В конце пресс-конференции репортёры продолжали допытываться: «Есть ли тёмные махинации вокруг Кубка Цинман?». Цзян Янь стоял под светом софитов, а на его губах застыла стандартная улыбка: «Футбол чист». Он не поднял глаз, не сделал паузы. В тот самый момент, когда слова затихли, аплодисменты хлынули соленой волной. Он повернулся: безупречный костюм, галстук завязан до последней нити, ровная поступь — он уверенно шагал по коридору, а за спиной тянулся шлейф вспышек.
Никто не видел, как, зайдя в гримёрку, он первым делом сорвал галстук и швырнул его в мусорное ведро. Вторым делом — выдвинул ящик и достал блокнот в чёрной кожаной обложке. Обложка была без надписей, углы закрутились, словно её перелистывали бесчисленное количество раз. Он уселся посреди пустой тренировочной площадки, включил лазерную указку, и красный огонёк медленно пополз по стене.
Траектория вырисовывалась постепенно.
Череда дуг, проход с левого фланга, разворот стопы внутрь, смещение центра тяжести, точка соприкосновения с мячом в момент удара — точь-в-точь как та самая нога три года назад в финале на Наньху. Он замер на три секунды, а рядом прочертил другую линию — короче, резче, будто лезвие рассекло воздух. Это был седьмой «разрыв», нанесённый Лу Чжанем на видеозаписи из подпольного футбольного зала.
Он молчал, лишь вглядываясь туда, где пересекались два красных луча. Там была одна и та же точка.
В кармане зазвонил телефон. Он не стал вытаскивать его сразу. Сперва подошёл к кулеру и набрал стакан воды. Вода оказалась холодной, пить он не стал — просто сжимал стакан, глядя, как дрожит рябь. За окном небо посерело до лилового, тучи висели очень низко, ветер задувал из вентиляции, заставляя чуть покачиваться сетку у края поля.
Он набрал номер Су Жуй.
Гудки шли семь раз, прежде чем ответили.
— То, что ты проверяла, — заговорил он, и голос его звучал так тихо, будто он бредил, — тоже есть в моём блокноте?
На том конце ответили не сразу.
Слышно было лишь дыхание — лёгкое, ровное, словно вслушивающееся в шум дождя.
Спустя три секунды раздался тихий щелчок.
— Пип.
Звуковое уведомление об удалении файла.
Цзян Янь не шелохнулся. Стакан всё ещё был в руке, вода не пролилась, но костяшки пальцев побелели. Он медленно прижал телефон к уху, словно боясь пропустить хоть звучок.
— Ты удалила? — спросил он.
— Мм. — Голос Су Жуй доносился будто сквозь матовое стекло. — А ты?
— Я не удалил, — ответил он.
— Тогда зачем оставляешь? Хочешь кем-то это уничтожить?
Он не ответил.
Звонок оборвался.
Он стоял на месте, не включая свет. За окном внезапно хлынул дождь.
Первая капля ударила в стекло, словно пуля.
Он повернулся, снял пиджак и небрежно бросил его на скамью. Воротник рубашки был застёгнут, но манжеты уже распустились, испачкавшись в травинках с тренировочной площадки. Он распахнул шкаф, отыскал ту самую старую форму — сине-белые полосы, на левом плече пришита выцветшая заплатка, которую он в детстве пришивал сам, стежки кривые, как гусеницы.
Переодеваться он не стал, надел прямо поверх одежды.
Без обуви, босиком ступил на влажное пластиковое покрытие, холод пополз от стоп вверх.
Он подошёл к краю поля, толкнул железную калитку.
Лило как из ведра.
Он стоял под дождём, без зонта, не прячась, позволяя воде течь по волосам за воротник, струиться по спине. Форма прилипла к телу, обрисовывая очертания лопаток, похожих на две готовые расколоться птичьи крылья.
Он поднял голову и посмотрел на стену напротив тренировочной площадки.
Красная точка всё ещё была там — её размывало дождём, но она не исчезала.
Он протянул руку и потрогал блокнот в кармане.
С внутренней стороны обложке была приколота записка.
Писал не он.
Почерк Су Жуй, карандашом, очень легко, будто она боялась, что надпись сотрётся:
«Ты отбиваешь мяч, а не правду».
Он долго вглядывался в эту строчку.
Шум дождя усилился.
Где-то вдалеке завыла сирена — всё ближе и ближе, она свернула за угол и остановилась у спорткомплекса. Ни маячков, ни громкоговорителя — просто замерла в тишине.
Он не обернулся.
Он знал, кто пришёл.
Не репортёры.
Не охрана.
Контрольно-ревизионная группа.
Они прибыли проверить «команду-призрак» с Кубка Цинман.
Он не двигался.
Дождевая вода стекала по подбородку, собираясь у ног маленькой лужицей. Он опустил взгляд и заметил, что носок тусклых кроссовок испачкан грязью — той самой, что была у кромки поля, серо-жёлтой, с чуть ржавым оттенком.
Он вдруг вспомнил, как три года назад в день финала на Наньху обувь Лу Чжаня была точно такого же цвета.
Он поднял руку, намереваясь смахнуть воду с лица.
Но пальцы замерли на полуслове.
Потому что он увидел на безымянном пальце своей левой руки тонкий старый шрам.
Он не был врождённым.
Его оставил тот день, когда он, сжимая в кулаке судейский протокол, до боли вгнал ногти в ладонь.
Он не плакал.
И не смеялся.
Лишь тихо прикрыл глаза.
Дождь продолжал идти.
Освещение на тренировочной площадке внезапно погасло.
Во тьме лишь на той стене вдали сохранялся слабый отблеск красного света.
Словно не обрравшаяся дорога.
Словно путь, что ждал, пока его взорвут.
Он стоял неподвижно.
До тех пор, пока из-за спины не послышались шаги.
Лёгкие, ровные.
Не в кожаных туфлях.
В спортивных кешках на резиновой подошве.
Он не обернулся.
И тот человек ничего не сказал.
Лишь мягко опустил какую-то вещицу в лужу у его ног.
Юношеский значок спортшколы.
Сине-белый, с номером 07.
Брызнули капли, значок пошёл ко дну.
Цзян Янь наконец шевельнулся.
Он наклонился, но поднимать не стал.
Просто присел на корточки и кончиком пальца легко коснулся глади воды.
Рябь разошлась в стороны, стирая отражение значка в осколки.
Он выпрямился, развернулся и зашагал вглубь спорткомплекса.
Шаги гулко отдавались в пустом коридоре.
Позади не утихал шум дождя.
Впереди полуприоткрыта дверь.
За дверью — коридор архива лиги.
Горит свет.
Силуэт человека с тростью стоял в проёме.
Седой, согбенный, правая нога перевязана бинтами, сквозь которые проступила кровь.
Это был Цинь Сяо.
Он не смотрел на Цзян Яня.
Взгляд его был прикован к тому значку на полу.
— Он наконец-то... осмелился ударить левой ногой, — произнёс Цинь Сяо, и голос его звучал так, будто наждачной бумагой терли железо.
Цзян Янь остановился.
— Ты знаешь, что он собирается взорвать? — спросил он.
Цинь Сяо не ответил.
Он лишь приподнял трость и легонько постучал ею по полу.
— В твоём блокноте — траектория его левой ноги.
— В твоём телефоне — удаленный Су Жуй психологический портрет вратаря.
— В твоем кармане — видеозапись того удара, который Ци Чжэн тогда не смог отразить.
Он замолчал на миг и закашлялся, брызги крови окрасили манжет.
— Ты расследуешь не правду.
— Ты ждёшь, пока кто-то сделает грязную работу за тебя.
Цзян Янь ничего не ответил.
Он лишь достал из кармана тот самый чёрный блокнот.
Раскрыл на середине.
Там была вклеена фотография.
Трое детей.
Слева — Цинь Сяо, посередине — Лу Чжань, справа — Ци Чжэн.
На обратной стороне снимка карандашом было выведено:
«Ты отбиваешь мяч, а не правду».
Он долго смотрел на эту строчку.
Затем аккуратно положил блокнот на ступеньки у входа в архив.
Повернулся и шагнул под дождь.
Сзади трость Цинь Сяо снова стукнула о камень.
— Иди, — бросил он. — Не оглядывайся.
Цзян Янь не обернулся.
Он погрузился в пелену дождя, силуэт его постепенно размывался.
В архиве горел свет.
Дверь оставалась открытой.
На ступеньках уголки блокнота уже пропитались влагой.
Страницы начали расплываться.
Буквы постепенно блекли.
Словно никем не востребованное предсмертное письмо.
Дождь продолжал лить.
Вдалеке вновь взвыла сирена.
На этот раз ближе.
Словно отсчитывая секунды.

Комментарии

Загрузка...