***
Несмотря на пережитое грандиозное событие, Святой город сохранял спокойствие.
Верующие не рыдали над руинами Центрального храма. Они либо благодарили богов за то, что в столь страшном хаосе обошлось без жертв, либо радостно молились о возвращении Героя.
Туристы, прибывшие на Олимпию, тоже не видели особых проблем. Они были рады уже тому, что стали свидетелями исторического события, и беззаботно прогуливались по Святому городу, ничуть не переживая из-за отсрочки соревнований.
Самим же священникам, в одночасье лишившимся крова и храма, было некогда скорбеть. Одержимые желанием отблагодарить богов за явленное чудо, они с головой погрузились в проект восстановления Центрального храма — еще более величественного и прекрасного.
Конечно, совсем без хаоса не обошлось. Пожалуй, лишь две категории людей — журналисты, рыщущие в поисках сенсации, и те, за кем они гонялись, — проживали этот день в полной суматохе.
Командир ордена паладинов Джирджис Лакти, лишившийся Святого меча, как ни крути, принадлежал ко второй категории. Ведь на каждом шагу к нему с воплями подбегали репортеры, тыча в лицо микрофонами.
— Командир Джирджис! Правда ли, что вы лично участвовали в битве прошлой ночью?
— Видели ли вы лицо нового Героя?
— Не вы ли тот самый паладин, что использовал Меч кометы в Чикаго?
— Ходят слухи, что новый Герой — землянин, скажите хоть слово!
— Командир Джирджис! Не убегайте, ответьте нам!
Шло ли тут дело о жажде сенсации или об извечном праве граждан на информацию — оставалось загадкой, но репортеры донимали охранявшего периметр Джирджиса буквально каждые полминуты.
Они требовали интервью так настойчиво, что даже постоянные попытки паладинов прогнать их не приносили результата.
В конце концов, паладины решили прогнать вместо журналистов самого Джирджиса.
Он возмущался, как командир может отдыхать в такое время, но не смог отказать своим людям, которые искренне желали, чтобы их командир, сражавшийся всю ночь, хоть немного отдохнул.
Разумеется, подчиненные не просто выставили Джирджиса за дверь. Понимая, что у его собственного особняка или у Красной казармы наверняка дежурит толпа журналистов, они отвели командира в тихий дом Зеленого кардинала с уютным садом.
Тем временем сэр Пароль втайне от командира приказал молчаливым паладинам пригласить Чхон Ёмёна и Маркграфа.
Это была простая, искренняя забота: подчиненные лишь хотели, чтобы Джирджис смог спокойно пообщаться с семьей Предыдущей Святой и вспомнить прошлое. Забота, но...
Первое, что увидел Джирджис, войдя в дом Зеленого кардинала, были Ёмён и Маркграф, скрестившие мечи во дворе.
Дзынь!
Судя по звуку удара, они определенно использовали ману. Джирджис плотно закрыл ворота, опасаясь, что кто-нибудь увидит.
— И чего это они посреди бела дня устраивают бои в чужом дворе?.. Отец и сын, оба не в своем уме. Верно же?
Однако слова командира, вошедшего во двор, были адресованы вовсе не сражавшимся родственникам, а Сети. Она сидела за столиком под открытым небом и как раз выкладывала из термобокса припасы для легкого перекуса, а завидя Джирджиса, вежливо кивнула ему.
— Да, я тоже рада снова вас видеть, командир. Вам воды или кофе?
— ...Кофе.
Как только Джирджис сел напротив, Сети протянула ему чашку. Сделав глоток, он почувствовал ароматный кофе, который совсем не подходил для наблюдения за дракой.
Дзынь, дзынь! Под звонкий скрежет мечей Маркграфа и Ёмёна, оглашавший всю округу, Джирджис поинтересовался:
— Так почему эти двое здесь?
— Сэр Пароль лично распорядился позвать сюда вашего тестя и Ёмэна. Он сказал, что из-за запаха удобрений сюда редко кто заглядывает, так что здесь они смогут спокойно отдохнуть вместе с вами.
Только тогда Джирджис понял замысел Пароля и покачал головой.
— Я ведь не маленький ребенок... Ну да ладно. А почему они вообще машут мечами?
Слышать упреки в ребячестве от Джирджиса, который сам выглядел как сущий ребенок, было довольно забавно, но Сети пропустила это мимо ушей и продолжила:
— Они сказали, что это нужно, чтобы упорядочить осознание, полученное в прошлой битве... но мне кажется, им просто неловко друг с другом.
— Неловко? Что может быть неловкого между людьми, которые уже знают всё друг о друге... А, понял...
Джирджис замолчал, вспомнив их прошлое.
Сын, который вместо школы рос с метлой в руках, и отец, проживший жизнь как евнух.
Было вполне ожидаемо, что они чувствуют себя не в своей тарелке после стольких лет разлуки в совершенно разных мирах. К тому же, знакомы они были всего сутки. Пусть они плечом к плечу сражались с Берией, неловкость никуда не делась.
Как бы то ни было, на этот раз вопрос задала Сети:
— Что вы сделали с Ким Филби?
— Запер в Черной тюрьме вместе с захваченными агентами КГБ.
— А наследный принц...
— ...Не нашел. Когда паладины примчались по наводке, там уже и след простыл, ни одной живой души.
— Жаль.
Сказала она это, но особого сожаления в голосе не было.
Джирджис не стал напоминать, что если наследный принц — пожалуй, единственный относительно адекватный представитель нынешней императорской семьи — вдруг сыграет в ящик, шансы Ёмёна взойти на трон существенно возрастут. В отличие от Патриарха, он был человеком далеким от большой политики.
Поэтому Джирджис мог спокойно сменить тему.
— Кстати, ты ведь тоже была участницей Олимпии? Видишь что-нибудь в их фехтовании?
Не отрывая глаз от ожесточенного спарринга отца и сына, Сети ответила:
— Пытаюсь разглядеть.
— Пытаешься...
Для человека, который «пытается», она следила за ходом боя весьма неплохо. Отпив кофе, Джирджис заметил:
— Смотри внимательно, как Ёмён взмахивает мечом снизу вверх. В этом заложен принцип вливания маны в мышцы запястья, чтобы придать удару больше силы.
— Видишь, как Маркграф выставляет колено вперед? Почувствуй ману. Ты ощутишь поток, который усиливает движение от поясницы к голени, позволяя в любой момент рвануть вперед. Только это уже увеличивает дистанцию в несколько раз.
— Видела? Меч Чхон Ёмёна отступил. Это доказательство того, что его техника концентрации маны в моменте уступает Маркграфу. Такое можно освоить только долгими тренировками... Нет, погоди. Что это? Кажется, он становится лучше в реальном времени?
Возможно, всё дело было в подсказках наставника, но Сети действительно не сводила глаз с их поединка. Хотя до состояния транса ей было далеко, это доказывало, что львиная доля ее внимания прикована к этой схватке.
Джирджис усмехнулся. Он понимал её чувства.
Элегантность и пугающая глубина боевого искусства, которые демонстрировали эти двое. Для мастера боевых искусств это было зрелище, приносящее такую же радость, как открытие новой звезды для астронома.
Особенно то, что скорость мечей с каждым разом возрастала, выглядело как настоящий бой... Погоди.
Только тогда Джирджис осознал, что их спарринг вышел за рамки обычного. Пусть в нем не было жажды убийства, но сила и скорость, вложенные в мечи, уже были способны разрубить человека на куски.
Хорошо еще, что Маркграф подстраивался под уровень Ёмёна, а будь на его месте кто другой, никто бы не удивился, если бы один из них уже был мертв.
— Эй, эй! Сумасшедшие!
***
Не обращая внимания на ужас Джирджиса, Ёмён спокойно взмахивал мечом.
Рубящий, колющий, нисходящий.
Клинок рассекал воздух под всевозможными углами и траекториями, доступными человеческому телу. Вложенная мана придавала ударам сокрушительную мощь и скорость, а постигнутые принципы доводили технику до совершенства.
Однако его меч не достигал цели. В фехтовании между ним и Маркграфом все еще оставалась огромная пропасть.
Ёмён не был разочарован этим фактом. Напротив, он чувствовал радость. Для Ёмёна, который привык махать мечом только в реальном бою или на тренировках, приближенных к нему, это был поистине приятный опыт. Ёмён продолжал фехтовать.
Рубящий, колющий, восходящий.
Каждый раз Маркграф отражал его выпады идеальными и новыми способами. Каждый раз, видя методы, о которых он даже не задумывался, его сердце начинало биться чаще. Словно ребенок, играющий в мяч с родителями.
Вскоре, когда даже капли пота, стекающие со лба, стали казаться освежающими...
Но в этот момент Ёмён перешагнул негласную черту обычного спарринга. Вместо того чтобы отбить нацеленный в его запястье меч Маркграфа, он применил Золотую охоту.
Клинок Маркграфа лишь едва скользнул по запящу Ёмёна, в то время как оружие самого юноши устремилось прямо к горлу противника. Идеальный контратакующий маневр. Однако Маркграф не только не растерялся, но и едва заметно улыбнулся.
В следующее мгновение Маркграф тоже задействовал Золотую охоту, полностью проигнорировав атаку. Их клинки скрестились, и чистый обмен ударами перерос в схватку с использованием фамильной техники.
Вспыхнуло ослепительное сияние Золотой охоты, игнорирующее любые защиты, и клинки закружились в смертельном танце. У Ёмёна промелькнула мысль: «Как же хочется, чтобы этот миг длился вечно.»
Но вечность никому не дарована. Будь то по своей воле или по чужой — неважно. А в случае Ёмёна — по чужой.
Тренировочное оружие больше не выдерживало этого спарринга. Меч, который стонал при каждом столкновении ударов, пропитанных маной, в какой-то момент треснул.
Дзынь!
Сын и отец, нанеся финальный удар, синхронно отпрыгнули назад. Застыв в нескольких шагах друг от друга, они молча переглянулись. Первым подал голос Маркграф, поднимая потрескавшийся клинок:
— Продолжать бой здесь было бы неуважением к мечу.
В его голосе не чувствовалось ни капли усталости. Ёмён вытер пот со лба и кивнул.
Затем Маркграф обеими руками приподнял рукоять меча к самому лбу — таковой была традиционная рыцарская вежливость Империи Аша. Ёмён ответил точно таким же жестким поклоном.
Подождав немного, Маркграф поинтересовался:
— Есть ли какие-то мысли?
— Это...
Ёмён, поглощенный фехтованием, с опозданием вспомнил причину этого спарринга. Упорядочить осознание, полученное в прошлой битве.
— ...Не уверен.
Погруженный в собственные мысли Ёмён машинально почесал щеку — эта привычка намертво въелась в него еще со времен наставлений старших из Гильдии уборщиков. Маркграф, всё еще не выпускавший из рук остатки меча, с легкой улыбкой произнес:
— Скажи, почему во время прошлой битвы ты почти не пользовался Боевым искусством Истинной Воли?
— Ну... если честно, из-за специфики моего Боевого искусства Истинной Воли я опасался, что оно автоматически поглотит божественную силу Берии.
— Только ли в этом причина?
Обычно в таких случаях Ёмён отмахнулся бы дежурным ответом, но сейчас, после упоительного поединка с отцом, он честно признался:
— Кажется, я боялся использовать... незавершенное боевое искусство.
— Потому что Берия был слишком силен?
— Да, если бы я допустил ошибку, пути назад бы не было. Я подумал, что лучше будет сражаться с помощью привычных боевых искусств и меча.
Маркграф понимающе кивнул.
— Разумно. Но...
Он поднял меч горизонтально плечу. Острие застывшего меча было направлено в глаза Ёмёна.
— Твоя Истинная воля не была построена на рациональности.
— ...
— Кто сказал, что если не держать меч, то нельзя использовать боевое искусство?
— Ну, если держать меч в левой руке, это возможно. Боевое искусство, используемое только правой рукой...
— Кто это установил?
— ...А?
— Кто установил, что Истинная воля может проявляться только через руки? Твоя Истинная воля заключена только в правой руке?
Маркграф слегка поднял ману. Ёмён оцепенело смотрел, как дрожит острие его меча.
— Получается, лишись ты правой руки, ты навсегда потеряешь способность применять Боевое искусство Истинной Воли?
— Это...
— Некоторые считают руку продолжением меча. Я придерживаюсь иного мнения. Меч — лишь орудие, а инструменты должны быть четко отделены от человека. Впрочем, это лишь мои рассуждения. Точно так же, как и твоя Истинная воля принадлежит исключительно тебе.
— ...
— Герой этой эпохи, чем для тебя является меч?
Пока Ёмён не знал, что ответить, Маркграф взмахнул мечом в пустоту. И в следующее мгновение Ёмён почувствовал. Что-то было «разрезано.»
А в качестве воздаяния за это меч в руке Маркграфа пошел трещинами и окончательно рассыпался. Впрочем, вряд ли это можно было назвать печальным концом. Его клинок сполна продемонстрировал свое величие в руках одного из сильнейших мастеров меча во всей Аше и на Земле.
Среди осыпающихся обломков лезвия Маркграф негромко произнес:
— Не загоняй себя в рамки, следуй зову Истинной воли, таящейся в твоем сердце. О границах успеешь подумать, когда действительно упрешься в глухую стену.
Ёмён не ответил. Он не мог ответить. Его сознание, затвердевшее, уже опустилось глубоко внутрь.
Состояние транса.
— Ого, получить просветление от такого совета...
Наблюдавший за этим Джирджис проворчал. Это была лучшая похвала, на которую он был способен. Маркграф с горькой улыбкой вложил в ножны меч, от которого осталась только рукоять.
Это было всё, что он мог сделать. Истинная воля — это то, что принадлежит только тебе, и даже родители не могут здесь помочь. Остальное зависело от Ёмёна.
Он уже собирался молча ждать результатов просветления, но...
Сети вскочила и подошла к Маркграфу.
— Тесть.
Сколько бы раз он ни слышал это обращение — видимо, из-за того, что невесток у него было слишком много, — привыкнуть к нему он так и не смог. Стараясь не подать виду, Маркграф ответил:
— Что случилось?
— Эм... прошу прощения, но могу ли я тоже попросить вас об обучении?
— Я не против... но не могу гарантировать такой же результат, как у этого ребенка. Ведь путь, которым идешь ты, отличается от моего.
Сети покачала головой.
— Я прошу обучения не боевым искусствам.
— ...Не боевым искусствам? Тогда чему?
— Научите меня... управлять божественной силой.
— ...
— Прошлой ночью я видела, как вы вернули божественную силу Берии небесам, и долго размышляла над этим. Человек, всю жизнь посвятивший лишь боевым искусствам, не может просто так обращаться с божественной силой... И как бы я ни ломала голову, вывод напрашивался один: сиабер тоже владеет божественной силой.
Маркграф ничего не ответил. Это было молчаливым согласием. Глаза Сети заблестели, и она продолжила:
— Герой — это тот, кому подвластны любые таланты... Значит, пока вы жили в уединении, вы тайком освоили еще и божественную силу, верно?
— ...А ты проницательна. Раз ты заговорила об этом... хочешь втайне научиться управлять божественной силой? Я угадал?
— Да.
Это был моментальный ответ. Маркграф какое-то время молча смотрел на Сети сверху вниз, затем бросил быстрый взгляд на погруженного в состояние транса Ёмёна и наконец со сложной гримасой на лице кивнул:
— Хорошо... раз уж судьба уже свернула с пути, я с радостью научу тебя.
***
Ёмён открыл глаза, следуя за знакомым запахом.
Сладкий запах остатков напитка в пластиковой бутылке, отвратительный запах гниющих продуктов в пакете, мокрая бумага и запах застарелых нечистот.
Это был слишком знакомый запах бытовых отходов. Когда Ёмён пришел в себя и огляделся, его встретил знакомый переулок.
«Опять здесь.»
Знакомый закоулок в развлекательном квартале Инчхона. Впрочем, Ёмён ни капли не удивился. Разве могло быть иначе во внутреннем мире во время состояния транса?
Слегка потянувшись, он направился к выходу из переулка. Всё было так же, как в тот раз, когда он встретил Кахала Магду. Пейзаж развлекательного квартала, где смешались роса, рассвет и ночь, пока квартал спал, а город просыпался.
В такие минуты уборщики словно бы становились владыками здешних улиц. Нет, не монархами, а скорее генеральными секретарями, преданно служащими простому народу... нет, погоди, скорее уж президентами.
В общем, доверившись знакомым ощущениям, Ёмён поплелся через развлекательный квартал. Иногда он подбирал мусор, который мозолил глаза, и складывал его в пакет, или заглядывал в пустые магазины, наслаждаясь этим моментом...
В этот момент в поле зрения Ёмёна попал незнакомый человек.
Женщина, сидящая в дешевом баре с вывеской «Синяя жемчужина» и в одиночестве потягивающая напиток.
Даже обшарпанный бар с выключенными неоновыми огнями не мог скрыть её чувственную атмосферу. Туго завязанные черные волосы, ошеломляющая красота и фигура, от которой захватывало дух.
Это была женщина, чья атмосфера была настолько соблазнительной, что её можно было принять за суккуба, но Ёмён нахмурился.
И она, наполнявшая пустой бокал снова, тоже нахмурилась, как только увидела Ёмёна.
Тишина. Тишина, в которой обменивались неприятными взглядами.
Первым тяжелую тишину нарушил Ёмён:
— ...Екатерина.
Какого черта она здесь забыла? Он же вроде не убивал ее окончательно? Не успел Ёмён договорить, как Екатерина опередила его:
— Ёмён. Ты, блядь, кто такой на самом деле?

Комментарии

Загрузка...