Хрясь-хруст!
Острая колючая проволока взмыла вверх, прошивая «Альфу» насквозь.
Его пронзённое тело повисло в воздухе, но «Альфа» всё ещё был жив и отчаянно пытался вырваться.
Хруст!
Часть проволоки ослабла и тут же плотно обвила его туловище.
Она сковала ему конечности, опутывая их снова и снова, точно стальная паутина.
Хрясь-хрусть!
Вскоре «Альфа» оказался полностью погребён под толщей проволоки и замер, потеряв возможность сделать хоть единое движение.
— Ха-а, ха...
Я тяжело дышал, глядя на огромный кокон, заточивший в себе «Альфу».
Жуткая, острая конструкция из ржавых стальных шипов.
Я сумел одолеть «Альфу», но радости не ощущал ни капли.
Эта колючая проволока ведь не валялась без дела.
Я просто бездумно выдернул то, что уже выполняло свою задачу.
Вытащил камень из фундамента, чтобы подпереть крышу, а значит, мне нужно быть готовым к следующим последствиям.
Затаив дыхание, я обернулся.
Трупы, что висели на проволоке, куда-то исчезли.
Впрочем, это были не настоящие трупы, а лишь воспоминания.
Они просто приняли такую форму, чтобы удержать всё здесь.
И раз уж оковы пали, им больше не было нужды хранить прежний облик.
Ущелье медленно рушилось. Алое небо затянуло тьмой, будто на него пролили чёрную краску.
В мгновение ока мир вокруг стал чёрным и плоским.
И прямо передо мной возник силуэт повесившегося отца.
— !..
На секунду я забыл, как дышать. Сжав зубы, я медленно отвёл взгляд. Но стоит мне повернуть голову, как отец снова оказался прямо передо мной.
— Кх!..
Увидев болтающиеся перед самым носом ноги отца, я отшатнулся.
Затылком я во что-то упёрся. Обернувшись, я снова увидел отца.
Я метался из стороны в сторону, отчаянно ища, куда бы сбежать.
Но куда бы я ни посмотрел, повсюду висел отец.
Словно зимние пальто на вешалках в химчистке на исходе февраля, словно туши мяса на крюках в морозильной камере.
Отец заполнил собой всё моё поле зрения, непрестанно покачиваясь.
Когда я снова пришёл в себя, я уже бежал.
Сколько бы я ни бежал, передо мной снова и снова возникало тело отца, и я толкал, расталкивал его в стороны и бежал дальше.
И в этой дикой скачке одно за другим стали всплывать недавние воспоминания.
Фразы, которые я сам разбил на куски и пытался скрыть, неумолимо оживали, обретали форму, снова начинали дышать и возвращались на свои места.
И в самом конце я наконец-то вспомнил.
Вспомнил, что я за человек.
И тот факт, что отец умер, возможно... из-за меня.
Сначала я думал, что он просто злится.
Я думал, он злится из-за того, что я не оправдал надежд, что я разочаровал его и тем самым ударил по его гордости.
Я верил, что со временем он меня простит.
Я ведь просто плохо сдал экзамены, я не делал ничего дурного намеренно.
А значит, через неделю, ну, максимум через месяц, уж к моему-то дню рождения точно, его гнев остынет.
Прошлого не воротишь, так что он наверняка скажет мне стараться лучше или готовится заново, чтобы больше его не разочаровывать.
Обычно отцы ведь так и поступают.
Обычно взрослые проявляют хоть какую-то милость к детям.
Думая так, я терпящую замирал в ледяной атмосфере дома.
Было тяжело, меня буквально разрывало от стыда и самоедства, но я верил: стоит отбыть этот срок, и всё вернётся на свои места.
Но то было лишь моё наивное заблуждение.
Сколько бы времени ни прошло, во взгляде отца, устремлённом на меня, читалось всё то же презрение.
Всякое внимание ко мне окончательно испарилось, не оставив и следа.
И ещё до того, как закончилась та зима, я понял.
Я не просто отбывал временное наказание, меня навсегда лишили статуса сына.
Только тогда, сгорая от растерянности, я осознал.
Мой отец оказался куда более расчётливым, жестоким и злопамятным человеком, чем я думал.
А вокруг него собирались точно такие же люди, и мой провал на поступлении стал для них прекрасной темой для сплетен.
Поэтому отец испытывал ко мне не просто разочарование, это было чувство, куда более близкое к предательству.
И что же мне было делать?
Как я мог снова стать его сыном?
Ответ был прост.
Он был настолько прост и очевиден, что я, напротив, окончательно запутался.
И впервые в жизни задался вопросом.
Что же такого ужасного я сделал? За что со мной так?
Неужели я вообще не имею никакой ценности, если не служу поводом для твоей гордости?
Ведь у тебя нет других детей, кроме меня?
Отец ведь не должен так поступать.
Он должен хотя бы считать меня за человека.
Хотя бы раз посмотреть на меня настоящего.
Да если бы он знал, через что я прошёл, чтобы просто держаться!..
В тот момент во мне что-то оборвалось.
Чувства, которые я изо всех сил пытался сдерживать, в конце концов вырвались наружу, и мои давние стыд и гнев впервые подставили голову против отца.
И тогда я составил план.
Сначала я снова стану сыном, которого отец любит.
А потом демонстративно умру.
Для отца, который растил сына лишь ради собственных достижений, не найдётся мести более верной, чем эта.
Я медленно остановил шаг.
А затем замер на месте, разглядывая висящего передо мной отца.
За его полувоздушным телом кто-то стоял.
Этот человек вышел из тени сам, не дожидаясь моего зова.
Это был не кто иной, как я сам.
Совсем юный я, всё ещё в школьной форме.
Тот юный я спросил у меня:
— Ты всё ещё хочешь меня убить?
— ...
Я ничего не ответил.
Мне требовалось время, чтобы переварить только что сложившиеся воспоминания.
Я ведь напрочь забыл.
Забыл, что не просто боялся отца.
Напротив, я...
— Кто бы мог подумать. Мечтал умереть первым, а он перехватил инициативу.
Мальчик слега толкнул висящее рядом тело отца.
Отец качнулся и медленно повернулся боком, будто веревка закрутилась вокруг своей оси.
— Но ведь было весело, правда? Какое-то время.
Мальчик спросил это с совершенно невинным лицом.
В ответ на этот вопрос у меня в ушах эхом зазвенел хохот.
Ха-ха-ха-ха-ха!
От собственного голоса, заходящегося в безумном смехе, меня тошнило.
— Что ты чувствовал, когда отец катился на самое дно?
От вопроса мальчика в памяти снова всплыли те дни, что я так отчаянно пытался стереть.
Крах отца был грандиозным.
Это была одна из тех новостей, смаковать которые так любит публика, и не высказывался об этом только ленивый.
Казалось, весь мир отсчитывает секунды в ожидании момента, когда мой отец окончательно рухнет.
А люди, чей заработок зависел от него, изо всех сил пытались это предотвратить...
— Нет, я не об этом, — снова перебил мальчик. — Я спросил, что чувствовал ты.
Тогдашнего себя я помнил с трудом.
— Теперь-то ты точно вспомнил.
Юный я с обычной улыбкой перекрыл мне путь к бегству.
Я с минуту смотрел на него и в конце концов вспомнил.
Тогда я... впервые вздохнул полной грудью.
...Будто случилась революция и заржавевшие двери древней тюрьмы наконец распахнулись.
Я медленно погибал, погребённый заживо, но теперь кончики моих пальцев, разгребавшие землю, наконец ощутили дыхание ветра.
И я подумал, что мне больше не нужно умирать.
Если отец рухнет без надежды на восстановление и превратится в развалину, то и мне не обязательно лишать себя жизни.
Живя собственной жизнью за спиной опозоренного отца, разве это не станет куда лучшей местью?
Поэтому я смеялся.
Ха-ха-ха-ха!
Прекрасно зная, что отец сидит у себя в кабинете.
Зная, что он заперся там и переживает самые унизительные мгновения в своей жизни, я нарочно смеялся во весь голос.
А потом отец умер.
Возможно, именно поэтому.
— Отец и правда умер из-за меня? — спросил мальчик невинным голосом.
Я не мог ничего ответить.
Кто вообще знает ответ? Мёртвые молчат.
Так что мне оставалось лишь додумывать.
Искать причину, почему моего имени не было в предсмертной записке.
Читая последние строки отца, из которых вымарали само моё существование, я пытался прочесть правду между строк, додумывая снова и снова.
Что он чувствовал, когда слышал мой смех? О чём думал в тот миг, когда решил свести счёты с жизнью? И чего желал напоследок, вычёркивая моё имя?
Хотел ли он, чтобы я сгорал от чувства вины?
Или же объявил на весь мир, что такой паршивый выродок ему не сын?
Ждал ли он, что я буду жалеть до конца своих дней?
Если так, то мы с ним действительно стоят друг друга, каков отец, таков и сын.
Действительно ли отец умер из-за меня?
Значит ли это, что я сам убил его?
Этот вопрос остался вечной загадкой, сковавшей меня по рукам и ногам.
Заточившей меня внутри и заставившей бесконечно плутать во тьме.
А пока я блуждал, во мне постепенно зрела обида.
«Раз уж на то пошло, лучше бы ты умер от моих рук», — злился я на уже мёртвого отца.
И снова желал лишь одного.
От того, насколько сильно я был похож на своего отца, такой же расчётливый, жестокий и холодный, каким он был при жизни...
От того, насколько мерзок и отвратителен был мне сам я...
Я желал лишь одного: исчезнуть без следа.
— А теперь ответь, — попросил мальчик.
Глядя на меня, мертвенно-бледного, с какой-то сочувственной жалостью, он спросил:
— Ты всё ещё хочешь меня убить?
Смотря на него, я наконец-то понял.
Почему я каждый раз так смертельно пугался, видя отца.
На самом деле я боялся вовсе не отца, я боялся самого себя, так похожeгo на него.

Комментарии

Загрузка...