Глава 97

Гениальный Маг Скрывает Своё Происхождение (WN)
Юлия поняла, что ляпнула лишнее, в тот же миг, как слова сорвались с губ.
Была зима. Пора, когда лунная ясность длится дольше и глубже, чем солнечное благословение.
Она всего-то хотела провести с Юджином немного более близко времени после долгой разлуки. Днём у них были лишь объятия поверх толстых пальто да переплетённые холодные пальцы.
Чувства распирали до такой степени, что всплывшая в голове «хорошая идея» едва не вырвалась наружу как есть.
И только в последний момент, уже на выходе мысли в речь, она осознала, как её слова могут понять.
— ...Да. Так что особняк сейчас пустой.
И Юлия подумала, что совершенно не будет возражать, если он поймёт неправильно.
Столько ждала — награда должна быть щедрой.
— Похоже на то. Раньше завтрашнего утра они вряд ли вернутся.
— Да. Всё верно. Так что особняк сейчас пустой.
Она мягко улыбнулась — и сероглазый юноша удивлённо распахнул глаза.
Очевидно, «повторение» оказалось достаточно действенным способом, чтобы понял намёк даже такой непроходимо непонятливый человек.
Юлия не упустила тот момент, когда в его взгляде ясно разгорелся огонёк понимания.
Сердце тут же заныло.
Учащённый стук. Ожидание и возбуждение, с примесью страха.
Эта эмоциональная бомба превратилась в особую боль, яростно барабанящую изнутри по её груди.
Она даже благодарна была холодной зимней ночи. Всегда можно будет сослаться на мороз, если кто заметит её пылающие щёки и уши.
Тут Юджин мягко разжал губы:
— Юлия.
— Да?
— Солнце уже село. Скоро сильно похолодает, давай зайдём внутрь.
Слова — тёплые, но сказанные, отводя взгляд.
Классический, фирменный уход от ответа по-юджиновски.
Юлия, в очередной раз убедившись, что характер у неё вовсе не ангельский, схватила его за лацканы и дёрнула к себе.
Уткнувшись лицом в его грудь, она тихо произнесла:
— Юджин. Можно я скажу, что ты слишком жестокий?
— Это ещё почему?
— Ты опять сделаешь вид, что стесняешься, что ничего не понимаешь, и просто уйдёшь.
— Не уйду я.
— Трус.
— Не трус.
— Трус. Юджин — трус...
Она уже почти по-детски ныла, накрытая внезапной грустью, когда голова неожиданно откинулась назад.
До неё дошло, что это Юджин придержал её за подбородок, — и глаза широко распахнулись.
Почему же в его глазах столько печали?
Эмоция, совсем не подходящая к лёгкой, игривой обстановке минуту назад.
Но и её саму быстро задело это выражение. Унылая луна, огромное ночное небо, снег — всё вокруг вдруг стало для Юлии источником одной лишь грусти.
Юджин горько улыбнулся и поднял другую руку.
В следующее мгновение Юлии пришлось закрыть глаза. Точнее, он сам мягко прикрыл ей веки.
И его дыхание приблизилось.
Глубокий поцелуй.
Он должен был быть мягким и горячим, но Юлия ощутила горечь.
Она так и не поняла, от неё ли язык стал немного «горьким» или это просто тянулась послевкусием его улыбка секунду назад.
— М-м...
Тёплая удушливая близость быстро закончилась.
Когда Юлия, наконец, выдохнула воздух, который был не её, Юджин протянул руку и тыльной стороной ладони коснулся её щеки.
— Ох, холодная.
— Юлия.
— ...Да?
— Пока что, прошу, довольствуйся этим.
...
— В следующий раз. Когда ты станешь здоровее, а я — немного более надёжным. Тогда я уже не отступлю, даже если ты скажешь «нет».
Добавленные им слова прозвучали словно собственная неловкая шутка.
Стоило ему договорить, как лицо тут же вспыхнуло алым, что само по себе выглядело довольно забавно...
Может, всё из-за поцелуя? Юлия улыбнулась — но, успев пропитаться его горечью, её улыбка тоже вышла с привкусом печали.
Она спокойно ответила:
— Прости, Юджин. Я не хотела тебя торопить.
— Ха-ха...
— Да. Я подожду. Похоже, у меня и правда есть талант к ожиданию. Но можно я попрошу ещё об одном?
— Обещание?
Юлия не дала Юджину спросить, о чём именно.
Потому что поднялась на цыпочки и крепко его обняла, словно пытаясь вдохнуть до конца такой знакомый запах.
Зимний холод притупляет обоняние. Поэтому Юлия прижалась к Юджину всем телом и мягко сказала:
— Объятие — когда встречаемся. Поцелуй — когда расстаёмся.
Скрип. Щелчок.
— Я дома.
Я закрыл дверь и вошёл в прихожую.
Обыденное действие, повторяющееся каждый день, если не считать тех ночей, когда я засыпал прямо в лаборатории.
Почему-то сегодня этот жест казался непривычным, и дело было не только в настроении.
День выдался длинным.
Если считать болезнью скачки пульса, меня следовало немедленно везти в реанимацию. Всё это время сердце бесновалось как хотело.
Без наставлений Клауса Мюллера всё могло бы кончиться куда хуже.
Любовь — вещь прекрасная, но время выбрано неудачно. И для меня, и для неё.
И тут:
— Ты, вернулся?
— ...О. Салли? Что ты делаешь на кухне?
Была уже глубокая ночь.
Я не ожидал услышать ответ на формальное приветствие — тем более от одной из близняшек, которая больше всего на свете любит спать.
Её глаза цвета аквамарина мягко изогнулись.
— Лена, грела молоко, для меня. Я читала, книгу, здесь.
— Понятно. А где Сьюзен и Элли?
— Сьюзен, в спальне. А сестра — спит. Храпит.
Мордочка у неё при этом уморительно сморщилась.
Четырнадцать лет. Возраст, когда уже можно совершенно спокойно говорить гадости про родную близняшку.
Разувшись, я подошёл к столу.
— Рано вернулся.
Из-за стены показалась и Лена.
Единственная, кто знал, что значил сегодняшний выход из дома, она встретила меня недовольной физиономией.
Я уже было собрался улыбнуться, но заметил странность.
Стол выглядел так, будто за ним до последнего что-то делали и в спешке прервали. Блокнот, наскоро прикрытый другой тетрадью. Чуть дрогнувшие зрачки.
— Чем занимались?
...
— Не хотите говорить — не надо.
— А, это просто!
Лена в панике схватила меня за рукав, когда я уже отворачивался.
— Это просто работа. Ничего, странного...
— ...Пф.
— Почему, почему ты смеёшься?
Я не стал объяснять, что она читается как открытая книга.
Наверняка и сам я в чужих глазах выглядел так же.
Вместо ответа я положил ладонь ей на голову и чуть взъерошил волосы. Заодно и Салли.
— Эй, ты чего?
— ...Хе-хе.
— Спокойной ночи.
Реакции оказались разными — и меня это вполне устроило. Я отправился к себе.
В отличие от гостиной, где камин честно отрабатывал каждое полено, в моей комнате стоял обычный для неё холод.
Привыкнув к этому «складскому» морозцу, я начал переодеваться.
Заодно достал из кармана аккуратно сложенную газету и положил её на стол.
Шорох.
Развернул и посмотрел на первую полосу.
Как и ожидалось.
Не заголовок — до него я так и не дошёл. Но достаточно крупные жирные буквы заставили меня сглотнуть горечь.
«Возрождение Империи?»
«Северные реакционные силы в бывших владениях Байерской Империи захватывают города... Требуют признания независимого правительства и права на самоуправление и внешнюю политику. “Верните нам нашу магию!”»
— Как и думал.
Газетчик, который всё время косился на нас с Юлией.
Он оглядывался не для того, чтобы ещё раз полюбоваться на красивую шатенку или мысленно поблагодарить мага, не давшего ему упасть.
Смотрел он на меня.
Убеждаясь снова и снова в цвете моих волос.
#17 января. Снег.
Ветер бесновался.
То ли открытая конструкция вокзала неудачно совпала с направлением ветра, то ли так бывало каждую зиму по нескольку раз — знать это было абсолютно бессмысленно.
Даже если бы я с уверенностью сказал: «такое случается как минимум каждый год», ветру от этого не стало бы легче.
Ранний вечер.
Я стоял на платформе, дожидаясь профессора Мюллера.
Юлия говорила, что у неё талант ждать, да?
Даже если она тогда шутила, я очень остро ощущал, насколько у меня этого таланта нет.
Четырёхчасовая разница с расписанием — это уже чересчур.
В итоге, придя на встречу гораздо раньше нужного, я был вынужден заняться тем, что у меня всегда плохо получалось: задуматься.
И из-за этого как раз и почувствовал.
...
Взгляды.
Разрозненные, но — со всех сторон.
Приглушённые, но — слишком явные.
Особенность вокзала в том, что сюда съезжаются люди из самых разных мест. Здесь удобно продавать газеты и легко ходят новости.
Поэтому внимательных, цепких взглядов в мою сторону было куда больше, чем вчера на улицах.
Это не был откровенный взгляд ненависти.
Скорее, подозрительность.
Негативное ожидание — как при виде подпорченного фрукта, неразорвавшейся бомбы или навязанной ноши.
Такие взгляды не меняли мои чувства напрямую, но будто пытались незаметно повернуть что-то более крупное.
Направление.
Почему учёные гонятся за престижем?
Списать всё на простую жажду славы — значит, как говорил Вернер, неправильно сформулировать вопрос.
Случайно так вышло, что времени у меня было предостаточно, и, гоняя мысли по кругу, я нащупал ответ.
Потому что от престижа зависит жизнь учёного.
Академия — тоже общество. А общество — собрание людей.
А люди в своей основе живут не только разумом и логикой.
Я примерил это на свою жизнь.
Совсем скоро, если профессор Мюллер вернётся со словами вроде «обе статьи приняты в “Анналы магических исследований”», моя позиция в академии поднимется.
Может статься, что даже появится приглашение в преподаватели.
Но.
Кому-то достаточно будет мельком прочитать свежий внеочередной выпуск.
И все эти достижения одним махом обесценят.
И попытаются выкинуть меня вниз.
Просто потому, что я им не нравлюсь.
Слишком шаткое основание.
Нужен фундамент.
Фундамент учёного — это престиж. А чтобы его построить, нужно годами копить результаты, аккуратно вписываясь в рамки академии...
— А.
Вдруг вспомнилось, что было на балу.
«За развитие Федерации!»
Я отчётливо помнил тот тост.
И почему-то с наполовину уверенным видом мог признать:
До сих пор я прятал свои пепельные волосы под шляпами и зонтами, словно скрывая собственное происхождение.
Послушно держался в тени.
Больше — нет.
Цвет волос не имеет значения.
Мне следовало прятаться не под полями шляпы, а за громким, почти нарочитым смехом в ответ на тот тост.
Так, чтобы и Фрауссен, и академия, и сама Федерация не считали меня чужаком. Чтобы, наоборот, видели во мне нужного человека.
Для этого я должен был забивать портфель статьями, результатами, престижем.
Чтобы семья жила спокойно. Чтобы сдержать обещание, данное Юлии...
Но.
— Была ли в этом моя мечта и моя душа?
И как только я подумал об этом...
Фьююю-ух...
Где-то вдалеке зашумело.
На станцию входил поезд. Он ли принёс с собой ветер или, наоборот, тянул за собой шлейф — неважно. Главное, что резкий порыв, ворвавшийся вслед за ним, хлестнул по мне с головы до ног.
Я устоял.
Но часть меня — нет.
Шлёп.
— Ах.
Улетел шарф.
Я и завязал-то его кое-как. Свисающий конец задел ветер, или... да какая разница. Старый он уже был, вот и сорвало.
Даже если поднять, толку не будет.
Почему?
Почему ощущение такое, будто от меня оторвали кусок живой плоти?
Стиснув зубы, я достал магическую книгу.
Не затем, чтобы колдовать.
Книги стареют, но не рвутся и не улетают. Хотелось хотя бы этим себя успокоить.
В который раз, чувствуя своё полное отсутствие таланта к ожиданию, я другой рукой вертел в кармане трубку.
И тут из одного из вагонов уже остановившегося поезда кто-то сошёл.
Женщина в сером шарфе.
Точнее — военная.
По аккуратной, подтянутой фигуре, угадывавшейся под шинелью, можно было примерно представить характер: снаружи резкая, внутри — ранимая и сентиментальная.
Причин для таких романтических фантазий было немного — просто ожидание затянулось слишком уж надолго.
Между тем...
— ...?
Женщина, озирающаяся по сторонам, повернулась в мою сторону — и перестала осматривать толпу.
Вместо этого она подняла руку и плавно помахала.
Разумеется, не мне.
Загрузка главы...

Комментарии

Загрузка...