Глава 37

Королева Святой Земли Устала. (Новелла)
Сначала меняются горы.
Не формой.
Не цветом.
Откликом.
Это настолько тонко, что любой другой мог бы не заметить. Камень всё ещё камень. Ветер всё ещё ветер. Но то, как разносится звук, чуть меняется, словно сам воздух решил перестать сотрудничать.
Хруст.
Мой сапог давит на гравий, который должен съехать—
и не съезжает.
Я замираю, медленно поднимая ногу.
Камни остаются на месте.
— ...Это что-то новое, — бормочу я.
Мана вокруг всё ещё послушна. Тяжёлая, но податливая. Ни сопротивления. Ни отдачи. Ничего, что оправдало бы тревогу.
И, честно говоря, именно это тревожит сильнее.
Я делаю ещё один шаг.
На этот раз звук отдаётся эхом.
Раз.
Потом снова.
Не отражение. Повторение.
Я останавливаюсь полностью.
Тишина давит со всех сторон — терпеливая и намеренная.
«Ты не торопилась».
Голос приходит без предупреждения.
Я вздыхаю.
— ...Знаешь, — говорю мысленно, — большинство людей начинают разговор с приветствия.
«Большинство людей не входят в незавершённые места без разрешения».
— Я не спрашивала, — отвечаю я.
Наступает пауза.
Затем—
«Ты никогда не спрашиваешь».
Я прокручиваю плечами и продолжаю идти.
Я продолжаю идти.
Не быстрее. Не медленнее.
Я отказываюсь доставить Ему удовольствие и изменить темп.
— Значит, — говорю мысленно, — сейчас та часть, где ты скажешь, что мне не стоит здесь быть?
«Ты никогда не слушала эту часть».
— Верно. Но ты всё равно её повторяешь.
«Надежда иррациональна».
— Я научилась этому у тебя.
Наступает пауза.
Не потому, что она Ему нужна.
А потому, что Он хочет, чтобы я её заметила.
— ...Ты тянешь время, — говорю я.
«Ты ходишь кругами».
— Я приближаюсь.
«Ты притворяешься, что не знаешь, к чему приближаешься».
Я бросаю взгляд вперёд. Путь всё ещё состоит из камня и гравия, всё ещё технически нормален. Ветер ведёт себя послушно. Притяжение работает. Всё сотрудничает ровно настолько, чтобы вызывать подозрения.
— Я знаю, что ищу, — говорю я. — Это не значит, что я знаю, что оно такое.
«В этом всегда была твоя проблема».
— И всё же, — отвечаю я, — ты всё ещё позволяешь мне существовать.
«Я за это не отвечаю».
Я останавливаюсь.
Медленно.
— ...Это что-то новое.
«Нет. Ты просто перестала считать иначе».
Я снова иду, но теперь осторожнее.
— Ты собираешься объяснить, почему сейчас? — спрашиваю я. — Почему заговорил после столетий молчания?
«Ты больше не стоишь на месте».
— Ты уже это говорил.
«Это стоит повторить».
Я вздыхаю. — Знаешь, большинство божественных сущностей предлагают наставления. Или загадки. Или хотя бы драматичные монологи.
«Ты считаешь монологи утомительными».
— Совершенно нет.
«Ты их перебиваешь».
— ...Справедливо.
Ветер снова меняется, дёргает плащ. Вес, похожий на меч, за спиной смещается вместе с ним, ткань мягко шуршит.
Бог замечает.
Он всегда замечает.
«Ты сказала, что больше никогда не понесёшь его».
— Я сказала, что не буду на него полагаться.
«Это не одно и то же».
— Искушение тоже не то же самое, — возражаю я. — И всё же вот мы здесь.
Ещё одна пауза.
Затем—
«Ты злишься».
Я фыркаю. — Я всегда злюсь.
Особенно в последнее время, когда стоит чему-то пойти в правильном направлении, как тут же что-то другое налетает со всей силы и разворачивает всё обратно.
Как сесть после долгого дня—
и тут же получить чей-то зов.
«Нет. Ты раздражена».
— Это хуже.
«Ты взяла меч, потому что часть тебя ожидала этого».
Я не отвечаю.
Правда оседает неприятно.
— ...А ты ожидал? — вместо этого спрашиваю я.
«Ожидание подразумевает предпочтение».
— Тогда как ты это называешь?
«Принятием».
Я морщусь. — Ты наслаждаешься этим.
«Я наблюдаю».
— Так ты говоришь, когда наслаждаешься чем-то, но не хочешь признавать.
Он не отрицает.
Вместо этого—
«Ты ближе, чем думаешь».
Я понимаю, что он пытается сменить тему, но не комментирую. Дело серьёзное.
Горы впереди выглядят так же, как мгновение назад. Зазубренные гребни. Бледный камень. Туман, цепляющийся за нижние перевалы как запоздалая мысль.
— ...К чему? — спрашиваю я.
«К месту, где оно перестаёт притворяться пустым».
Я медленно выдыхаю.
— Даже по твоим меркам звучит зловеще.
«Благодарю».
Я снова иду, теперь медленнее.
— Ты правда вернулся к тому, чтобы быть невыносимым.
«Ты скучала по мне».
— Совершенно нет.
На это он не отвечает.
Вместо этого—
«Знаешь, почему Бездна проиграла в прошлый раз?»
— Да, — тут же отвечаю я. — Потому что я убила всё, что пыталось из неё выползти.
«Неверно».
Я хмурюсь.
Если не из-за этого, тогда что вообще могло заставить их проиграть?
— ...Потому что ты вмешался?
«Отчасти».
Мне интересно, что Он сделал, но я слишком боюсь спросить и дать Ему повод без остановки хвастаться собой.
Я снова останавливаюсь.
Воздух теперь кажется гуще. Не враждебным. Просто... внимательным.
«Они проиграли, потому что спешили», — продолжает Он. «Пожирали громко. Расширялись, не понимая мира, в который входили».
— Похоже на ошибку, которую они не повторят.
«Они и не повторяют».
Челюсть напрягается.
— И где в этом уроке моё место?
Наступает пауза.
Длиннее прежних.
Затем—
«Ты не их цель».
Я моргаю.
— ...Прошу прощения?
«Ты препятствие. Неудобное. Знакомое».
От этого мне не становится спокойнее — особенно учитывая, что я сама иду прямо к ним.
— Не очень утешает.
«Зато точно».
Я издаю безрадостный смешок. — Значит, они просто обходят меня?
«Они учатся существовать там, куда ты не смотришь».
Я смотрю вперёд, позволяя словам осесть.
Не их цель.
Препятствие.
За столетия я была многим. Оружием. Щитом. Символом. Ошибкой. Чудом. В зависимости от того, кто говорил и насколько отчаянным он был.
Но препятствие — это... новое.
Препятствие можно измерить. Нанести на карту. Обойти.
Его не нужно понимать.
Эта мысль тревожит сильнее, чем я ожидала.
Я всегда считала, что если Бездна вернётся, она придёт за мной. Что она проверит себя о то, что остановило её прежде. Что будет столкновение, объявление, какая-то неизбежная битва, где всё решится тем, стою ли я всё ещё там, где стояла всегда.
— Сколько мест? — спрашиваю я. — Сколько точек они проверяют?
Ответ приходит не сразу.
Не отказ.
Раздумье.
«Больше одной», — наконец говорит Он.
И как это должно мне помочь? Если Он уже сказал всё до этого, зачем скрывать это?
Подозреваю, настоящая причина проще.
Ему было бы неинтересно сказать прямо.
Похоже на правду.
Конечно похоже.
— Мне не нравится, что ты говоришь так прямо, — говорю я.
«Ты уже идёшь вперёд».
— Раньше это тебя не останавливало.
«Нет».
— Тогда, полагаю, — бормочу я скорее себе, чем Ему, — стоит посмотреть, что они считают продвижением.
Ветер внезапно усиливается, резко отбрасывая мой плащ в сторону.
Впервые с тех пор, как я вошла в горы,—
поток маны сбивается.
Всего на мгновение.
Я чувствую это сразу.
Рука сжимается в кулак.
— ...Это только что изменилось, — говорю я.
«Да».
— Это они?
«Нет».
Земля под ногами вибрирует.
Раз.
Другой.
Это не землетрясение. Слишком сдержанно.
Слишком намеренно.
«Это, — спокойно говорит Он, — была граница».
Я не спрашиваю, что это за граница.
За столетия я усвоила, что задавать Ему вопросы опасно.
Не потому, что ответы причиняют боль, хотя иногда и это тоже, а потому что Он любит контекст. Историю. Примечания. Сноски к самой реальности. Один невинный вопрос может превратиться в лекцию на эпохи, которые я активно старалась забыть.
Поэтому я молчу.
Я медленно поднимаю взгляд.
Туман впереди редеет.
Не рассеивается.
Отступает.
За ним земля не выглядит неправильной.
Она выглядит—
незавершённой.
Камень сменяется чем-то более тёмным. Горы впереди изгибаются под углами, которые не совсем согласуются с перспективой. Расстояние кажется сжатым, словно пространство между шагами плохо отредактировали.
Моя мана инстинктивно давит наружу.
Впервые—
она не распространяется равномерно.
— ...Ты мог предупредить, — говорю я.
«Ты бы всё равно пришла».
— Дело не в этом.
«Это единственное, что имеет значение».
Туман впереди редеет сильнее, отступает неровными прядями. На краю восприятия проступают формы — не твёрдые, ещё нет, — словно мысли, которые не решили, чем они являются.
— Сейчас ты скажешь мне повернуть назад? — спрашиваю я.
«Нет».
— Это что-то новое.
«Ты бы не повернула».
— ...Справедливо.
Я уже зашла так далеко. Возвращаться на самом деле никогда не было вариантом.
Меч за спиной гудит.
Загрузка главы...

Комментарии

Загрузка...