Человека, ступившего на ту же вершину, что и я, звали...
Северный герцог, Маршал де Логрес.
И первые слова, которые он бросил мне, были:
— Не сразишься со мной разок?
Вызов на дуэль.
Явиться ни с того ни с сего и первым же делом предложить поединок.
От такой нелепости я опешила и собиралась пройти мимо, но...
— Мне всегда было любопытно: кто сильнее, маг или рыцарь?
Эта единственная фраза заставила меня замереть.
Кто сильнее: рыцарь или маг?
Что сильнее: меч или магия?
Избитая, ребяческая тема, которую непременно мусолят завсегдатаи в любом кабаке.
И столь наивный вопрос сорвался с губ Северного герцога.
Он, поднявшийся с мечом в руках на самую вершину, спросил меня о такой глупости.
Не знаю, почему этот детский вопрос заставил меня остановиться.
Я лишь усмехнулась:
— Какое ребячество.
— Мужчин от природы тянет ко всяким глупостям.
На мой холодный ответ он лишь со смехом кивнул, словно иначе и быть не могло:
— Вот я и пришел к тебе за ответом. Хотел бы, чтобы ты помогла мне разрешить загадку, мечту моего детства.
Какая глупость.
Зачем вообще беречь такую мечту?
Зачем человеку, ставшему кумиром для всех мечников мира, лелеять подобное?
Детская блажь?
Но ведь тогда он не тащил бы ее за собой всю жизнь, верно?
Так почему же эту наивную мечту этот человек хранит до сих пор?
— Говорят, магия — это дар драконов человечеству. А меч — ответ, найденный людьми, чтобы научиться стоять на ногах.
— К чему вы клоните?
— Вопрос и правда глупый, но именно поэтому мне так хотелось узнать.
Магия и фехтование.
И то, и другое — оружие и искусство людей, но с той разницей, что истоки у них были совершенно разные.
Магия принадлежит драконам.
Существует множество гипотез вроде: «Драконы сжалились над людьми и обучили их» или «Люди проанализировали, истолковали и воссоздали драконью силу, низведя ее до своего уровня».
Но неоспорим тот факт, что зародилась она благодаря драконам.
Поэтому магию можно назвать сенью, отброшенной драконьим племенем.
А вот меч всецело принадлежит людям, ибо фехтование — это то, что человек создал сам.
Ответ и башня, воздвигнутая слабым, лишенным всего существом, слой за слоем копившим опыт, дабы защитить себя от внешних угроз.
Иными словами, искусство меча — это огонь, который люди добыли сами, ничему не учась у драконов.
И если так...
Если магия — это сень драконов, обладавших всем от рождения, а меч — путь людей, у которых с самого начала не было ничего...
Способен ли слабый человек, лишенный врожденных даров, выйти из тени всесильного дракона?
Может ли человек дотянуться до дракона?
Вот с каким вопросом он явился ни с того ни с сего.
Вопрос, который не задавал даже валявшийся рядом со мной скелет, одолевший ту же вершину с помощью одного лишь клинка.
Но ответить на него было некому.
Потому что...
— Драконов больше нет. В этом мире.
Их просто не осталось.
Владыки, наделенные всем с самого начала, больше не ходят по этой земле.
А потому некому дать ответ на его наивный вопрос — ведь те, кто мог бы послужить доказательством, давно сгинули.
К тому же, если взглянуть шире... Разве не существовало уже преданий о рыцарях, сразивших драконов?
— К тому же истории о рыцарях, убивших дракона, уже существуют.
Ответ на этот вопрос был дан давным-давно.
И пусть для него, бежавшего всю жизнь за детской мечтой, это прозвучит опустошающе, это была загадка, ответ на которую лежал на поверхности, и ради нее вовсе не требовалось карабкаться сюда.
— Поздравляю, вы нашли свой ответ.
Пустая трата времени.
Для меня, обладающей вечностью, само понятие «пустая трата времени» не имело смысла, но почему я вообще остановилась? Впрочем, докапываться до причин не хотелось.
— Знаю.
Однако разочарованным он не выглядел:
— Я знаю, что были люди, убивавшие драконов. Но... разве те драконы владели магией?
Я снова усмехнулась.
В его словах была доля правды: драконы, павшие от руки человека, не владели магией.
Однако усмешку мою вызвало совсем не это. Бессмысленное упрямство. Меня поразило, с каким нелепым упорством он цеплялся за странные мелочи.
— Так ли важно, чтобы дракон непременно владел магией?
— Не разбивай мужскую романтику! Дракон без магии — никакой не дракон!
И что это за «мужская романтика» такая?
Дракон, повелевающий магией. Неужели он считает, что одолеть дракона по-настоящему можно, лишь сокрушив такого?
— В таком случае вам суждено вечно оставаться в неведении.
— Это еще почему?
— Потому что я лишь полукровка.
Я не могла ответить на его вопрос, ведь я не истинный дракон. Пускай меня и зовут последним драконом этой эпохи, в моих жилах течет не только драконья кровь.
— Пора бы уже проснуться от детских грез. Сны — это лишь сны. Мечты, уместные разве что в незрелом детстве... разве недостаточно оставить их позади?
До каких пор он собирается витать в детских фантазиях? Разве наивных глупостей не должно хватать на один лишь юный возраст?
Я, повидавшая бесчисленное множество детей, встречавшая и провожавшая их сияющие цвета, твердо знала одно: ребячества хватает в детстве.
— Не хочу.
Однако он покачал головой, отвергая мои слова. Словно ребенок, вцепившийся в любимую игрушку и отказывающийся ее отпускать, он так и сжимал в руках свою наивную мечту.
Почему? Мне было не понять хода мыслей этого человека.
Абсолютные существа, способные разрешить его спор, остались лишь в сказках. Никто в целом мире не сможет ответить на его вопрос.
Так зачем же пытаться разгадать эту загадку? Это ведь пустая мечта — настолько ничтожная, что искать ответ нет никакой нужды.
Однако на мой немой укор он покачал головой:
— В детстве сладости перепадают разве что по одной штучке в день. Зато когда вырастаешь, можешь скупать их охапками. Разве быть взрослым — это не значит делать все то, чего не мог позволить себе в детстве?
Именно потому, что эта мечта была наивной, бесполезной и не приносящей никакой выгоды, он, возможно, и жаждал проверить ее во что бы то ни стало.
Маленькую мечту из далекого детства. Сможет ли он дотянуться до нее, став взрослым?
Какое же... ребячество.
— Да вы просто сумасшедший.
— Какая честь! Услышать такое от последнего дракона.
Его притворное бесстыдство, серьезность, с которой он рассуждал о детских фантазиях, — все это было верхом наивности.
— Я не настоящий дракон.
— Владеешь магией, и рога на голове есть — значит, дракон! А кто же еще?
— За кого вы вообще принимаете драконов?
— За здоровенных, огнедышащих, владеющих магией, рогатых и крутых созданий!
Я не понимала. Почему я не прошла мимо, услышав столь нелепую мечту? Почему сама ввязалась в этот глупый детский спор?
От растерянности.
— Улыбнулась.
— Улыбаться я умею.
— Да нет, не этой твоей усмешкой. Ты по-настоящему улыбнулась!
Да. Наверное, тогда я и правда улыбнулась.
Мечта мечника, достигшего таких же заоблачных высот, как и тот скелет, оказалась настолько наивной и ребяческой. Скелету тоже было не чуждо нечто подобное — может, все мечники такие?
Мне стало любопытно взглянуть на эту детскую мечту. Привлек внимание этот яркий, наивный цвет. Захотелось узнать историю, которую он писал.
Чтобы поставить точку в ребяческой мечте, родившейся в пору его безрассудной юности, мы сражались около семи дней.
И так, впервые за пятьсот лет, у меня появился друг среди людей.
◇ ◇ ◇
Он стал моим сказителем, а я — поклонницей его историй.
Мне полюбились сказания, созданные человеком, что хранил столь наивную мечту. Чувство, неведомое мне за все пять веков жизни. Кто бы мог подумать, что посреди всепоглощающей пустоты пустит ростки именно столь яркая, наивная повесть.
— Ума не приложу, почему тебе так нравятся эти глупые байки.
— Прожив около пяти сотен лет, понимаешь, что даже такие ребяческие сказки весьма недурны.
— Ох-хо, значит, мне этого вовек не понять.
Время от времени я навещала его.
— Прости, я сейчас занят.
— А я вот совершенно свободна.
— Ох-хо, у нас тут такого понятия, как каникулы, не существует.
Слушать его рассказы и смаковать их стало моим своеобразным увлечением, и это продолжалось очень долго. Даже когда он нашел спутницу жизни, наши встречи не прекратились.
И вот однажды Маршал внезапно спросил:
— Ты замуж не собираешься?
— Замуж?
— Ну да. За пятьсот лет я ни разу не слышал, чтобы ты кого-то любила. Да и наследников у тебя, вроде, нет.
Любовь. Надо же, любовь.
— Сплошное ребячество.
— Надо же, когда это у тебя вкусы успели измениться?
Любовь. Я с тяжелым сердцем посмотрела на него.
Мне никогда не доводилось любить. Вернее, я даже не задумывалась об этом. Ведь прежде чем успевала завязаться близость или прийти осознание любви, все оставляли меня.
Все из-за крови, что течет в моих жилах.
Кровь дракона даровала мне благоговение окружающих, но в то же время воздвигла глухую стену. Время для нас текло совершенно по-разному, оттого и мгновения, проведенные вместе, всегда были столь быстротечны.
— Меня это не интересует.
— Долгожителям, наверное, не понять. Но все же испытать любовь хоть разок стоит. Ты ведь еще молода.
— ...Мне около пяти сотен лет. Я старше вас, Маршал.
— Но ты ведь живешь вечно молодой, разве нет?
— Маршал.
Я оборвала его. Прежде я ни единого раза не перебивала Маршала, и сама поразилась собственному поступку и накатившей вслед за этим досаде.
Я не понимала. Глядя на то, как он шутит — с притворным легкомыслием, но в глубине души совершенно серьезно, — я отчего-то почувствовала глухое раздражение.
Почему? До сих пор со мной такого не случалось.
Как бы то ни было, мне не хотелось, чтобы Маршал говорил о любви. Как преданная поклонница его истории, я искренне желала ему счастья, но... как бы выразиться? Это раздражение не давало мне покоя.
— Мне этого не понять.
И добавила:
— Знаете ли вы дракона, ставшего чучелом?
Драконы, которых я могла назвать сородичами, обратились лишь в сказания, а я осталась одна в этом мире, будучи всего лишь полукровкой.
Жизнь, которой восхищается каждый, но как перед чуждым созданием перед тобой чертят незримую черту. Все благоговеют перед тобой, но никто не видит тебя настоящей.
В мире сияло бесчисленное множество разных красок, но не было ни одного цвета, что разделил бы со мной это застывшее оцепенение. Да и тех, кто стоял наравне со мной, почти не осталось.
Маршал — человек, и срок его отмерен пределами смертной жизни. Скелет — нежить, он может существовать бесконечно, но с ним невозможно разделить душевное тепло.
— Какой прок от крыльев, способных унести куда угодно, если рядом нет никого, с кем можно разделить этот полет?
У меня есть несокрушимые крылья, готовые взмыть в любую высь. Они растут из-за моих лопаток, и я могу лететь куда угодно, бесконечно долго.
Одна. Только я одна. Лишь я одна способна лететь.
— Я бы предпочла сложить крылья.
Сложить крылья, несущие в любые края, и стать той, кто не может улететь. Как было бы прекрасно никуда не спешить и просто стареть рядом.
Но моя кровь не позволяла даже этого.
— Забудьте. Это всего лишь пустые капризы.
— Надо же, оказывается, ты тоже умеешь капризничать.
Я просто спрятала это неприятное чувство поглубже и продолжила читать историю Маршала — всего лишь как одна из ее поклонниц.
◇ ◇ ◇
А затем Маршал встретил вторую жену, и у них родился второй ребенок.
В отличие от Кассиана, Маршал не стал показывать дитя свету. Для прямолинейного Маршала, махнувшего рукой на политику и осевшего на Севере, это был поступок вдвойне необъяснимый.
Почему он прячет второго ребенка?
Любопытство разбирало, но, рассудив, что на то есть причины, я не стала расспрашивать и на время перестала наведываться на Север.
Но однажды он внезапно позвал меня сам:
— Эш, можешь заглянуть ко мне ненадолго?
Он, который никогда не звал, если я не приходила сама... Почему он обратился ко мне?
— Разве вы не скрывали кое-что?
— Как раз из-за этого и зову.
Причиной оказался ребенок. Ребенка, которого он стойко прятал, невзирая на роившиеся вокруг слухи, он решил показать мне?
Зачем? Зачем ему показывать дитя мне — то самое, которое он так оберегал от чужих глаз?
— Почему именно мне?
— Ты умеешь слушать чужие истории.
С этими непонятными словами Маршал оборвал разговор, а я, недоумевая, полетела на Север. И там увидела ребенка, которого он скрывал.
И я, пусть лишь самую малость, но не смогла сдержать изумления, взглянув на Иана:
— Маршал.
— Ну как? Говори начистоту, не стесняйся.
— У него нет цвета.
Дитя, представленное мне как Иан де Логрес, было лишено цвета.
Подобно тому, как Маршал обладал наивным цветом, у каждого человека есть свой цвет. Мальчик не был мертв, но цвет, присущий любому живому человеку, у него отсутствовал.
— Вот как... Значит, это видим не только мы с Альфредо, — Маршал с облегчением кивнул. — Сейчас Иан пуст. Хоть он и не мертв.
— ...
— Он говорит так, будто выдает заранее заученные ответы, и сам ни о чем прямо не просит. Я не к тому, что ему не хватает самостоятельности, подобающей Логресу.
Пустая история.
— Я не хочу сказать, что у него нет своего мнения. Просто он пуст. У него нет собственного цвета.
Чистый лист бумаги, на котором еще ничего не начертано. Он уже не младенец, и все же история Иана была совершенно белой.
Оттого ли... Мой взгляд сам собой приковался к этой пустой повести. Перо еще не коснулось листа, и там не было ни строчки, но именно поэтому на нем можно было написать все что угодно.
Однако, раз он мог стать чем угодно, он мог окраситься в любой цвет. Не потому ли Маршал не показывал Иана свету?
— Я не выпущу Иана в мир до тех пор, пока он не найдет свой собственный цвет, — твердо сказал Маршал.
Неужели он не позволит коснуться его ни одной краске, пока мальчик сам не обретет свою? Но ведь нет никаких гарантий, что со временем Иан найдет свой цвет.
— А если он так и не найдет свою историю?
— Если не найдет...
— Уж лучше тогда окрасить его историей Маршала...
— Так нельзя, — Маршал покачал головой. — Его цвет принадлежит только ему. Я могу лишь помочь ему раскрасить свой мир, но его цвет не должен становиться моим.
— Однако нет никакой уверенности, что он найдет его даже спустя годы.
— Значит, я просто буду ждать.
Против такой уверенности Маршала я не нашлась что сказать, ибо в его глазах читалось упрямство. То самое ребяческое, детское упрямство, которое я видела перед нашей первой схваткой.
— Но что, если цвет, который отыщет Иан, окажется бездарным мазком?
Возможность стать любым цветом означает и риск стать дурным. Не лучше ли тогда позволить напитать его историей Маршала?
Но...
— Ну и пусть себе мазня, что с того?
— Что?
Маршал едва заметно улыбнулся, словно не понимая моих тревог:
— Даже у такой наивной сказки, как моя, нашелся преданный читатель. Нашелся тот, кто полюбил глупую историю. И если найдется хоть один человек, готовый ее прочесть, то это уже никакой не провал, сколько бы другие ни презирали ее.
— ...
— А если никто не захочет читать, то прочту я сам.
От этих спокойных слов...
— Ведь мне нужен не чужой шедевр, а корявая повесть, которую Иан напишет сам.
Ха. Вот как.
Я лишь усмехнулась. Была ли эта усмешка насмешкой над упрямым Маршалом?
Или же насмешкой над самой собой, полюбившей не историю мастера меча Логреса, Северного герцога, а наивную повесть безрассудного мальчишки Маршала?
Загрузка главы...

Комментарии

Загрузка...