Бай Чэньлань постучал пальцами по столу, возвращая её внимание к реальности.
— Наелась?
Вакаба Муцу медленно повернула голову, посмотрела на него и тихо ответила:
— Угу...
— Уже поздно. Давай провожу тебя домой. А то будешь опять стоять на улице как столб — ещё утащат какие-нибудь странные типы.
Вакаба Муцу на секунду замешкалась.
Она посмотрела на парня, который был заметно выше её. Слова «это не дом» вертелись на языке, но в итоге так и не сорвались.
Она молча кивнула.
— Тогда пошли.
Бай Чэньлань расплатился на кассе, толкнул дверь раменной и вышел на улицу. Вакаба Муцу, как послушный маленький хвостик, последовала за ним.
Токийская ночь была прохладной. Уличные фонари разливали тёплый жёлтый свет, вытягивая их тени по асфальту.
Они шли по улице друг за другом в сторону большого дома, который Вакаба Муцу по привычке называла «домом».
Всю дорогу они молчали.
Только их шаги — его более тяжёлые, её лёгкие — отдавались эхом в тихой улице.
Вакаба Муцу шла на полшага позади, чуть сбоку. Её взгляд не отрывался от его спины.
Она смотрела, как вечерний ветер чуть колышет его свободную чёрную футболку, как раскачивается его хвост, как он расслабленно идёт, сунув руки в карманы.
И вдруг в её прежде тихом, словно застоявшаяся вода, сердце поднялось странное чувство.
Спокойствие.
Ей было спокойно.
Чувство было незнакомым — даже Сакико никогда не дарила ей такого. Но оно было таким тёплым, таким естественным, что сопротивляться ему не хотелось.
Потому что он не требовал от неё говорить. Не требовал что-то делать.
Ему вообще было всё равно, кто она такая и из какой семьи. Он просто раскрыл над ней зонт — и пошёл дальше своим путём, в своём темпе.
И в этом почти демонстративном безразличии Вакаба Муцу вдруг почувствовала освобождение, которого не знала раньше.
Потому что она понимала: даже если она ничего не скажет, даже если будет стоять как деревянная болванка и никак не реагировать — он не разозлится, не разочаруется и не посмотрит на неё тем тяжёлым, давящим взглядом.
И ещё...
Перед глазами снова встал сегодняшний вечер: Бай Чэньлань на площади, с закрытыми глазами, яростно бьющий по струнам белой гитары, кричащий в микрофон изо всех сил.
То ощущение свободы — будто горела сама душа.
— Гитара...
Вакаба Муцу произнесла это невольно, почти шёпотом. Но в тихой улице её голос прозвучал отчётливо.
Бай Чэньлань остановился.
Он обернулся и посмотрел на неё — она стояла в двух шагах позади.
— Гитара?
Он приподнял бровь. Мысли мгновенно сложились в картинку.
— Хочешь, чтобы я сыграл?
Вопрос был прямым.
Но Вакаба Муцу не ответила.
Услышав его, она не просто промолчала — она опустила голову ещё ниже.
Светло-зелёная чёлка полностью скрыла её лицо. Она застыла на месте, словно ребёнок, который провинился и теперь ждёт наказания.
Бай Чэньлань тяжело вздохнул.
— Эх...
Ну вот, опять. Почему эта деревянная кукла снова ушла в себя?
Услышав этот вздох, Вакаба Муцу едва заметно вздрогнула и опустила голову ещё ниже — почти уткнувшись подбородком в грудь.
«Кажется... я снова всё испортила».
Она всегда такая. Не может выразить свои настоящие мысли, зато умудряется говорить что-то не то — и люди из-за этого злятся, вздыхают, отходят от неё.
Она ужасный человек.
С головой, полной вины и отвращения к себе, Вакаба Муцу закрыла глаза, ожидая, что сейчас Бай Чэньлань — как Сакико, как все остальные разочарованные в ней люди — просто развернётся и уйдёт.
Но ни тишины, ни удаляющихся шагов не последовало.
Вместо этого она вдруг почувствовала что-то странное у себя на макушке.
Вакаба Муцу растерянно замерла.
Она медленно подняла голову, но широкие поля козырька закрывали обзор — она видела только его чёрную футболку и подбородок.
Бай Чэньлань незаметно подошёл совсем близко, снял с себя чёрную бейсболку и без лишних церемоний нахлобучил её Вакаба Муцу на голову.
Кепка была велика — широкий козырёк опустился так низко, что мир перед глазами стал темнее.
Но вместе с этим пришло и другое ощущение — будто кто-то накрыл её чем-то надёжным, укрыл.
— Послушай.
Бай Чэньлань положил руку ей на голову и слегка взъерошил волосы под кепкой.
Его голос донёсся сверху — всё такой же небрежный, но в нём проскользнула непривычная серьёзность.
— Хватит всё в себе носить. Тебе от этого легче, что ли?
— Хочешь что-то сказать — скажи. Хочешь услышать гитару — так и скажи. Я же не отказываюсь играть.
— Правда, гитары при мне сейчас нет, так что сыграть не получится.
Он убрал руку, снова сунул ладони в карманы и посмотрел на неё сверху вниз — на девчонку в его кепке.
Для человека вроде Бай Чэньланя, который привык говорить прямо и никогда не копить в себе лишнее, такой тип характера, как у Муцу, был мучительно непонятен. Брать всё на себя, молчать до последнего, загонять себя в угол — да так можно и до настоящей беды договориться.
Из-под тени козырька Вакаба Муцу слушала его слова — не мягкие, даже немного грубоватые, но такие искренние.
Что-то в её глазах резко дрогнуло.
В горле будто что-то забилось, отчаянно пытаясь прорваться сквозь невидимую преграду.
Но...
— Не получается...
Голос Вакаба Муцу дрожал. Эти два слова дались ей так, будто она выдавила их из себя последними силами.
Не получается?
Бай Чэньлань растерялся.
Почему не получается? Рот человеку зачем дан — есть и говорить. Есть-то она может, значит?
И тут, глядя на её дрожащие плечи и побелевшие пальцы, вцепившиеся в край одежды, его вдруг осенила тревожная мысль.
Плохо.
А вдруг у неё и правда что-то серьёзное? Какая-нибудь тяжёлая социальная тревожность, синдром Аспергера... или из-за психотравмы — селективный мутизм, ПТСР?

Комментарии

Загрузка...