Глава 12

— Что?! Говори громче, я ничего не слышу из-за шума! — проорал Фишер в трубку.— Мы нашли Тони Старка! Сейчас эвакуируем его на базу ВВС! — голос сержанта Гидеона едва пробивался сквозь треск помех; казалось, он засунул рацию прямо в рот.— А, отлично. Выгрузите его там и не забудьте выставить ему счет за спасательную операцию. У меня тут важные дела! — Фишер небрежно сбросил вызов.Какая-то там эвакуация миллиардера? У него тут дела посерьезнее — он приехал пострелять с красивыми девушками. Подчиненные вообще не понимают приоритетов. Надо будет сказать Кормаку, чтобы лишил отряд Гидеона годовой премии за то, что отвлекают по пустякам.Тем временем в просторном десантном отсеке «Блэкхока» Старк и Роудс смотрели друг на друга.— Чем это занят твой босс? Я слышал на фоне стрельбу, — нахмурился Роуди.— Вроде как на этих выходных проходит слет Национальной стрелковой ассоциации. Отец босса — большой фанат этого дела, так что они, скорее всего, на полигоне, — пожал плечами один из наемников «Атласа».— Стрелковой ассоциации? Почему меня туда никогда не приглашают? — искренне удивился Старк, словно услышал о каком-то элитном закрытом клубе.— Потому что там нет топ-моделей в бикини и дорогого рома. Там суровые женщины в клетчатых рубашках, пиво и порох. С твоими замашками тебя бы там просто подняли на смех, — откинувшись на стенку вертолета, поддел его Роудс.— С чего бы это? Я, между прочим, умею стрелять!— Тони, ты не понимаешь. Люди едут туда ради культуры стрельбы, ради самого процесса. А не для того, чтобы трясти своим многомиллиардным арсеналом, — Роуди сменил позу и закинул ногу на ногу. — Тем более, сейчас тебе нужно думать о возвращении домой и лечении, а не о выставках.— Ладно-ладно. Если честно, сейчас я мечтаю только об одном — огромном чизбургере.— Что случилось? Проблемы в корпорации? — спросил Итан Адамс, перезаряжая дробовик.— Мелочи. Старка нашли.— О, ну слава богу. Ладно, продолжаем!— Давай!Фишер с силой швырнул в небо четыре керамические тарелочки, начиненные цветным порошком.Итан вскинул свой помповый Mossberg 590. Молниеносные движения: выстрел, лязг цевья, выстрел, лязг цевья.Четыре оглушительных хлопка слились в один, и в небе расцвели четыре красных облака. Толпа зрителей вокруг стрельбища взорвалась аплодисментами.— Хочешь попробовать? — Итан протянул сыну дробовик.— Помповики — это прошлый век. Я предпочитаю полуавтоматы, — Фишер отказался и достал из оружейного кофра свой Benelli M4 Super 90.— Готов? Время пошло! — крикнул инструктор, нажимая на секундомер.Фишер сорвался с места, влетая в зону тактической стрельбы. Дробовик в его руках грохотал непрерывно. За пару секунд он разнес в пыль семь мишеней, после чего плавным, отточенным движением выхватил из поясного патронташа последний патрон, закинул его прямо в окно выброса гильз, дослал затвор и разнес восьмую мишень в клочья.— Семь целых, тридцать одна сотая секунды!— Ну как? Учись, пока я жив, — Фишер с усмешкой сдул дымок с раскаленного ствола.— Неплохо, сынок. Пойдем, посмотрим, что тут еще есть.Ежегодный слет NRA — это не просто пострелушки по тарелочкам. Настоящее веселье начинается на выставке вооружений. Почти все производители стрелкового оружия Америки привозили сюда свои новинки, обвесы и тактические гаджеты. А коллекционеры гордо демонстрировали публике свои эксклюзивные кастомизированные стволы.Палаточный городок растянулся на несколько километров, собрав сотни компаний. И хотя Фишеру не нужно было закупать здесь оружие, он с удовольствием разглядывал редкие инженерные решения конкурентов.Второй гвоздь программы — крупнокалиберная стрельба. В этом году организаторы притащили восстановленное немецкое зенитное орудие Flak 18 калибра 88 мм времен Второй мировой. Фишер не удержался и вызвался сделать залп. Грохот и облако пыли от выстрела безнадежно испортили его итальянскую рубашку за пару тысяч долларов, но ощущения того стоили.Закончив с артиллерией и наевшись настоящего техасского барбекю, Фишер неспешно бродил по секторам. И тут, возле зоны для CQB-стрельбы (ближний бой в ограниченном пространстве), он наткнулся на человека, которого уж точно не ожидал здесь увидеть.Черные волосы до плеч, густая щетина, безупречно сидящий черный костюм-тройка. Мужчина двигался с кошачьей грацией, поражая мишени с пугающей, машинной точностью и скоростью.«Киану Ривз? Нет... подождите-ка».Чтобы убедиться в своих догадках, Фишер тихо спросил у стоящего рядом зрителя:— Кто это такой?— А, это Джон Уик, — охотно отозвался тот. — Говорят, работает каким-то финансовым аналитиком. Но двигается и стреляет так, будто всю жизнь в спецназе прослужил. Для парня его возраста — просто фантастика.«Джон Уик?» — шестеренки в голове Фишера со скрипом провернулись, сопоставляя факты. Легендарный Баба-яга. Лучший наемный убийца синдиката «Континенталь».Тем временем Уик завершил прохождение полосы, мастерски разрядил пистолет и передал его судье. Толпа разразилась овациями. Несколько местных стрелков-любителей уже переминались с ноги на ногу, желая бросить ему вызов.Джон явно был не против поразвлечься, но тут сквозь толпу протиснулась привлекательная женщина средних лет и с улыбкой взяла его под руку. Его жена, Хелен Уик. Будучи редактором новостного портала и не особо интересуясь пушками, она просто составила мужу компанию, надеясь найти интересный материал для статьи.— Джон, не увлекайся. Дай и другим шанс, — мягко сказала она.— Не волнуйся, дорогая, всё под контролем, — Джон нежно похлопал жену по руке. Он уже собирался принять вызов следующего стрелка, как вдруг в его кармане завибрировал телефон.Бросив взгляд на экран с зашифрованным номером, лицо Джона едва заметно напряглось.— Прошу прощения, господа. Срочные дела. В следующий раз, — извинился он перед стрелками и, взяв жену за руку, направился к выходу.— Мистер Уик? — Фишер шагнул ему наперерез.— Мы знакомы? — Джон подозрительно прищурился.— Фишер Адамс. Генеральный директор корпорации «Атлас», — Фишер протянул ему визитную карточку. — Я наблюдал за вашей стрельбой. Это было настоящее искусство. Скажите, у вас не возникало желания стать лицом линейки нашего гражданского тактического оружия? Нам нужны такие таланты.— Лицом бренда? — Джон посмотрел на визитку с тиснением из золотой фольги. Предложение заинтриговало его.Быть киллером — это не голливудская сказка, где ты разъезжаешь на суперкарах, смотришь в оптический прицел и уезжаешь в закат. Это грязная, изматывающая работа. Сбор разведданных, изучение привычек цели, анализ слепых зон охраны. Зачастую заказчик требует обставить смерть как несчастный случай. Хелен до сих пор думала, что ее муж — старший аналитик в нью-йоркском отеле «Континенталь».— Благодарю за предложение, мистер Адамс, — вежливо, но твердо ответил Джон, пряча визитку во внутренний карман пиджака. — Но сейчас у меня действительно срочные дела. Я обязательно обдумаю ваши слова. Прошу простить.Кивнув Фишеру, Джон и Хелен быстрым шагом направились к парковке.Фишер лишь пожал плечами. Он заговорил с ним в основном из-за того, что в прошлой жизни был большим фанатом фильмов про Бабу-ягу.«Может, в другой раз удастся сделать совместное селфи», — усмехнулся он.Возвращение Тони Старка в Нью-Йорк вызвало эффект разорвавшейся бомбы. Репортеры всех мастей и калибров слетелись к башне Старка, как акулы на запах свежей крови.И Тони не разочаровал их.— Я закрываю подразделение по разработке и производству оружия «Старк Индастриз»!Это заявление прозвучало как выстрел из гаубицы в тихом пруду. У Обадайи Стейна сердце ушло в пятки; он едва не рухнул в обморок прямо на сцене. Зато глаза репортеров вспыхнули маниакальным блеском, и со всех сторон посыпался град провокационных вопросов:— Мистер Старк, правда ли, что в Афганистане вас атаковали вашим же собственным оружием?!— Мистер Старк, ходят слухи, что вы сбежали, соблазнив главаря террористов! Вы можете это прокомментировать?!Обадайя, побагровев от ярости, бросил испепеляющий взгляд на журналиста из бульварной газетенки, задавшего последний вопрос. Не дожидаясь приказа, двое громил из службы безопасности подхватили репортера под руки и вышвырнули в холл.Сам Тони полностью проигнорировал прессу. Выдав свое сенсационное заявление, он просто развернулся и ушел, оставив Стейна разгребать этот хаос.— Тони, послушай меня! Я понимаю, ты прошел через ад, но закрывать оружейный дивизион?! Это же фундамент компании! Наша несущая стена! — Обадайя нагнал его в коридоре, срываясь на истеричный крик. Оружейный бизнес был его детищем, он строил его вместе с Говардом. И теперь этот мальчишка решил уничтожить всё одним росчерком пера. В этот момент Стейн был готов задушить его собственными руками.— Знаешь, что я там видел, Оби? — Тони резко остановился и впился в Стейна тяжелым взглядом. — Я видел, как невинных людей, молодых парней, убивают оружием, которое я создал для защиты. Оружием с моим именем на корпусе.— Тони, это война! Давай создадим фонд помощи жертвам, пожертвуем пару сотен миллионов. Ты же хотел открыть благотворительный проект? Я всё устрою через совет директоров! Хочешь мести — наймем головорезов из «Атласа», они сотрут этих террористов в порошок! Но закрывать заводы? В этом нет никакой логики! — взмолился Обадайя, пытаясь воззвать к здравому смыслу.— Нет, Оби. Заводы будут закрыты. Это не обсуждается, — ледяным тоном отрезал Старк и скрылся за дверями лифта.Обадайя остался стоять один в пустом коридоре. Выражение отчаяния на его лице медленно сменилось маской холодной, расчетливой ненависти. Развернувшись на каблуках, он зашагал к выходу, на ходу доставая зашифрованный телефон.— Готовьте мой личный борт. Я лечу в Афганистан. Да, прямо сейчас.

— Что?! Говори громче, я ничего не слышу из-за шума! — проорал Фишер в трубку.

— Мы нашли Тони Старка! Сейчас эвакуируем его на базу ВВС! — голос сержанта Гидеона едва пробивался сквозь треск помех; казалось, он засунул рацию прямо в рот.

— А, отлично. Выгрузите его там и не забудьте выставить ему счет за спасательную операцию. У меня тут важные дела! — Фишер небрежно сбросил вызов.

Какая-то там эвакуация миллиардера? У него тут дела посерьезнее — он приехал пострелять с красивыми девушками. Подчиненные вообще не понимают приоритетов. Надо будет сказать Кормаку, чтобы лишил отряд Гидеона годовой премии за то, что отвлекают по пустякам.

Тем временем в просторном десантном отсеке «Блэкхока» Старк и Роудс смотрели друг на друга.

— Чем это занят твой босс? Я слышал на фоне стрельбу, — нахмурился Роуди.

— Вроде как на этих выходных проходит слет Национальной стрелковой ассоциации. Отец босса — большой фанат этого дела, так что они, скорее всего, на полигоне, — пожал плечами один из наемников «Атласа».

— Стрелковой ассоциации? Почему меня туда никогда не приглашают? — искренне удивился Старк, словно услышал о каком-то элитном закрытом клубе.

— Потому что там нет топ-моделей в бикини и дорогого рома. Там суровые женщины в клетчатых рубашках, пиво и порох. С твоими замашками тебя бы там просто подняли на смех, — откинувшись на стенку вертолета, поддел его Роудс.

— С чего бы это? Я, между прочим, умею стрелять!

— Тони, ты не понимаешь. Люди едут туда ради культуры стрельбы, ради самого процесса. А не для того, чтобы трясти своим многомиллиардным арсеналом, — Роуди сменил позу и закинул ногу на ногу. — Тем более, сейчас тебе нужно думать о возвращении домой и лечении, а не о выставках.

— Ладно-ладно. Если честно, сейчас я мечтаю только об одном — огромном чизбургере.

— Что случилось? Проблемы в корпорации? — спросил Итан Адамс, перезаряжая дробовик.

— Мелочи. Старка нашли.

— О, ну слава богу. Ладно, продолжаем!

— Давай!

Фишер с силой швырнул в небо четыре керамические тарелочки, начиненные цветным порошком.

Итан вскинул свой помповый Mossberg 590. Молниеносные движения: выстрел, лязг цевья, выстрел, лязг цевья.

Четыре оглушительных хлопка слились в один, и в небе расцвели четыре красных облака. Толпа зрителей вокруг стрельбища взорвалась аплодисментами.

— Хочешь попробовать? — Итан протянул сыну дробовик.

— Помповики — это прошлый век. Я предпочитаю полуавтоматы, — Фишер отказался и достал из оружейного кофра свой Benelli M4 Super 90.

— Готов? Время пошло! — крикнул инструктор, нажимая на секундомер.

Фишер сорвался с места, влетая в зону тактической стрельбы. Дробовик в его руках грохотал непрерывно. За пару секунд он разнес в пыль семь мишеней, после чего плавным, отточенным движением выхватил из поясного патронташа последний патрон, закинул его прямо в окно выброса гильз, дослал затвор и разнес восьмую мишень в клочья.

— Семь целых, тридцать одна сотая секунды!

— Ну как? Учись, пока я жив, — Фишер с усмешкой сдул дымок с раскаленного ствола.

— Неплохо, сынок. Пойдем, посмотрим, что тут еще есть.

Ежегодный слет NRA — это не просто пострелушки по тарелочкам. Настоящее веселье начинается на выставке вооружений. Почти все производители стрелкового оружия Америки привозили сюда свои новинки, обвесы и тактические гаджеты. А коллекционеры гордо демонстрировали публике свои эксклюзивные кастомизированные стволы.

Палаточный городок растянулся на несколько километров, собрав сотни компаний. И хотя Фишеру не нужно было закупать здесь оружие, он с удовольствием разглядывал редкие инженерные решения конкурентов.

Второй гвоздь программы — крупнокалиберная стрельба. В этом году организаторы притащили восстановленное немецкое зенитное орудие Flak 18 калибра 88 мм времен Второй мировой. Фишер не удержался и вызвался сделать залп. Грохот и облако пыли от выстрела безнадежно испортили его итальянскую рубашку за пару тысяч долларов, но ощущения того стоили.

Закончив с артиллерией и наевшись настоящего техасского барбекю, Фишер неспешно бродил по секторам. И тут, возле зоны для CQB-стрельбы (ближний бой в ограниченном пространстве), он наткнулся на человека, которого уж точно не ожидал здесь увидеть.

Черные волосы до плеч, густая щетина, безупречно сидящий черный костюм-тройка. Мужчина двигался с кошачьей грацией, поражая мишени с пугающей, машинной точностью и скоростью.

«Киану Ривз? Нет... подождите-ка».

Чтобы убедиться в своих догадках, Фишер тихо спросил у стоящего рядом зрителя:

— Кто это такой?

— А, это Джон Уик, — охотно отозвался тот. — Говорят, работает каким-то финансовым аналитиком. Но двигается и стреляет так, будто всю жизнь в спецназе прослужил. Для парня его возраста — просто фантастика.

«Джон Уик?» — шестеренки в голове Фишера со скрипом провернулись, сопоставляя факты. Легендарный Баба-яга. Лучший наемный убийца синдиката «Континенталь».

Тем временем Уик завершил прохождение полосы, мастерски разрядил пистолет и передал его судье. Толпа разразилась овациями. Несколько местных стрелков-любителей уже переминались с ноги на ногу, желая бросить ему вызов.

Джон явно был не против поразвлечься, но тут сквозь толпу протиснулась привлекательная женщина средних лет и с улыбкой взяла его под руку. Его жена, Хелен Уик. Будучи редактором новостного портала и не особо интересуясь пушками, она просто составила мужу компанию, надеясь найти интересный материал для статьи.

— Джон, не увлекайся. Дай и другим шанс, — мягко сказала она.

— Не волнуйся, дорогая, всё под контролем, — Джон нежно похлопал жену по руке. Он уже собирался принять вызов следующего стрелка, как вдруг в его кармане завибрировал телефон.

Бросив взгляд на экран с зашифрованным номером, лицо Джона едва заметно напряглось.

— Прошу прощения, господа. Срочные дела. В следующий раз, — извинился он перед стрелками и, взяв жену за руку, направился к выходу.

— Мистер Уик? — Фишер шагнул ему наперерез.

— Мы знакомы? — Джон подозрительно прищурился.

— Фишер Адамс. Генеральный директор корпорации «Атлас», — Фишер протянул ему визитную карточку. — Я наблюдал за вашей стрельбой. Это было настоящее искусство. Скажите, у вас не возникало желания стать лицом линейки нашего гражданского тактического оружия? Нам нужны такие таланты.

— Лицом бренда? — Джон посмотрел на визитку с тиснением из золотой фольги. Предложение заинтриговало его.

Быть киллером — это не голливудская сказка, где ты разъезжаешь на суперкарах, смотришь в оптический прицел и уезжаешь в закат. Это грязная, изматывающая работа. Сбор разведданных, изучение привычек цели, анализ слепых зон охраны. Зачастую заказчик требует обставить смерть как несчастный случай. Хелен до сих пор думала, что ее муж — старший аналитик в нью-йоркском отеле «Континенталь».

— Благодарю за предложение, мистер Адамс, — вежливо, но твердо ответил Джон, пряча визитку во внутренний карман пиджака. — Но сейчас у меня действительно срочные дела. Я обязательно обдумаю ваши слова. Прошу простить.

Кивнув Фишеру, Джон и Хелен быстрым шагом направились к парковке.

Фишер лишь пожал плечами. Он заговорил с ним в основном из-за того, что в прошлой жизни был большим фанатом фильмов про Бабу-ягу.

«Может, в другой раз удастся сделать совместное селфи», — усмехнулся он.

Возвращение Тони Старка в Нью-Йорк вызвало эффект разорвавшейся бомбы. Репортеры всех мастей и калибров слетелись к башне Старка, как акулы на запах свежей крови.

И Тони не разочаровал их.

— Я закрываю подразделение по разработке и производству оружия «Старк Индастриз»!

Это заявление прозвучало как выстрел из гаубицы в тихом пруду. У Обадайи Стейна сердце ушло в пятки; он едва не рухнул в обморок прямо на сцене. Зато глаза репортеров вспыхнули маниакальным блеском, и со всех сторон посыпался град провокационных вопросов:

— Мистер Старк, правда ли, что в Афганистане вас атаковали вашим же собственным оружием?!

— Мистер Старк, ходят слухи, что вы сбежали, соблазнив главаря террористов! Вы можете это прокомментировать?!

Обадайя, побагровев от ярости, бросил испепеляющий взгляд на журналиста из бульварной газетенки, задавшего последний вопрос. Не дожидаясь приказа, двое громил из службы безопасности подхватили репортера под руки и вышвырнули в холл.

Сам Тони полностью проигнорировал прессу. Выдав свое сенсационное заявление, он просто развернулся и ушел, оставив Стейна разгребать этот хаос.

— Тони, послушай меня! Я понимаю, ты прошел через ад, но закрывать оружейный дивизион?! Это же фундамент компании! Наша несущая стена! — Обадайя нагнал его в коридоре, срываясь на истеричный крик. Оружейный бизнес был его детищем, он строил его вместе с Говардом. И теперь этот мальчишка решил уничтожить всё одним росчерком пера. В этот момент Стейн был готов задушить его собственными руками.

— Знаешь, что я там видел, Оби? — Тони резко остановился и впился в Стейна тяжелым взглядом. — Я видел, как невинных людей, молодых парней, убивают оружием, которое я создал для защиты. Оружием с моим именем на корпусе.

— Тони, это война! Давай создадим фонд помощи жертвам, пожертвуем пару сотен миллионов. Ты же хотел открыть благотворительный проект? Я всё устрою через совет директоров! Хочешь мести — наймем головорезов из «Атласа», они сотрут этих террористов в порошок! Но закрывать заводы? В этом нет никакой логики! — взмолился Обадайя, пытаясь воззвать к здравому смыслу.

— Нет, Оби. Заводы будут закрыты. Это не обсуждается, — ледяным тоном отрезал Старк и скрылся за дверями лифта.

Обадайя остался стоять один в пустом коридоре. Выражение отчаяния на его лице медленно сменилось маской холодной, расчетливой ненависти. Развернувшись на каблуках, он зашагал к выходу, на ходу доставая зашифрованный телефон.

— Готовьте мой личный борт. Я лечу в Афганистан. Да, прямо сейчас.