Боже мой, как же жарко! Но для цикады это лучшая пора: безумно счастливая, она звонко и радостно поет. Июльский зной в разгар жатвы, золотые волны пшеницы переливаются на солнце. А жнецы, согнувшись в три погибели, тяжело трудят спину, не поют песни — в горле пересохло, и петь невозможно.
В такую прекрасную пору распевай вовсю, милая крошечная цикада, изо всех сил ударяй в свои цимбалы, извивайся брюшком, выставляй напоказ два зеркальца. Крестьяне машут серпами, взмах — и падает пшеница, лезвие сверкает среди пшеничных волн.
Глиняный кувшин привязан к поясу жнеца, доверху наполнен водой, горлышко заткнуто травой.
Брусок для заточки серпа прохладно покоится в деревянной коробе, его то и дело поливают водой, а крестьяне под палящим солнцем тяжело дышат, чувствуя, как в жилах вот-вот закипит мозг.
Но ты, цикада, ты-то утоляешь жажду чистым родником! Твой тонкий хоботок пробивает кору нежной ветви, открывая источнику путь к сладкому и сочному колодцу. Сироп струится по узким трубочкам, родниковая вода журчит, и ты с наслаждением пьешь, радуясь жизни.
Увы! Счастливые времена не длятся вечно! Вокруг только и видны воришки, бродяги да мародеры — все заметили, что ты выкопала сладкий колодец. Томимые жаждой, они с мучением подбираются ближе, желая заполучить хоть каплю твоей сладкой влаги. Берегись, моя крошка, эта алчная братия сначала смиренна и угодлива, а в мгновение ока превращается в наглых безумцев.
Сначала они лишь причмокивают губами, а затем уже не довольствуются твоими объедками и остатками, они задирают головы, желая урвать абсолютно всё — и добиваются своего. Их лапы, похожие на грабли, царапают кончики твоих крыльев. Они снуют вверх и вниз по твоей широкой спине, хватают за хоботок, дергают за рожки, теребят пальцы на лапках.
Они тянут отовсюду, доводя тебя до белого каления и горьких слез. Выпустив струйку мочи прямо в морды этим разбойникам, ты покидаешь ветку. Ты улетаешь далеко от этой сволочи, но они захватывают твой сладкий колодец и, безумно хохоча, вне себя от радости, со смаком лакомятся божественным нектаром.
И среди этой неутомимо сосущей бродяжьей братии первое место, бесспорно, занимают муравьи. Мухи, осы, хрущи и прочие мошенники и пройдохи приковывают к твоему колодцу палящее солнце,
и лишь муравьи изо всех сил стараются причинить тебе вред. Наступают на пальцы, щекочут лицо, щиплют за нос, прячутся под брюшком, спасаясь от жары — в этом они превосходят всех. Этот мерзавец использует твою лапку как лестницу, смело взбирается на крыло и с напыщенным видом слоняется туда-сюда, снуя вверх и вниз.
2
Теперь поведаем историю, которой едва ли стоит верить. В давние времена старики сказывали нам, будто в один из зимних дней ты, изнуренный голодом, с поникшей головой втихаря пришел поглазеть на подземные зернохранилища муравьев.
Зажиточные муравьи сушили на солнце пшеничные зерна, смоченные ночной холодной росой, готовясь убрать их в погреб. Зерна высохли, муравьи раскладывали их по мешкам, как вдруг со слезами на глазах появился ты.
Умоляя, ты говорил: На дворе стужа, свирепствует северный ветер, я умираю с голоду. У тебя полным-полно излишков, одолжи мне самую малость, а когда поспеют дыни, я непременно верну.
Одолжи мне хоть немного зерна. Не тут-то было: если ты думал, что они одолжат, то глубоко заблуждался. Те огромные мешки с зерном тебе не видать даже издалека. Ступай прочь, выскребай донья бочек! Летом вовсю распевал — так зимой и помирай с голоду! Так гласит старая басня, призывая нас учиться скряжничеству, беречь мошну и злорадно ухмыляться... Лишь заставив этих глупцов испить чашу голода до дна, можно насытиться!
Слова баснописца приводят меня в бешенство — будто бы зимой ты отправляешься на поиски
мух, червячков и зерна! Да ты ведь отроду не ешь ничего подобного! Зерно! Помилуй бог, на кой оно тебе сдалось! У тебя есть собственный сладкий родник, и больше ничего не нужно.
Какое тебе дело до зимы! Твои потомки мирно спят под землей, да и ты погрузишься в вечный сон. Твое тело упадет, хрупкое и лишенное сил, и однажды фуражиры-муравьи заметят его. На твоей иссохшей кожице мерзкие муравьи устроят грызню, выпотрошат твою грудную клетку и разорвут на кусочки, припасая как вяленое мясо — отменное лакомство для свирепствующих зимних метелей.
3
Вот это правдивая история, и она совсем не похожа на басню. Будь прокляты те, кто только и умеет, что наживаться на чужом горбу!
Ах вы, любители поживиться за чужой счет, с крючковатыми когтями, выпятив грудь, восседающие на кучах золота!
Паскудники, вы еще распускаете грязные слухи о том, будто художник палец о палец не ударяет, а дуракам и положено страдать. Закройте свои вонючие рты: цикада пробивает кору в поисках нектара, а вы лишь воруете да объедаетесь; она гибнет смертью храбрых, а вы всё не унимаетесь.
Мой друг на своем выразительном прованском диалекте столь исчерпывающе реабилитировал цикаду, оклеветанную авторами басен.

Комментарии

Загрузка...