Я мгновенно промок от холодного пота. Сердце колотилось так, словно вот-вот разорвётся.
Мой отец... мертв?
Но как же так!
Ведь на этот Новый год я получил от него открытку с репродукцией фрески, отправленную из Дуньхуана. На обороте было его напутствие, написанное от руки:
Небо движется в своем величии, и благородный муж неустанно совершенствуется. Земля объемлет всё в своем спокойствии, и благородный муж пестует добродетель, неся бремя мира.
Свет экрана телефона был слишком слаб. В этом пустом, непроглядном пространстве мне постоянно казалось, что в углах, куда не добирались лучи, затаилось что-то зловещее. Ледяной гроб отца замер в темноте, а меня била неудержимая дрожь.
Кровное родство помогло мне побороть часть ужаса. Я медленно подошел ближе и обнаружил, что внутри не лед, а хрусталь — огромный монолит, полностью сковавший тело отца.
Он выглядел безмятежным, словно спал, а уголки губ едва заметно приподнимались.
В руках отец сжимал какой-то черный предмет, который особенно выделялся на фоне голубоватого хрусталя.
Никаких других погребальных даров рядом не было, лишь светильник из зеленого нефрита с девятью чашами, высотой футов в семь-восемь, стоял перед гробом.
Основание светильника было выполнено в виде свернувшегося дракона, державшего пастью стержень, а девять негасимых огней сияли подобно звездам.
Что, черт возьми, задумал старик? Зачем он построил склеп для отца под старым домом семьи Чжоу? Почему не сказал мне, что отец скончался? Знает ли обо всем бабушка?
Охваченный желанием немедленно во всем разобраться, я попятился обратно в узкий лаз и полез вверх, опираясь на колени.
Колени уже начали отказывать, но впереди по-прежнему была лишь тьма, и конца пути не предвиделось.
Тук, тук, тук, тук...
Звук, похожий на тиканье часов, внезапно эхом разнесся по туннелю, став пугающе отчетливым.
Сердце ушло в пятки. Мне до смерти хотелось обернуться, но страх парализовал шею.
И тут меня осенило. Я включил камеру на телефоне, переключился в режим селфи, направил объектив назад и сделал несколько снимков подряд.
Экран погас — телефон разрядился и отключился сам собой.
В туннеле воцарилась полная тьма.
В панике я, уже не разбирая пути, просто полз вперед, бесконечно полз вперед.
Вдруг я с размаху ударился головой о что-то твердое.
...
— Цан-эр, Цан-эр.
В полузабытье я услышал голос бабушки. С трудом разлепив веки, я первым делом увидел её головной платок, но яркий дневной свет заставил меня снова зажмуриться.
— Ну что за оболтус, еще минута — и я бы вызвал скорую, — проворчал старик.
Я снова открыл глаза. Я лежал в своей постели, за окном вовсю светило солнце — должно быть, близился полдень.
Старик сидел на краю кровати, сжимая мое плечо, а бабушка, присев рядом, держала меня за руку.
— Утром ты не вышел открывать лавку, я думала, ты опять ленишься, а зашла — ты ни на что не реагируешь.
Бабушка вытерла слезы тыльной стороной ладони:
— Хорошо, что дед догадался нажать на точку под носом, ты наконец пришел в себя. Испугал же ты нас! Если бы с тобой что-то случилось, как бы мы смотрели в глаза твоим родителям?
Я резко сел на кровати и спросил старика:
— Отец умер?
— Да что ты такое мелешь, маленький негодник! — Бабушка легонько шлепнула меня по руке. — Вставай давай, отведу тебя в больницу.
Старик тоже озадаченно посмотрел на меня, приложил ладонь к моему лбу, покачал головой, тяжело вздохнул и вышел из комнаты.
— Отец умер, вы знаете? Он сейчас в тайном ходе под кабинетом деда, — я повернулся к бабушке, срываясь на плач.
— Ты, должно быть, бредишь от жара, — бабушка смотрела на меня с такой болью, что у нее снова покатились слезы.
Понимая, что она не в курсе, я встал с кровати, потянул её за собой в кабинет деда и подвел к письменному столу. Я хотел открыть ей правду, но увидел, что две кирпичные плитки в полу лежат идеально ровно, а швы между ними залиты цементом, как и везде.
Я замер. Не теряя времени, я со всей силы топнул по этим плиткам, но они даже не шелохнулись.
Этого не может быть...
Я судорожно вздохнул.
— Цан-эр, тебе что, кошмар приснился? — Бабушка с тревогой смотрела на меня. — Я ведь вчера разговаривала с твоим отцом, у него всё хорошо, никаких проблем.
Сердце пропустило удар. Воспоминания о том, как я болел на третьем курсе, внезапно нахлынули на меня.
Я побежал в спальню, нашел телефон и набрал номер отца.
Пока шли гудки, сердце готово было выскочить из груди.
— Цан-эр? — раздался в трубке голос отца.
— Папа... — я не знал, радоваться мне или плакать, слова застряли в горле.
— Что случилось, Цан-эр? — обеспокоенно спросил он.
— Ничего, просто соскучился, решил позвонить.
Я положил трубку и тяжело осел на край кровати.
Снова взяв телефон, я открыл галерею, но там не было того, что я ожидал увидеть.
Я швырнул телефон на кровать.
На мгновение потеряв связь с реальностью, я снова взял его в руки и посмотрел на дату на заставке — 13 июня.
Проверил календарь в сети — тоже 13 июня.
Я нашел прогноз погоды за 7 июня: в нашем городе тогда бушевал тайфун и шли проливные дожди.
Телефон выскользнул из рук. Дыхание участилось, и леденящий ужас начал медленно поглощать меня.
У меня не просто галлюцинации.
Я снова потерял время.
На этот раз — пять дней.
Солнце ушло за крышу, свет перестал проникать в комнату, и мне стало совсем холодно.
Вошла бабушка. Увидев мою мертвенно-бледную кожу, она не на шутку встревожилась.
— Бабуль, я вчера открывал лавку? — спросил я.
— Открывал, — растерянно ответила она.
— А седьмого, когда лил дождь, дед приносил кожаную сумку с рукописями Ван Янмина?
Бабушка задумалась на мгновение:
— Кажется, была какая-то сумка, но что внутри — я не знаю.
Она с жалостью взяла меня за руку:
— Цан-эр, поехали в больницу.
— Я в порядке, бабуль. Просто приснился дурной сон, мне нужно прийти в себя.
Я постарался сохранять спокойствие, поправил на ней платок и выдавил из себя улыбку.
Когда она ушла, я обхватил голову руками и уткнулся лицом в колени.
Телефон на кровати вдруг завибрировал. Я не хотел отвечать, но он не унимался. Я взял его, чтобы сбросить вызов, и увидел имя: Чэнь Мо.
— Чжоу Цан, это Чэнь Мо. Ты вчера не пришел на похороны профессора, а он перед смертью оставил тебе письмо. Мы сто лет не виделись, я хотел завтра завезти его тебе.
— Алло? Чжоу Цан?
— Чжоу Цан, ты слушаешь?
Я глубоко вздохнул, не желая обижать лучшего друга студенческих лет:
— Приезжай, Чэнь Мо.
— Цзишэн и Сянъюй тоже говорили, что скучают, хотят поехать со мной. Можно?
Я снова глубоко вдохнул, отвечая скорее себе, чем ему:
— Приезжайте. Все приезжайте.
Положив трубку, я повалился на кровать.
Воспоминания о третьем курсе бурной рекой хлынули в сознание.

Комментарии

Загрузка...