Линь Мо шевельнул мыслью, словно легонько коснувшись глади воды, и его восприятие скользнуло наружу, нащупывая внешнее время.
Семь дней.
Осталось ровно десять минут.
Уголки его губ чуть дрогнули – изгиб вышел небольшим, но вполне выразительным.
Сто лет, ровно сто лет провел он в этой горе, рубя дрова, нося воду, выкармливая свиней, медитируя и принимая на себя удары молний, изо дня в день, из года в год.
Сотня лет в обители обернулась всего семью днями во внешнем мире.
Этот меч он точил целое столетие, выведя лезвие до холодного сияния.
Вытащить его напоказ в самый последний миг – не рано и не поздно, а ровно в пору.
Он закинул голову, устремив взор в небеса.
Первая небесная молния уже вызревала наверху.
Тучи сгрудились свинцовой тяжестью, походя на перевернутый чугунный котёл, от духоты которого захватывало дух.
Этот разряд копил силу в глубине облаков, клубясь и ворочаясь, словно натянутый до предела лук со взведенной тетивой, готовый сорваться в любую секунду.
И вот она ринулась вниз.
Пурпурно-черная вспышка прошила толщу туч прямым копьем, на острие которого плясали искры.
Молния оказалась чудовищно толстой – много шире талии самого Линь Мо.
При ее падении воздух разорвался с пронзительным свистом, от которого закладывало уши и цепенела кожа на голове.
─ Грохм! ─
Разряд обрушился прямо на голову Линь Мо.
В миг взрыва макушка горы Чудес озарилась светом полудня.
Каждая трещина во дворе заполнилась фиолетовым сиянием.
Деревянный забор свинарника прорисовывался со всеми прожилками.
Скол на краю водяного чана казался ощерившимся ртом. Даже жилки на опавших листьях проступили насквозь в этом свете.
Линь Мо стоял в самом эпицентре грозового столба.
Его волосы и борода окрасились от разрядов в лиловый цвет, повиснув в воздухе подобно колышущимся в воде водорослям.
Рельеф его мускулатуры проступил под светом с абсолютной четкостью – это были не те надутые в спортзалах бугры, что не имеют реальной силы, а мышцы, выкованные вековой рубкой дров и ношей воды, где каждый пучок плоти намертво крепился к кости.
Он парил в трех вершках над землей, опираясь лишь на упругую плотность воздуха.
Небесная кара не унималась.
Вторая.
Третья.
Четвертая.
Удары следовали один за другим, точно кто-то на небесах занес гигантский молот и со всей мочи колотил им свыше.
Каждый удар приходился в макушку Линь Мо, рассыпаясь по небу брызгами фиолетового плава.
Грохот стоял невообразимый, гора содрогалась в унисон, а свиньи в загоне сбились в дрожащий комок, жалобно повизгивая.
Линь Мо оставался неподвижен.
Он даже приподнял правую руку, растопырив пальцы, будто собираясь поймать нечто осязаемое.
Падающие молнии ловились его ладонью; пурпурно-черные искры вились вокруг его кисти, потрескивая, точно ухваченные за головы змеи, тщетно пытавшиеся ускользнуть.
Он сжал кулак – и разряды погасли, впитавшись в его ладонь без остатка, словно вода в песок.
Его тело поглощало эту грозу.
С каждым новым ударом духовная сила внутри него совершала резкий скачок, подобно хворосту, в который плеснули масла, взмывая языками пламени.
Вдали Патриарх Бодхи неизвестно когда появился у входа в пещеру.
Старый даос с зажатым в руке фаланом стоял на снегу. Снежинки падали ему на плечи, но он даже не стряхивал их – просто стоял, запрокинув голову и наблюдая за окутанной молниями человеческой фигурой в вышине.
Выражение его лица оставалось бесстрастным, но уголки рта чуть заметно приподнялись, хотя заметить это без пристального внимания не представлялось возможным.
─ Столетний Земной Бессмертный, неплохо, ─ обронил он негромко, тоном, не отличающимся от разговора о погоде.
Будто сам с собой беседовал и не ждал слушателей.
Помолчав немного, он добавил:
─ Хоть и помогла разница во времени в обители да прочная основа этой плоти, но сия проницательность всё ж достойна похвалы.
Он постоял еще немного, глядя на непрекращающиеся удары грозы, каждый из которых разил яростнее прежнего.
Прищурившись, старик припомнил что-то из далёкого прошлого и пробормотал под нос:
─ До проницательности той обезьяны ему всё же чуток не дотянуть. Зато упорства куда больше. Обезьяна та усидеть на месте не умела, а этот малец – на редкость усидчив.
Гроза продолжала бушевать.
Вершина горы грохотала, уподобившись бранному полю.
.....
В то же самое время по горной тропе горы Чудес карабкался человек, с трудом переставляя ноги в глубоком снегу.
Чжоу Минхуэй.
На нем красовался черный облегающий костюм неизвестного происхождения; материя выглядела простовато и слегка выстиралась, но сидела на нем ладно.
На поясе болтались два коротких клинка в натертых до блеска ножнах, позвякивающих при каждом шаге.
Вскинув подбородок и шагая размашисто и торопливо, он позволял ветру трепать полу одежды, что придавало ему сходство с заправским мастером цзянху.
За минувшие семь лет ему действительно довелось хлебнуть лиха.
Когда-то старик отвесил ему оплеуху прямо из двора, выкинув за ворота в сугроб, где он пропахал лицом снег.
Поднимаясь на ноги, он обнаружил, что лицо его распухло – то ли от удара, то ли от жгучего стыда.
С того самого дня в нем вскипела черная злоба: ладно, раз вы не желаете меня принимать...
Я, Чжоу Минхуэй, пробьюсь сам.
Раз гора Чудес так велика, не верю я, что здесь не сыщется иной возможности.
А как достигну успеха – вернусь и разнесу вашу паршивую обитель в щепки.
Вот только удача не поджидает каждого встречного.
Он блуждал по горе Чудес долгих семь лет, обшаривая окрестные пики, заглядывая в бесчисленные пещеры, и камней пнул больше, чем истоптал дорог.
Какие уж там возможности – ему даже толкового демонического зверя не встретилось.
В конце концов он спустился к подножию, расспросил жителей в дюжине близлежащих деревень и разыскал-таки человека – падшего старого мастера боевых искусств, который в молодости ошивался в какой-то секте и обучил его паре грубых приемов внешнего стиля и двум комплектам ножей.
Сам этот мастер был личностью заурядной, и переданное им мастерство сводилось к азам.
Стойка всадника, удар кулаком, рубка клинком, блок – всё это относилось к низшему уровню, о коем в серьезных сектах даже упоминать бы не стали.
Но у Чжоу Минхуэя от природы не было выдающихся талантов, да и телосложением он не блистал – в крупных столичных академиях таких учеников учителя даже по имени запоминать не утруждались.
Зато его переполняла обида, полыхавшая внутри все семь лет подобно углю в топке, разгораясь всё ярче.
И он выжал из себя всё до капли: поднимался до рассвета, тренировался сызнова, а вечером валился с ног, когда руки уже не держали меч.
Спустя семь лет упорства он действительно прорвался на первую ступень воина боевых искусств.
Первая ступень воина в мире, где гении исчислялись сотнями, значила меньше пыли.
Но сам он мыслил иначе.
Он знал лишь то, что по сравнению с прошлым разом разница разделяла их как небо и землю.
Когда он только явился сюда, будучи лишь учеником второго ранга, тот старик смахнул его прочь одним ударом, не дав даже увернуться.
Теперь же его меч рассекал дерево толщиной с чашу, кулак крошил синий кирпич, а шагая по каменным плитам деревенских улиц, он оставлял за собой трещины.
По его собственному разумению, этого хватало, чтобы вернуться и смыть позор.
Поднимаясь по склону, он строил планы на будущее.
Чего ради старик из этой жалкой обители и тот тип, что свиней пас, возомнили себя великими мастерами?
Тогдашняя пощечина наверняка была совершена за счет мощи Врат Тысячи Миров.
Слухи о том, что при переносе Врата наделяют новичка временным усилением, ходили повсюду.
Старик наверняка выехал на этом, а сам по себе он – пустое место.

Комментарии

Загрузка...