которое преследовало его со времени его последней смерти, начало таять. Как будто что-то невидимое нежно обняло его.
— Да, прямо сейчас ты истощён. Ты на грани коллапса.
Король Рыцарей не отрицал усталость Гюнтера.
— Но это не потому, что ты слаб. Это потому, что ты сражаешься как человек.
Альфонс усмехнулся, вмешиваясь:
— Если бы ты работал исключительно на миссии, твой ум был бы перемолот в пыль давно. Или ты бы просто полностью сломался.
Святая, которая тихо подошла ближе, положила свою руку на тыльную сторону руки Гюнтера.
— Впереди ещё много боли, Гюнтер. Но ты её перенесёшь. Потому что ты — это ты.
Три бога окружили Гюнтера. Мерцание звёзд, белая пена прибоя, слабые, но отчётливые звуки жизни из прибрежной деревни. Чистый воздух. В том молчании Король Рыцарей заговорил в последний раз:
— Мы знаем. Даже если страх, сомнение и импульс бросить всё захватят тебя — в конце концов, ты не выберешь поражение.
Огонь вспыхнул.
— И когда этот выбор повторяется снова и снова, этот мир перестанет быть инструментом богов...
Все трое улыбнулись одновременно.
— ...И будет спасён человеком.
Гюнтер не мог не улыбнуться в ответ.
— И ещё одно, Гюнтер. Мы абсолютно верим в человека, который уже прошёл этот путь двадцать семь раз.
.
.
.
[Возвращение в Точку Сохранения #13]

Комментарии

Загрузка...