Не помню, какой писатель написал:
«Я принимаю терновник за устланное цветами поле,»
и тогда в миру не найдется ничего, что сможет меня истерзать.
Какая поистине занятная фраза.
Не слишком ли преувеличено здесь значение правильного настроя?
Следуя этой логике, я точно так же могу заявить:
«Я принимаю искусственный свет за солнце, и в этом мире больше нет ночи».
Играть словами, сеять смуту
и красивыми выражениями прикрывать скудость мысли,
одурачивая людей словно глупцов — какое бессмысленное занятие!
«Само существование некоторых людей — уже свет, и посчастливилось просто встретить их».
Кто-то — словно солнце весеннего равноденствия, способное озарить каждого.
Кто-то — как светильник на звуковом датчике, чей свет спрятан под абажуром.
В сердцах людей, пожалуй, горит свет, но их силуэты остаются туманными.
Почитатели огня живут в веках с самого четыдцатого столетия, свет и тьма сосуществуют.
Далекие горы темнеют бросающейся в глаза синевой, скрываясь в бескрайних сумерках;
озерная гладь свирепствует, зарождаясь с легким дуновением ветра.
Безмятежные городские парки — это усердный замысел небес.
По сравнению с необъятными садами, выражения лиц и поведение гуляющих здесь столь же
трогательны, а их помыслы столь же наивны.
На островке посреди озера, с какого ракурса ни взгляни,
непринужденно появляются десятки белых цапель,
что застыли в неподвижности, не пригибая тяжестью ветвей.
«Перед лицом великой реки я исполнен безграничного стыда:»
я впустую растердал свои годы, оставшись лишь с тяжелой усталостью.
В этой обманчивой, иллюзорной череде времен
стоит лишь вторгнуться зыбкости —
и некогда прочная конструкция взмоет в небеса,
а следы будут стерты без остатка.
Все происходило лишь в одно мгновение.
Даже слово «вечность», слетев с губ, длится лишь мгновение.
«Огромное солнце угасает, илистый песок сливается воедино, свирепо бушует ураган,»
и дождливое небо, дождливая земля рыдают столь искренне и преданно.
Каждое слово таит в себе загадку.
Ныне мы — слуги готовых ответов,
что ползают ничком по земле, измазав грязью даже крылья.
«Смерть — это праздник, который непременно настанет».
Живопись спасла Сейраха,
но не спасла Ван Гога.
Музыка спасла похожего на льва Бетховена,
но не спасла Шуберта, питавшегося картошкой.
Литература спасла блуждавшего по Алтарю Земли Ши Тешэна,
но не спасла Хайцзы на рельсах Шанхайгуаня.
Никто не может спасти меня, даже ты.
Да и к чему мне чье-либо спасение?

Комментарии

Загрузка...