Глава 3 — Новый дом
Первое, что я почувствовал, — запах. Не лесной воздух, не сырость Неметона, не прелые листья. Нет. Это был запах дома. Кофе, стирка, старый диван, кошка. Обычный, уютный, человеческий запах.
Я открыл глаза.
Потолок. Белый, с трещинкой в углу. Лампа — не люстра, а плафон, как в дешёвых отелях. Я лежал на чём-то мягком. Диван. Нет, раскладушка. Мои ноги свисали с края.
— Он проснулся!
Голос был громкий, взволнованный, детский. Я повернул голову. Маленький мальчик лет четырёх с торчащими ушами и огромными карими глазами смотрел на меня с расстояния в десять сантиметров. Его дыхание пахло соком.
— Мама! Он открыл глаза! — закричал он, не отходя.
Я моргнул. Мозг работал со скоростью процессора, обрабатывая информацию. Это был он. Маленький Стайлз. Настоящий, живой, четырёхлетний Стайлз Стилински. В моём мире он был персонажем сериала. Здесь — ребёнок, который смотрел на меня с таким любопытством, будто я был новой игрушкой.
— Ш-ш-ш, — я попытался говорить тихо, но голос вышел скрипучим. Горло пересохло. — Не кричи.
— Ты умеешь говорить! — обрадовался Стайлз. — Папа думал, ты немой. А я сказал: он говорит, просто спит!
Шаги в коридоре. Тяжёлые, уверенные. Дверь приоткрылась, и в комнату заглянул помощник шерифа. Тот самый, из леса. Только сейчас я заметил: он молод. Двадцать пять, не больше. Ещё не шериф. Ещё не потерявший жену. Ещё живой, цельный, улыбающийся.
— Ну наконец-то, — он вошёл, приседая рядом с раскладушкой. — Ты нас напугал, приятель. Три дня спал.
Три дня? Я пропустил три дня? Часы на запястье — молчали. Серебряный циферблат тускло отражал свет из окна. Я коснулся их пальцем. Ничего. Ни пульса, ни голоса. Просто часы.
— Как тебя зовут? — спросил помощник. На его жетоне я прочитал: Стилински. Н.М.
Я открыл рот, чтобы сказать «Каэль», но вдруг замер. Это имя я придумал в лесу, под дубом. Оно значило «запертый». Но сейчас, глядя на этого человека, который укутал меня своей курткой в холодной ночи, я почувствовал что-то странное. Не страх. Не расчёт. А... тепло?
— Я... — голос предательски дрогнул. — Я не помню.
Это была ложь. Я помнил всё. Но как объяснить? «Я тридцатитрёхлетний мужчина из другого мира, попавший в тело ребёнка через магические часы»? Да, конечно. Отправят в психушку. Или к экзорцисту. В мире «Волчонка» и то, и другое было возможно.
— Ничего, — Стилински-старший мягко положил ладонь мне на лоб. — Память иногда прячется после стресса. Вернётся.
Его рука была тёплой, шероховатой. Запах кофе и пороха — тот самый, из леса. Я вдруг вспомнил, как мой отец в реальном мире делал то же самое, когда я болел. Давно. Очень давно.
— Папа, — Стайлз потянул его за рукав. — Может он останется? У нас ведь есть комната!
— Малец, — Стилински усмехнулся. — Это не игрушка. Это мальчик, которого нужно найти.
— Но у него нет дома! — упрямо заявил Стайлз. — Он сказал: «Я не помню». Значит, нечего вспоминать!
Логика четырёхлетнего ребёнка поразила меня. И напугала. Потому что она была правильной. У меня действительно не было дома. Не в этом мире.
— Мы поищем твоих родителей, — сказал Стилински мне, а не Стайлзу. — Пока — ты здесь. Согласен?
Я кивнул. Не потому что мне нужно было убежище. А потому что... я хотел остаться. Хотел посмотреть, как растёт этот болтливый малыш. Хотел узнать, будет ли из него тот самый Стайлз, которого я знал по экрану.
— Я буду звать тебя Кай, — объявил Стайлз, взбираясь на диван рядом со мной. — Потому что ты как кайт. Ветер несёт, а он летит.
— Это kite, — поправил отец. — Воздушный змей.
— Ну и что? Кай звучит круто!
Я посмотрел на него. На это маленькое существо с неугасимой энергией. И впервые за много лет — а может, и за всю жизнь — я улыбнулся. Не рассчитанно, не из вежливости. А по-настоящему.
— Кай, — повторил я. — Мне нравится.
Первые недели были... странными. Я жил в двух мирах одновременно. Нет, не в том смысле, в каком привык. Физически я был в доме Стилински — небольшом бунгало на окраине Бейкон Хиллс, с протекающим краном на кухне и громким холодильником. Но мыслями я постоянно возвращался к Древнему Дубу, к Неметону, к голосу, который сказал: «Найдите память предков».
Я учился быть ребёнком.
Это звучало смешно, но было ужасно сложно. Мои руки помнили клавиатуру, руль машины, рукопожатие деловых партнёров. Они не помнили, как держать кубики LEGO, как рисовать мелом, как завязывать шнурки. Стайлз, которому было четыре с половиной, смеялся, когда я путал пальцы.
— Ты что, раньше не умел? — он хихикал, показывая, как надо.
— Раньше у меня были другие руки, — отвечал я, и он кривился, не понимая шутки.
А я и не шутил.
Стилински-старший работал много. Ночные смены, вызовы, отчёты. Иногда он приходил домой в четыре утра и засыпал в кресле с чашкой кофе в руке. Я видел это, потому что спал плохо. Детское тело требовало много сна, но мой взрослый разум не мог отключиться. Я лежал в темноте, слушал холодильник и думал о часах.
Они молчали. Ни пульса, ни света, ни голосов. Иногда я нажимал на заводную головку — ничего. Как будто та ночь в лесу была сном.
Но я знал: это не сон. Потому что иногда, в предрассветные часы, я чувствовал это. Лёгкое покалывание в груди, как перед грозой. Ауру, которую часы запечатали. Она была там, внутри, ждала.
— Ты снова не спал? — спрашивал Стилински по утрам, видя мои синяки под глазами.
— Кошмары, — отвечал я. Это была правда. Только кошмары были не о монстрах. О том, что я никогда не вернусь. Что застряну здесь, в этом теле, в этом мире, навсегда.
— Хочешь, я почитаю тебе на ночь? — предлагал он.
И я хотел. Боже, как я хотел. Потому что в его голосе, в этой простой заботе, было что-то, чего я не знал тридцать три года. Чего не было в моей «успешной» жизни с домом, машиной и расписанными минутами.
Месяц спустя случилось то, чего я боялся и ждал одновременно.
Стайлз и я играли в песочнице во дворе. Он строил замок, я «защищал» его от невидимых драконов. Это была его игра, но я играл всерьёз. Потому что драконы в этом мире были вполне реальны.
— Кай, а почему ты иногда смотришь так, будто меня нет? — спросил он вдруг, не отрываясь от башни.
Я замер.
— Как?
— Ну вот так, — он поднял голову, и его карие глаза встретились с моими. — Как папа, когда думает о маме.
Мама. Я знал из сериала, что миссис Стилински умерла. Но когда? Не сейчас. Позже. От болезни. Стайлз был ещё мал, чтобы помнить её хорошо.
— Я думаю о доме, — сказал я тихо.
— Но ты же дома, — он хмурился. — Наш дом — твой дом.
Я не ответил. Потому что в этот момент почувствовал это. Покалывание в груди усилилось. Часы на запястье — тёплые. Не горячие, но тёплые.
Я посмотрел на них. Циферблат едва заметно пульсировал.
— Стайлз, — я встал, отряхивая песок. — Мне нужно... в дом. Сейчас.
— Но замок!
— Я вернусь. Обещаю.
Я побежал. Детские ноги были короткими, но я бежал, как мог. В дом, в свою комнату, к зеркалу. Часы горели. Не ярко, но видимо. Я нажал на заводную головку.
Щёлк.
Мир вокруг замер. Стайлз во дворе застыл с ковшиком в руке. Птица в небе повисла, не махая крыльями. Ветер стал твёрдым, как стена.
И я услышал голос. Не Дуба. Другой. Мой собственный, но глубокий, взрослый:
— Время пришло, хозяин. Найди Неметон. Первый осколок близко.
Я посмотрел на своё отражение в зеркале. Четырёхлетнее лицо. Но глаза — старые. Усталые. Голодные.
— Я не могу просто уйти, — прошептал я. — Они...
— Они не заметят. Время заморожено. Для них пройдёт секунда.
— А для меня?
— Столько, сколько нужно.
Я оглянулся на комнату. Маленькую, с игрушками Стайлза, разбросанными по полу. С рисунком на холодильнике, где мы оба — кривые, цветные, счастливые.
— Я вернусь, — сказал я. Не голосу. Себе.
И нажал на часы снова.

Комментарии

Загрузка...