Я приготовился встретить духовную бурю, однако капсула воспоминаний погрузила моё сознание в неожиданную, почти священную тишину.
На этот раз не было резкого сенсорного удара. Всё медленно и мягко проникало в моё восприятие, словно сквозь тёплый светофильтр. Первым был запах. Больше никакого запаха плесени и озона из нижних районов, никакой холодной кислотной кислоты с площади — лишь странный, успокаивающий букет: аромат сырой земли, смешанный с запахом разогретой паяльной канифоли и едва уловимой свежестью травы после дождя.
Звуки были тихими. Едва слышное, непрерывное жужжание, похожее на слаженную работу бесчисленных микропроцессоров или на далёкое стрекозание цикад летней ночью. Изредка раздавался звонкий, мерный звук падающей капли, отбивающей в тишине такты времени.
Моя «точка зрения» стабилизировалась, и я понял, что нахожусь в мастерской Хуаньде. Но это место разительно отличалось от той разрушенной, безумной по цветам руины, которую я видел в фрагменте её предсмертных воспоминаний. Это было целостное пространство, наполненное порядком и жизнью — святилище, где холодные технологии идеально сочетались с живой плотью.
В центре комнаты стоял списанный гигантский серверный массив, напоминавший молчаливую горку камней. Бесчисленные выброшенные дата-кабели свисали со стеллажей, словно чёрные лианы. А поверхность этих «лиан» покрывал тонкий слой грибницы, излучавший мягкое сияние. Вентиляционные отверстия сервера больше не выдували горячий воздух, а медленно сочились очищенными чистыми каплями воды, которые собирались в неглубоком бассейне из керамики и стекла внизу, подпитывая заросли хрупких, медленно раскрывающихся и закрывающихся диковинных растений.
На стене висело несколько «картин». Рамами служили ржавые металлические пластины, а «холстами» — туманности и галактики, сотканные из оптоволокна и биосхем разного цвета. Эти «звезды» не стояли на месте, а двигались по заданным орбитам с невероятно медленной, почти незаметной скоростью.
Это был её мир. Сказка, в которой у всего есть душа, написанная общими усилиями кода и клеток.
А владычица этого мира, Хуаньде, сейчас стояла у самого главного верстака в мастерской.
На ней не было того плаща, который защищал её от кислотного дождя на площади, — лишь простой белый рабочий комбинезон. Волосы были небрежно собраны на затылке, а несколько прядки падали на щеку. Её выражение лица было предельно сосредоточено, так, будто во всей вселенной существовали только она и её творение перед ней.
Это было сердце.
Механическое сердце размером с настоящее, но с невероятно сложной структурой. Его оболочка была изготовлена из какого-то темно-золотого сплава, густо усеянного точными шестернями, миниатюрными гидравлическими трубками и схемами тоньше человеческого волоса. Оно безмолвно парило в антигравитационном поле над верстаком, не двигаясь и источая неорганическую, холодную мёртвую тишину.
В руке Хуаньде держала точный инструмент, похожий на кисть, кончик которого мерцал мягким опаловым светом. Это была «био-травильная кисть». Не касаясь самого сердца, она зависла всего в нескольких миллиметрах над ним, а её запястье было твердым, как камень, и кончик кисти вырисовывал на поверхности сердца невидимые узоры.
Я чувствовал, что она занималась не механической сборкой, а проводила настоящий ритуал.
Вырисовывая узоры, она шептала едва слышным, бредовым голосом, обращаясь к этому сердцу:
— Ты не мусор. Твои шестерни жаждут вращения, твои поршни жаждут биения. Они выбросили тебя, потому что видят лишь твою функцию. Но я вижу твой «потенциал»...
В её голосе звучала почти фанатичная нежность.
— Жизнь — это не привилегия углеродных соединений. Любой фрагмент сложной информации, способный к саморепликации и реагирующий на внешние раздражители, — это жизнь. Вы просто поете на разных языках... Не бойся, я буду твоим переводчиком...
Следом за «рисунком» она взяла пипетку со стола и осторожно набрала из чашки Петри каплю золотистого микросветящегося раствора. Жидкость была густой, как мёд, и казалось, что внутри неё роятся мириады крошечных световых точек.
Она поднесла пипетку к механическому сердцу и затаила дыхание.
Вся мастерская будто замерла вместе с ней. Казалось, в этот миг исчезли даже непрекращающееся жужжание и звук капель.
Золотая капля медленно сорвалась вниз, точно погрузившись в зарезервированный центральный паз на вершине механического сердца.
В момент соприкосновения жидкости с металлом не раздалось ни звука. Но в следующее мгновение тончайшие, видимые невооруженным глазом золотые прожилки, подобно молниям, устремились по тем самым путям, которые только что «нарисовала» Хуаньде, мгновенно оплетя всю поверхность сердца. Казалось, в эти тускло-золотые сплавы вдохнули душу.
В глазах Хуаньде вспыхнули надежда, напряжение и материнское сияние.
Время словно растянулось до предела. Секунда, две, три...
Тук.
Глухой, мощный, но с легким оттенком металлического трения удар донесся изнутри этого сердца.
Оно забилось.
Всего один раз.
Этот удар сердца прозвучал как невидимая команда. Все творения в мастерской откликнулись в этот же миг. Грибница, свисавшая с серверной горки, вдвое увеличила яркость свечения; траектории движения «звезд» на карте туманностей на стене стали яркими и четкими; даже хрустальные растения в мелком бассейне синхронно распустились, источая слабый тонкий аромат.
Они ликовали по случаю рождения новой жизни.
На лице Хуаньде расцвела уставшая, удовлетворенная и искренняя улыбка. В этой улыбке не было ни решимости протеста, ни бдительности перед лицом таинственного незнакомца — лишь чистейшая радость и гордость создателя, видящего, как оживает его творение.
А я, Цього, будучи холодным наблюдателем без прошлого, в момент той улыбки почувствовал в груди обжигающе теплая волна, которая мне не принадлежала.
Моя правая рука невольно слегка сжалась. Кончики пальцев пронзила фантомная боль, словно био-травильную кисть держала не Хуаньде, а я.
Эта радость, эта гордость... на мгновение показались мне до боли знакомыми.
...
[Запись восприятия 8F считана.]
Сознание плавно вытянуло из того безмятежного святилища и вернуло в мою пустую квартиру. Белый свет капсулы воспоминаний бросился в глаза, казавшийся таким бледным и безжизненным.
Я поднял правую руку и растопырил её перед глазами. Это были чужие руки: чистые, с четко очерченными суставами, без шрамов и мозолей, способных доказать моё прошлое. Но то ощущение инструмента в руке, та мышечная память созидания продолжали тревожить мои нервные окончания.
Эта самая «мирная» память тревожила меня сильнее всех предыдущих.
Насилие и заговоры я мог анализировать как посторонний наблюдатель. Но этот глубинный резонанс созидания безжалостно шептал мне: между мной и ею определенно существует связь.
Я расследую гибель не чужого человека.
Я собираю воедино «нас» — совершенно незнакомых, но до боли близких.
Слова анонимного заказчика вновь прозвучали в моих ушах: «Двое предыдущих хронологов: один сошел с ума, другой впал в мозговую смерть».
Возможно, они рухнули не потому, что увидели опасность. А потому, что в воспоминаниях Хуаньде они ощутили чужие эмоции, в конце концов будучи поглощенными и стертыми ими, окончательно потеряв себя.
Мой взгляд сам собой снова переместился на интерфейс консоли, на ту строку, что была помечена наивысшим уровнем опасности.
«Данные повреждены: Предупреждение!»
Я знал, что больше не могу отступать. Спокойный сад и площадь первой встречи — лишь края мозаики. Настоящее ядро, тот исковерканный, уродливый, но хранящий ключевой ответ осколок, скрывался за этой бурей помех с пометкой «повреждено».
Там, возможно, таилась правда, с которой я не хотел сталкиваться.
Но там определенно находился и я сам, которого мне необходимо было вернуть.
Я глубоко вздохнул, подался вперед, а мой голос от дурного предчувствия стал слегка хриплым.
— Капсула, — скомандовал я. — Подключить... к области поврежденных данных. Обойти протоколы безопасности, принудительное выполнение.

Комментарии

Загрузка...