На следующий день после встречи с Мидзуки Реной я почти не могла встать. Тело тяжёлое, сонное, всё время хочется спать. Я думала просто потому, что вернулась поздно, просто потому, что её слова до сих пор звучат в голове: «Я должна была улыбаться, даже испачкавшись». «Жертвой называться не хочу». «Сама выбрала, слышать не хочу». «Плачут обо мне, тоже не хочу». «Тогда кто я?» Ответа у меня не было и до сих пор нет.
Утром Наото, как обычно, ушёл в компанию. Перед уходом приложил ладонь к моему лбу.
— Температуры вроде нет.
— Угу. Наверное, просто недосып.
— Сегодня отдыхай.
— Угу.
— Поесть сможешь?
— Что-нибудь лёгкое.
— Я купил желе. И пудинг.
— Пудинг.
— На пудинг ты живо.
— Пудинг это важно.
Он немного улыбнулся, но в глазах была тревога.
— Не перегружайся. И с Мидзуки, и с Такахаси Аой сегодня можно ничего не делать.
— Угу.
— Точно?
— Точно.
Я не врала. Просто даже понимая это, не могла выкинуть из головы.
Он ушёл, я легла на диван, хотела ненадолго задремать, а проснулась уже после полудня. На телефоне сообщение от Сираиси-сан:
«— Сиори, как самочувствие? Переживаю, не слишком ли ты себя нагрузила».
Я помедлила и ответила:
«— Сказать в порядке не могу. Но не сломалась».
Прочитано сразу.
«— Пожалуйста, береги себя».
Через паузу пришло ещё:
«— Есть кое-что по Такахаси Аой. Но можешь не читать прямо сейчас».
Я села. В груди сжалось. Такахаси Аой. Одно имя и уже трудно дышать. Мидзуки в конце сказала: «Не вытаскивай Аой просто так. У исчезнувших есть причины оставаться исчезнувшими». Я понимала. Понимала и всё равно не могла сделать вид, что её не было. Написала:
«— Прочитаю».
Через минуту пришло длинное сообщение.
«По поводу нынешнего имени, под которым, как мы полагаем, живёт Такахаси Аой, я сверилась с юристом. Мы почти уверены. Её нынешнее рабочее имя Нанасэ Хиёри».
Нанасэ Хиёри. Я смотрела на экран, и пальцы леденели. Не Такахаси Аой, другое имя. Кто его дал? Выбрала сама? Или ей дали выбрать? Не знаю. Но под этим именем кто-то живёт сейчас.
Дальше:
«— Я могу написать ей. Но тогда я снова встану между вами. Если у тебя остался старый контакт, то решать, воспользоваться им или нет, должна ты. Только помни, если свяжешься, нужна готовность узнать её настоящую».
На последней фразе дыхание остановилось. Знать её настоящую. Я всё ещё бежала от этого. Хотела, чтобы имя Такахаси Аой не осталось стёртым, — и боялась увидеть Нанасэ Хиёри, которая живёт в этом имени сейчас. Один раз увидишь — назад не вернёшься. Та девочка из прошлого перестанет быть просто исчезнувшей бедняжкой. Она станет человеком, который существует сегодня.
Я взяла телефон и вбила имя в поиск. Палец замер. Страшно. Я знала, что появится фотографии, профиль, названия работ, описания, слова, которые я не хочу видеть, чужое имя, чужая студия, рекламные фразы, цифры, рейтинги. Но идти к ней, не зная, нельзя. Мидзуки сказала: «Не делай вид, что не знаешь». Я снова чуть не сделала это лицо.
Я вдохнула и нажала поиск.
Первым выскочила страница продаж взрослых видео. Превью. Я рефлекторно отшатнулась, сердце застучало тяжело. Не хочу смотреть. Нельзя смотреть. Но если не увижу, я снова оставлю её только в своей памяти, той девочкой, которой она была. А она теперь Нанасэ Хиёри.
Я вернулась к экрану. В профиле имя, возраст, рост, параметры, дебют, список работ, описание. «Чистая», «прозрачная», «в прошлом из индустрии», «хрупкая», «хочется защитить». От слов хочется защитить, замутило. Кто защитит? Кого? От чего? Мерзко. Но мерзость в другом, я не могла оторваться.
Я открыла короткий семпл. Только первые секунды. Дальше не смотреть. С таким условием. На экране женщина. Слишком яркий свет, декорации, заученная улыбка, титр: «Нанасэ Хиёри». Лицо изменилось: взрослее, другой макияж, другая причёска, другое выражение. Но манера улыбаться глазами, лёгкий наклон головы, привычка на секунду сжимать губы перед фразой, это была она. Потом голос. Я убавила звук, но было поздно. Это был голос Аой.
— ... Всё-таки Аой...
Произнесла и слёзы полились. Я остановила видео. Дальше не могла. Перевернула телефон, закрыла лицо руками и плакала беззвучно. Она не исчезла. Просто в незнакомом месте, под чужим именем, с чужим лицом. И всё равно Аой.
Что я делала? Однажды написала: «Ты в порядке?» Она ответила: «В порядке». И всё. Дальше тишина. Я испугалась и не пошла глубже. Оправдывала себя тем, что мне самой было плохо, что мне не говорили, что меня берегли, что мне затыкали рот. Это правда. Но её контакт оставался в моём телефоне. Я могла написать. Могла или нет, уже не узнаю. Но я избегала даже думать об этом.
Проплакав, я открыла LINE, пролистала старые диалоги. Дрожащими пальцами искала. Такахаси Аой. Имя всё ещё там. Аватар — серый круг. Последние сообщения, мои и её: «Ты в порядке?» «В порядке». Так легко. «В порядке». Конечно, она не была в порядке.
Меня стёрли из эфиров, из документов, из передач. Но в моём телефоне имя Такахаси Аой осталось. От этого было больно.
Я набрала: «Давно не виделись». Стёрла. Не знаю, что писать. «Аой-тян» нет. «Такахаси-сан» не то. «Нанасэ Хиёри» тоже не то, но делать вид, что я не знаю её теперешнего имени, нельзя. Набирала и стирала снова и снова.
К вечеру пришло от Наото: «Как ты?» Я помедлила и написала: «Сонная. И я искала её. Аой. То есть её нынешнее имя». Отправила и почувствовала, как больно. Он ответил: «Поговорим, когда вернусь». И всё. Не остановил, не упрекнул, не спросил зачем. Просто «поговорим».
Вечером он вернулся. Я так и сидела с открытым чатом. Он снял пиджак и сел рядом.
— Ела?
— Пудинг.
— А нормально?
— ... Пудинг.
— Это не еда.
— Знаю.
— Потом сделаю удон.
Он глянул на экран. Диалог с Такахаси Аой, «Ты в порядке?», «В порядке». Он ничего не сказал, будто боялся, что слова сделают легче то, что не должно становиться лёгким.
— Я видела её, — тихо сказала я.
— Да.
— Это она.
— Да.
— Это правда была Аой.
Снова подступили слёзы, но я сдержалась.
— Можно я ей напишу?
— Решай сама.
— Ты не остановишь?
— Иногда остановлю. Но сейчас нет.
— Почему?
— Потому что ты пишешь не чтобы спрятаться, а чтобы посмотреть в лицо.
В груди сдавило.
— Но если соберёшься её спасать, я тебя остановлю. Если она скажет, что не хочет, остановись. Если не захочет отвечать, не требуй. И не ври, что не знаешь её нынешнего имени.
— Угу.
Я кивнула и медленно набрала:
«— Давно не виделись. Прости, что пишу внезапно. Это Асакура Сиори. Раньше, Амамия Сиори».
Остановилась. Наото молчал. Я продолжила:
«— Я узнала твоё нынешнее имя. Долго не знала, как к тебе обращаться, Нанасэ Хиёри, или не называть Такахаси Аой. Много раз стирала. Я не настолько чиста, чтобы просто просить о встрече. Если не хочешь, не отвечай. Но я не хочу делать вид, что тебя не было. Поэтому пишу».
Перечитала. Слишком тяжело. Но иначе нельзя.
— Странно?
— Нет.
— Тяжело?
— Тяжело. Но лёгкое было бы оскорблением.
— Угу. Отправлять?
Он не ответил за меня. Я поставила палец на кнопку. Страшно, а вдруг не ответит, а вдруг ответит, а вдруг откажется, а вдруг согласится. Но если не отправить, то ничего не дойдёт. Отправила. Не прочитано.
Ни на следующий день, ни через день ответа не было. Я убеждала себя, что так и должно быть, но всё равно открывала LINE. Я не имела права ждать. И всё же ждала.
В пятницу вечером, когда Наото был в душе, телефон завибрировал. На экране «Такахаси Аой». Я не могла пошевелиться. Открыла.
«— А это имя ещё осталось у вас в телефоне».
Одна фраза и уже больно. Потом:
«— Я приду. Но говорить ничего не смогу. Если вас это устроит. Завтра, в три. Кафе Мимоза у станции. Приходите одна».
Я смотрела на экран. «Говорить ничего не смогу. Если устроит». Эти слова впились внутрь. Вышел Наото, взглянул на меня и сразу понял.
— Ответила?
— Да.
— Завтра?
— В три.
— В субботу.
— Угу.
— Я отвезу.
— Внутрь...
— Не пойду, — ответил он сразу. — Но буду рядом.
— Угу.
— Где?
— Кафе Мимоза, у станции.
Дневное место. Не ночь, не подвал, не закрытый лаунж. Обычное кафе. От этого дышалось немного легче, хотя страх не исчезал.
На следующий день, в субботу, мы поехали. Небо было пасмурное, без дождя, такая вязкая погода. В машине я сжимала и разжимала пальцы.
— Сиори.
— М?
— Не вытягивай из неё слова. Если захочет уйти, пусть идёт. Даже если захочешь спасти, не навязывай.
Мне было больно это слышать.
— Я знаю, что звучит жёстко.
— Угу.
— Но это важно.
— Понимаю.
Он выдохнул.
— Я буду на парковке неподалёку. Если что, то сразу звони.
— Угу.
— И возвращайся.
Я посмотрела на него. Эти слова он говорил и перед Мидзуки. «Возвращайся». С ними можно идти.
— Вернусь.
Кафе Мимоза пряталось в переулке недалеко от станции. Старое, светло-жёлтое, с цветочными горшками у окна, с вывеской, на которой нарисована мимоза. Совсем не то место, где я встречалась с Мидзуки. Не для чужих глаз, а для обычной жизни. Внутри звякнул колокольчик. Днём было немного народу: пожилая пара, женщина с книгой, мужчина с ноутбуком у окна. Никто не смотрел. Я надвинула шляпу.
Прежде чем подойти к сотруднику, я почувствовала взгляд из глубины зала. Она сидела у стены. Светло-серый свитер, длинная юбка, волосы до плеч, лёгкий макияж. Более обычная, чем я ожидала. И от этой обычности было тяжелее.
Я чуть не сказала «Аой» и остановилась. Она подняла глаза.
— Вы Асакура Сиори-сан?
— Да.
— Присаживайтесь.
Голос был ниже, чем в моей памяти. Я села напротив. Официант принёс воду, я заказала горячий чай. У неё уже стоял кофе, почти без пара, значит, она пришла раньше. Повисла тишина. Не такая, как с Мидзуки, не звенящая от гнева, а сухая. Тишина человека, который ничего не ждёт.
— Значит... вы знаете моё нынешнее имя.
— Да.
— И знаете, чем я занимаюсь.
Это был вопрос, от которого не уйти. Я медленно кивнула.
— Знаю.
— Вы смотрели?
В горле встал ком. Врать я не могла.
— Немного.
— Немного...
Она едва шевельнула губами, не улыбка.
— Чтобы убедиться?
— ... Да.
— Что это я.
— Да.
— Понятно.
Она не упрекнула. Было бы легче, если бы упрекнула.
— Я привыкла, что смотрят. Но когда смотрят знакомые, всё равно мерзко.
Я замерла.
— Прости.
— Не извиняйтесь.
— Но...
— Если извиняетесь, то не надо было смотреть.
Возразить нечего. Я думала, что смотрю с готовностью, но эта готовность моя. Чужую боль ею не оплатить.
— Впрочем, — продолжила она, — если бы вы пришли, не посмотрев, было бы тоже противно. Строить из себя ничего не знающую и называть Аой-тян ещё хуже.
— Нанасэ Хиёри-сан.
Я назвала её нынешним именем. Её пальцы чуть дрогнули.
— Так и будете звать?
— Это ваше имя.
— А Такахаси Аой не будете?
— Я не знала, можно ли.
— Не надо.
Она ответила сразу. Без крика, но ясно.
— Такахаси Аой больше нет.
Мне стало больно.
— Простите.
— Не извиняйтесь. Когда вы извиняетесь, я как будто снова становлюсь той, прежней.
— ...
— А это уже не так.
Она отпила кофе.
— Мне уже всё равно. Если бы мне сейчас вернули то имя, я бы не знала, что с ним делать. Той меня уже не осталось.
Я не нашла, что ответить. Передо мной была она, и не она. Человек, стёртый под именем Такахаси Аой, продолжает жить под именем Нанасэ Хиёри. Как мне это принять?
— Мне было горько, что твоё имя стёрли, — наконец сказала я. — Я не хотела делать вид, что тебя не было.
— Поэтому пришли.
— Да.
— Понимаю. Но это ваши чувства. Не мои.
Я замолчала.
— Мне тяжело, когда меня зовут прежним именем. Люди начинают искать ту девочку: светлую, невинную, с будущим. Девочку, которая исчезла и которую жалко. Такой больше нет. Теперь есть Нанасэ Хиёри. С этим именем и с этой работой.
Я сжала ладони. Надо было спросить, но не переступить.
— Тебе... нравится то, чем ты занимаешься?
Она посмотрела на меня, и её глаза стали холоднее. Я поняла, что ошиблась. Но она не закричала.
— Нравится не скажу. Но если скажу не нравится, вы спросите, почему не брошу. Если спросите, могу ли бросить, начнётся «а что дальше». Тех, кто спрашивает, что будет после, почти нет.
Я онемела.
— Люди, которые могут рассуждать о работе только через «нравится, не нравится» наверное, счастливые.
Тихо, но глубоко.
— Прости, — вырвалось.
— Не извиняйтесь. Если хотите извиниться, не задавайте таких вопросов.
Она помолчала и тихо выдохнула.
— Вы не виноваты в том, что я стала такой. Но и сказать, что вы совсем ни при чём, нельзя. Ваше упоминание меня в эфире, ваше отстранение, появление Мидзуки, моё исчезновение, всё это, наверное, связано. Но я устала выстраивать из этого одну линию и искать виноватых. Я просто устала.
Она обхватила чашку ладонями.
— Был период злости. Период слёз. Период ненависти. Период, когда меня тошнило от собственного имени. Но если всё время так, то не выживешь. Поэтому мне уже всё равно.
Уже всё равно, это не прощение. Это похоже на отказ нести то, что нести невозможно.
— Чего вы хотите от меня? — спросила она.
Я не сразу ответила. Думала, что знаю, но слова не складывались.
— Хотите вернуть мне имя?
— Нет.
— Хотите, чтобы обо мне узнали?
— Нет.
— Извиниться?
— Не только.
— Спасти?
Я замерла. Она заметила. Слабо улыбнулась.
— Вот оно. Пожалуйста, не надо. Не делайте из меня спасённую в вашей истории. Мне не нужна роль человека, которого нашли, вернули имя, дали дом и спасли.
— Я не...
— Пусть и не нарочно, но выглядит так.
Она смотрела прямо.
— Из этого выйдет красивая история: исчезнувшую нашли, пожалели, вернули. Публика такое любит. Но я в этой истории не хочу быть.
Я не могла ответить. Она сказала мягче:
— Я вижу, что вы не плохой человек. Поэтому с вами и трудно. Плохого можно ненавидеть. А вы...
Загрузка главы...

Комментарии

Загрузка...