Черный костюм Джона пропитался кровью до темно-красного цвета, но он все еще стоял прямо.
Седьмой труп лежал у его ног: горло было аккуратно перерезано, а кровь, бившая из артерии, нарисовала на бетонном полу хаотичную картину. Джон опустил взгляд на манжет — на чистой ткани итальянского пошива виднелось несколько капель крови, что заставило его нахмуриться.
В кармане завибрировал телефон. Когда он достал его, костяшки пальцев все еще кровоточили. На экране мигало имя «Чжан Цзе». Позади него русский громила, волоча перебитую ногу, отчаянно полз к выходу, оставляя за собой шлейф внутренностей, похожий на кровавый шарф.
— Джон! — голос на том конце трубки непривычно утратил спокойствие.
Джон поднял М1911, из ствола которого еще струился пороховой дым. Он не ответил сразу, а привычным движением проверил магазин. Осталось четыре патрона.
— Чжан Цзе... — голос Джона был низким и хриплым, словно вырвавшимся из самых глубин ада. — Не лезь в это.
— Ты где, черт возьми?!
На экране монитора в подземном паркинге двигались три тепловые сигнатуры. Взгляд Джона замер на фигуре с дробовиком. Он мгновенно прикинул расстояние: двадцать восемь метров, две несущие колонны, слева — «Мерседес» с пробитым бензобаком.
— Нет времени.
Бах!
Он сбросил вызов и обыскал трупы, достав два магазина. Макаров ПМ, 9 мм, емкость — восемь патронов. Он взвесил их на ладони. Оба полные.
Мало.
На оружейной стойке в тусклом свете хищно блестел Бенелли M4. Джон проверил патронник: семь 12-калиберных пулевых патронов. Этого хватит, чтобы превратить бронированную дверь в решето.
Он оторвал кусок подола рубашки и туго перевязал рану на ладони. В подземном гараже мигал свет, а влажный воздух пропитался запахами машинного масла, крови и пороха. Джон шел по лужам крови, и его сшитые на заказ туфли не издавали ни звука.
Первая цель пряталась за внедорожником, рука с «Глоком» заметно дрожала. В красном свете датчиков Джон видел капли пота на шее противника. Двадцать восемь метров, безветренно, влажность шестьдесят пять процентов — идеальные условия.
Он скользнул из тени, М1911 описал в воздухе изящную дугу. Два выстрела в грудь.
Бах! Бах!
Звук пуль, пробивающих бронежилет, напомнил удары молота по воловьей коже. Боевик рухнул у колеса, как минимум три ребра были сломаны. Джон медленно подошел и приставил ствол к переносице врага.
— Передай Виго, — спокойно произнес он, — что я иду за ним.
Бах!
Осколки черепа и брызги мозга украсили стекло машины, словно полотно в стиле постмодернизма.
Вторая цель оказалась сообразительнее: засел за колонной, выставив лишь половину ствола. Джон выхватил из-за пояса нож — «Black Bear» от Cold Steel, семидюймовое лезвие. Он метнул его резким движением, и сталь, вращаясь, рассекла воздух.
— А-а-а!!!
Точно в запястье. Дробовик с грохотом упал на бетон. Джон шел не спеша, ритмичный стук его каблуков звучал как обратный отсчет.
— Стой! Я могу...
Хруст раздробленного кадыка напомнил звук ломающейся ветки. Цель рухнула на колени, хватаясь за горло, глаза вылезли из орбит. Джон добавил удар ногой — сухой треск шейных позвонков прозвучал почти мелодично.
Третий совсем обезумел. Он палил в пустоту, высекая искры из бетона. Джон замер за распределительным щитом, считая выстрелы: пять... шесть... семь... Магазин пуст.
Он вышел из укрытия и дал три коротких выстрела. Межбровье, сердце, межбровье. Казнь по учебнику. Тело завалилось в залитый бензином «Мерседес», палец покойника все еще судорожно сжимал спуск.
Джон взглянул на часы: минута сорок семь секунд. На двенадцать секунд медленнее, чем планировалось.
В логове банды Тарасова Виго в третий раз наполнил бокал водкой.
— Сколько он убил?
Голос подручного дрожал:
— Двадцать семь... нет, двадцать восемь... подождите, в гараже нашли еще троих...
Хрустальный бокал лопнул в руке Виго. Кровь вперемешку с алкоголем закапала на персидский ковер, расплываясь темным пятном.
— И еще... — боевик сглотнул, — он не использует глушитель.
Сигара Виго упала на туфли ручной работы за двадцать тысяч долларов. Без глушителя — это была открытая провокация. Джон заявлял всему Нью-Йорку: «Мне не нужно прятаться. Если хотите убить меня — готовьтесь сами стать добычей».
Он прекрасно понимал, чего хочет Джон. Виго бросил взгляд на своего никчемного сына, и ярость захлестнула его.
— Тебя никто не спасет, ублюдок!
Джон когда-то был самым острым мечом в его банде, а теперь превратился в клинок, приставленный к его собственной глотке. И всё это...
За панорамным окном послышались сирены. Сине-красные огни заплясали на стекле причудливыми тенями. Виго знал: копы не войдут. Правила Высшего Стола выше закона, и сегодня правила были на стороне Бабы-Яги.
— Свяжитесь с...
Экран телефона внезапно вспыхнул. Сообщение с неизвестного номера: «Ты где?».
Виго резко вскочил, раздавив сигару итальянской кожей подошв. В висках бешено застучало. Он вдруг осознал: это не его телефон. Это телефон его сына.
— Машину! Живо!
«Кадиллак» Джона прорезал мост Куинсборо черной молнией. Спидометр замер на отметке 130 км/ч, рев двигателя походил на рык разъяренного зверя. Телефон на пассажирском сиденье мигнул, но Джон не удостоил его взглядом.
В зеркале заднего вида маячили три черных «Эскалейда», словно призраки смерти. Люк первой машины открылся, оттуда высунулся безумец с РПГ. Джон резко крутанул руль, бросая «Кадиллак» через два ряда. Ракета пронеслась мимо, врезавшись в опору моста и расцветя огненным шаром трехметрового диаметра.
В момент, когда ударила тепловая волна, Джон одной рукой сбросил пустой магазин, а новый вогнал на место, ударив им о руль. Щелчок — и оружие готово. Он опустил стекло, в салон ворвался ветер с дождем, намочив пиджак.
Крышка бензобака ведущего внедорожника блеснула в каплях воды. Джон выстрелил четыре раза.
Бах! Бах! Бах! Бах!
Четвертая пуля легла точно в цель. Взрыв озарил полнеба, а ударная волна швырнула вторую машину на ограждение. Среди скрежета деформируемого металла третья машина резко затормозила, шины истошно взвизгнули на мокром асфальте.
Джон вдавил педаль в пол, выжимая из двигателя «Кадиллака» последние силы. В момент столкновения он выхватил Бенелли M4 и прижал ствол к бронированному стеклу.
Бах!
Картечь прошила три слоя стекла, и голова водителя лопнула, как перезрелый арбуз. Кровь и ошметки мозга залили всю кабину.
В тумане у заброшенного пирса из-под капота «Кадиллака» валил белый пар. Джон проверил снаряжение: в М1911 осталось два патрона, «Бенелли» пуст, нож потерян. Он взял телефон с сиденья. Одно непрочитанное: «Ты где? — Чжан Цзе».
Джон молча смотрел на черные воды Гудзона. Через три секунды он набрал ответ: «Жив».
После чего выключил аппарат и швырнул его в реку. Короткий всплеск — и круги на воде быстро поглотила ночь.
Вдалеке выли сирены. Джон поправил галстук и заметил на нем дыру от пули. Он вздохнул, достал из багажника запасной костюм и переоделся.
Когда фары черного «Кадиллака» разрезали туман, Джон уже растворился в ночи Нью-Йорка.

Комментарии

Загрузка...