Два дня спустя, в среду в 16:15, у входа в Манхэттенский уголовный суд.
Мэтт Мёрдок с портфелем в руке спустился по ступеням, его лицо за темными очками оставалось бесстрастным.
— Мистер Мёрдок! — окликнул его репортер, бросившись следом. — Насчет вашей только что завершившейся защиты: обвинение утверждало, что подсудимый совершил вооруженное ограбление, но вы доказали, что пистолет был «подкинут» полицией. Означает ли это, что в Департаменте полиции Нью-Йорка процветает системная коррупция?
Мэтт остановился и повернул голову, «глядя» на источник звука:
— Мой подзащитный невиновен, и закон восстановил справедливость. Что же до остальных вопросов, вам лучше адресовать их начальнику полиции.
Он уже собирался уходить, но репортер не отставал:
— Но свидетели утверждают, будто видели, как обвиняемый заходил в тот магазинчик...
— Свидетель находился в пятидесяти метрах, на улице стояла ночь, была туманная погода, — голос Мэтта звучал спокойно, но остро. — К тому же камера видеонаблюдения в магазине как раз «сломалась». Мистер Фогерти, если вы действительно хотите докопаться до правды, я советую вам выяснить, в каких школьных отношениях состоят владелец того магазина и один конкретный офицер полиции.
Репортер остолбенел.
А Мэтт уже спустился по ступеням. Его белая трость ритмично постукивала по гранитной плитке, издавая звонкое цоканье.
Однако его «зрение» не задерживалось на здании суда.
Он прислушивался.
В трех кварталах отсюда, в каком-то жилом доме в Куинсе, билось сердце одного подростка.
Сердце Коэна Кента.
Мэтт запомнил каждую деталь звуков, услышанных им той ночью на крыше химического завода: частоту дыхания, силу ударов ног о землю, едва уловимый шелест сокращающихся мышц и... этот невероятный металлический звон от пуль, ударяющихся о человеческое тело.
Так звучать люди не должны.
По крайней мере, нормальные люди.
Именно поэтому последние два дня Мэтт был занят одним делом — расследованием.
Днем он был слепым адвокатом Мэттом Мёрдоком, защищающим бедняков в зале суда.
Ночью он становился Сорвиголовой, скользящим по крышам Адской Кухни и вершившим правосудие над преступниками.
Но каждую ночь, завершая патрулирование, он делал крюк через Куинс, останавливаясь на пожарной лестнице дешевого многоквартирного дома, чтобы послушать жизнь этого шестнадцатилетнего паренька.
Он слышал, как Коэн засиживался за рисованием допоздна: скрип карандаша по бумаге напоминал шелкопряда, пожирающего тутовые листья.
Он слышал, как Коэн тренирует контроль над силой: филигранный и хрупкий треск раскалываемого грецкого ореха, скорлупа которого разлетается, не повреждая ядра.
Он слышал ссоры Коэна с хозяйкой квартиры:
— ...Уже пятая ручка двери за этот месяц, Коэн Кент!
Он слышал, как глубокой ночью в ванной Коэн бормотал сам с собой перед зеркалом:
— Так стальной корпус включает в себя и зубы? Получается, мне больше никогда не придется ходить к стоматологу?
Подросток, обладающий невероятной силой, но всё еще переживающий из-за счетов от зубного врача.
Мэтту это казалось... забавным.
Поэтому он решил, что сегодня ночью состоится их официальное знакомство.
---
Ночь, 23:47, тихий переулок на границе Куинса и Адской Кухни.
Коэн только что вышел из круглосуточного мини-маркета, с пакетом, в котором лежали лапша быстрого приготовления и кола.
Он снова проголодался — побочным эффектом стального тела, судя по всему, была безумная потребность в энергии. Система объясняла это тем, что «клеточное укрепление требует больше питательных веществ», а проще говоря: теперь он ел шесть раз в день, иначе чувствовал себя настолько голодным, что мог проглотить целого быка.
— Если так пойдет и дальше, весь гонорар будет уходить на еду, — пробормотал Коэн, сворачивая в переулок, через который лежал его путь домой.
И тут он замер.
В самом конце проулка, в тени пожарной лестницы, стояла красная фигура.
Не яркий красный костюм Человека-паука, а темно-бордовый, словно запекшаяся кровь. Обтягивающий трико облегало поджарые мышцы, на малове красовались два коротких рожка, красные линзы скрывали глаза, а в руке покоилась... трость слепого?
Коэн сразу узнал его.
Сорвиголова.
Мэтт Мёрдок.
Он глубоко вздохнул и поправил очки — отлично, они были надеты. Процесс когнитивных помех запущен.
— Доброй ночи, — первым нарушил тишину Коэн спокойным голосом. — Вам помочь? Вы выглядите так, будто... заблудились?
Мэтт бесшумно вышел из тени.
Между ними оставалось пять метров.
Переулок был узким, с обеих сторон его замыкали высокие стены, а в узкой полоске неба над головой мерцало несколько звезд.
— Коэн Кент, — заговорил Мэтт, его голос звучал низко и хрипло, пропущенный через фильтр маски. — Шестнадцать лет, второй курс Мидтаунской школы, сирота, живет на стипендию и зарабатывает рисованием комиксов. В последнее время выпускает в Daily Bugle мангу «Супермен: Истоки» и одновременно подрабатывает стажером в фотоотделе.
Внутри Коэна все сжалось, но на лице заиграла улыбка:
— Какая детальная проверка. Вы мой фанат? Автограф нужен?
— Три дня назад. Заброшенный химический завод в Куинсе, дело о похищении, — продолжил Мэтт. — Пятеро бандитов обезврежены, заложники спасены. На месте происшествия нет ни отпечатков пальцев, ни ДНК, ни записей с камер. Только... — он сделал паузу, — несколько странно неглубоких следов на полу и следы от пуль, которые отскочили от человеческого тела.
— Звучит как сюжет для комикса про супергероев, — Коэн сделал глоток колы. — Так зачем вы меня разыскали? Предлагаете зарисовать это в комикс?
Мэтт шагнул вперед.
Коэн не шевельнулся.
Дистанция сократилась до трех метров.
— Ты не мутант, — произнес Мэтт, слегка склонив голову набок, будто прислушиваясь к чему-то. — У сердечного ритма мутантов особая частота, ген X меняет схему циркуляции крови. У тебя ничего подобного нет.
Он сделал еще один шаг.
Два метра.
— И не результат генетической модификации военных или корпорации «Оскорп». Метаболизм тех подопытных в три раза быстрее человеческого, ты же... просто обладаешь хорошим аппетитом.
Еще шаг.
Один метр.
Они стояли практически лицом к лицу.
Коэн чувствовал исходящий от него слабый запах крови, пота, а также аромат кожи и металла.
Мэтт «слышал» сердцебиение Коэна — ровное, сильное, пятьдесят два удара в минуту, как у профессионального спортсмена. Но на самом дне таилось нечто... гудящее. Словно работающий на предельных оборотах механизм, словно звук текущей по сосудам энергии.
— Так что же, — наконец вымолвил Мэтт, — ты в конце концов такое?
Переулок погрузился в тишину.
Где-то вдалеке завыла сирена полицейской машины — то ли совсем рядом, то ли на другом конце города.
Коэн посмотрел на красные линзы Сорвиголовы и неожиданно улыбнулся.
Он протянул руку и снял очки.
Тело Мэтта едва заметно напряглось — он «услышал» перемену. Изменился не ритм сердца Коэна, а... возникло ощущение спадания какой-то «пелены». Словно прежде они смотрели на мир через матовое стекло, а теперь стекло внезапно разбилось.
Затем Коэн вернул очки на переносицу.
Перемена исчезла.
— Говорю же, я рисую комиксы, — Коэн прямо посмотрел в линзы Сорвиголовы. — Верите?
Мэтт молчал целых пять секунд.
— ...Твое сердцебиение не ускорилось, — заговорил он, и в его голосе проскользнуло замешательство. — Давление в норме, уровень адреналина стабилен. Физиологические показатели свидетельствуют... что ты говоришь правду?
— Разумеется, — Коэн пожал плечами. — Я обычный старшеклассник, в свободное время рисую комиксы, а недавно мне повезло привлечь внимание Daily Bugle. Ну а все эти сказки про похищения, пули и следы... я понятия не имею, о чем речь.
Он снова отпил колы, и пузырьки зашипели у него в горле.
Мэтт ничего не ответил.
Он «слушал».
Вслушивался в дыхание Коэна, в легкую дрожь его мышц, в звуки переваривания лапши у него в желудке, в тихий вибросигнал уведомления о разрядке телефона в кармане.
Всё было в норме.
Слишком в норме.
Настолько нормально, что... жутко.
Потому что настоящий «обычный старшеклассник», зажатый посреди ночи в переулке в костюме и заблокированный вооруженным линчевателем в маске, просто не мог вести себя так хладнокровно.
Если только...
— У тебя раздвоение личности? — внезапно спросил Мэтт.
— Что?
— Днем ты Коэн Кент, школьник, мангака, — пояснил Мэтт. — Ночью просыпается другая личность со сверхспособностями, которая вершит правосудие. При этом память между личностями не передается — поэтому сам «Коэн» действительно понятия не имеет о содеянном.
Коэн остолбенел.
Это объяснение... звучало даже отчасти разумно?
Нет, стоп, он не мог в этом признаться.
— Похоже, вы перечитали книг по психологии, — вздохнул Коэн. — Или, может, вам стоит сходить к окулисту? Ох, простите, забыл, что вы ничего не видите.
Острый укол.
Но Мэтт не разозлился.
Напротив, он тихо рассмеялся — из-под маски донесся сдержанный смешок.
— Любопытно, — произнес он. — Ты пытаешься меня разозлить, но твое сердцебиение по-прежнему ровно. Либо ты прирожденный лжец, либо...
Он выдержал паузу.
— ...Ты и вправду веришь, что ты «обычный школьник».
Сердце Коэна встрепенулось.
Принцип действия когнитивных помех строился на фильтрации информации в соответствии с «ожиданиями» наблюдателя.
Если Сорвиголова «ожидал» увидеть в Коэне Кенте обычного человека, мозг Мэтта автоматически находил оправдание даже если бы Коэн взлетел прямо у него на глазах: «Наверное, использовал страховку» или «У меня галлюцинации».
Но теперь Мэтт начал сомневаться в том, что «Коэн — обычный парень».
Эффективность когнитивных помех падала.
Требовалось срочно сменить тему.
Взгляд Коэна упал на обтягивающий костюм Сорвиголовы — полностью затянутый с ног до головы, материал выглядел как какая-то армированная фибра, но...
— Между прочим, спрошу ради интереса, — произнес Коэн непринужденным тоном. — Твое трико... не натирает в промежности?
Мэтт замер.
Совсем замер — Коэн «услышал», как у того на секунду прервалось дыхание и пропустило удар сердце.
— Я к тому, — продолжил Коэн с абсолютно серьезным выражением лица, — что при таком дизайне на все тело трение при движениях неизбежно. Особенно в паховой зоне, когда ткань натягивается... Тебе не доставляет это дискомфорта? Или ты используешь какую-то специальную смазку? Или...
— Хватит, — перебил его Мэтт, голос которого прозвучал с нотками задетой гордости и раздражения.
Но Коэн не унимался:
— Когда я рисовал мангу, я изучал дизайн боевых костюмов. Наряд Человека-паука сделан из наноматериалов с адаптивной посадкой, так что там проблем нет. Но твой выглядит так, будто сшит из смеси обычного кевлара и... резины? Воздухопроницаемость у него наверняка нулевая, как ты справляешься с потливостью летом? Разве у тебя не появляется потница?
Мэтт развернулся на каблуках.
— Эй, не уходи! — крикнул Коэн ему в спину. — Мы могли бы обсудить секреты дизайна одежды! Я знаю одного портного с золотыми руками, он делает скидки —
Сорвиголова взмахнул тростью, цепляясь за пожарную лестницу, взмыл в воздух и скрылся на крышах.
В переулке остался лишь один Коэн.
Он стоял на месте, прислушиваясь к удаляющемуся топоту и шуму ветра, после чего внезапно расхохотался.
Да так, что заболел живот.
— Натирает... — он вытер выступившие от смеха слезы. — Я просто гений.
Перед глазами всплыло системное окно:
【Состоялся официальный контакт с ключевым персонажем «Сорвиголова (Мэтт Мёрдок)»】
【Статус отношений: Настороженный, но любопытствующий】
【Особый эффект: Эффективность когнитивных помех в отношении этого персонажа снижена на 20%】
【Предупреждение: Собеседник начал сомневаться в вашем «обычном» статусе】
【Степень охвата: 2.3%!】
【Добавлен новый узел распространения: Сорвиголова внес вас в список «объектов для наблюдения»】
Коэн убрал улыбку.
Эффективность снизилась на 20%... Неприятно.
Но вполне терпимо.
Он подхватил пакет с лапшой и запел себе под нос, направляясь домой.
Добравшись до выхода из переулка, он бросил прощальный взгляд на крышу.
Та была пуста.
Но Коэн знал: Мэтт Мёрдок определенно продолжает «слушать» где-то поблизости.
Он поднял банку с колой и салютовал ей в ночное небо, словно чокаясь с невидимым собеседником.
А затем повернулся и растворился в ночном мраке Куинса.
---
В то же самое время, на вершине часовой башни в трех кварталах отсюда.
Мэтт присел на корточки у каменного горгульи, глядя в сторону удаляющегося Коэна.
Его пальцы легко постукивали по трости.
— Натирает... — тихо повторил он, и уголки его рта снова слегка дернулись.
Затем он покачал головой, выгоняя эту нелепую мысль из головы.
Главное было не в обтягивающем костюме.
Главное заключалось в другом: кто же такой этот Коэн Кент?
Мутант? Нет.
Генетический эксперимент? Тоже нет.
Инопланетянин? Вероятность крайне мала.
Плод магии? Никаких следов магических колебаний.
Технологические гаджеты? Источники энергии не обнаружены.
Тогда остающиеся варианты...
Мэтт вспомнил, как Коэн снимал и снова надевал очки.
И ту фразу: «Говорю же, я рисую комиксы, верите?»
А самое главное — когда Коэн произносил эти слова, его пульс действительно не участился ни на удар.
Либо он идеальный лжец.
Либо...
— Он действительно верит, что говорит правду, — пробормотал Мэтт. — Поскольку в его сознании он «и есть» просто художник комиксов. А все подвиги со сверхспособностями творит какая-то иная личность внутри него, или... быть может, они активируются системой автоматически?
Это предположение заставило спину Мэтта покрыться холодной испариной.
Если всё обстоит именно так, то Коэн Кент — настоящая бомба замедленного действия.
Индивидуум с разрушительной силой, чье самосознание заперто в рамке «обычного старшеклассника». Он не ведает, откуда берется его мощь, не представляет, к каким последствиям могут привести его поступки, и в один прекрасный день рискует проснуться лишь затем, чтобы обнаружить, что он «случайно» разнес полгорода.
— Необходимо установить наблюдение, — принял решение Мэтт. — Пристальное наблюдение.
Он поднялся на ноги, собираясь покинуть часовую башню.
Но в этот самый момент его суперслух уловил иной звук...
Он доносился из Адской Кухни, с его собственной территории.
Звуки выстрелов.
Крики ужаса.
И... знакомый стук сердца.
— Меченый, — взгляд Мэтта похолодал.
Главный киллер Кингпина снова вышел на охоту.
Он бросил прощальный «взгляд» в сторону квартиры Коэна, а затем метнул трость, раскачиваясь на тросе и направляясь в Адскую Кухню.
В нью-йоркских ночах никогда не иссякали неприятности.
И этой ночью двое героев — один, знающий свое предназначение, и другой, всё еще ищущий ответы — стояли на страже этого охваченного хаосом города каждый на своем поле боя.

Комментарии

Загрузка...