Утро на Преступной аллее начиналось с мусоровоза.
В пять часов утра огромная оранжевая машина с грохотом проталкивалась по улице, стальные ковши с глухим стуком швыряли баки, заставляя дрожать оконные рамы. Чжан Сихай лежал на кровати с открытыми глазами, прислушиваясь к тому, как механическая клешня заглатывает вчерашние газеты, пустые бутылки и извергнутые каким-то пьянкой помои.
Эхо вчерашней пресс-конференции еще не утихло. Хозяйка бакалеи этажом ниже болтала со стариком из парикмахерской по соседству.
─ Пять миллионов, подумать только. На сколько фонарей этого хватит?
─ Починишь их – толку-то. Через три года опять сломаются. Кто их чинить будет?
─ Фонд Уэйна пообещал долгосрочное обслуживание...
─ Долгосрочное? У Фонда Уэйна в Ист-Эйде тоже есть проект, три года назад открыли, ты заглядывал туда? В туалете общинного центра уже два года унитаз забит, и никому дела нет.
Голоса затихли вдали. Чжан Сихай перевернулся и встал с постели.
На столе все еще валялась недописанная с вечера статья. «Что будет после пяти миллионов долларов?» – заголовок был готов, но в самом тексте красовались всего три строчки. Уведомление о просрочке от Линды по-прежнему мигало на пейджере под бумагами; цифры горели всю ночь, батарея почти разрядилась.
Он не стал спешить с письмом.
Подошел к окну. Приоткрыл занавеску на дюйм.
На улице. У пожарного гидранта. Никаких черных седанов. Никаких велосипедов со седоками в серых худи.
Чистота.
Слишком чисто.
Чжан Сихай отпустил занавеску. Повернулся к столу, где стоял старый терминал с телефонным проводом. Экран покрылся слоем пыли, он смахнул ее рукавом. Набор номера. Модем издал пронзительный визг.
Вход в анонимный почтовый ящик.
Три старых письма все еще были на месте. Первое: «Берегись Уэйнов». Второе: «Ты проиграл плащ-невидимку». Третье – архив размером в 247 килобайт, сиротливо примостившийся на самом дне входящих; имя файла представляло собой бессмысленный набор символов. Прошло уже три года – никто не требовал его открыть, никто не отозвал назад.
Он уставился на вложение, отсчитывая про себя десяток секунд.
Вчера палец так и не нажал ввод. А сегодня?
Палец лег на клавишу. Зашумел кулер терминала. Снаружи мусоровоз снова опрокинул бак.
Нажал.
На зеленом люминесцентном экране медленно поползла полоска прогресса. Терминал издал резкий скрежет чтения и записи. 89%... 100%.
Чжан Сихай не стал спешить с открытием.
─ Система. Сканирование. Есть ли программы отслеживания или модули обратной связи?
[Сканирование завершено. Вредоносный код не обнаружен. Формат файла: .csv. Размер: 247 килобайт. Предварительный вердикт: безопасно.]
Чисто. Он отключил телефонный провод. Открыл файл.
По экрану поплыли плотные ряды цифр и английских букв. Разрешение терминала было низким, шестой кегль сливался на зеленом фоне в сплошное марево. Он подался вперед, вглядываясь.
Фонд Уэйна. Таблица внутренних финансовых потоков. С 1984 по 1987 год. Три года. Каждая проводка имела порядковый номер, название проекта, сумму и получателя.
Чжан Сихай строчка за строчкой читал документ.
Большая часть выглядела нормально. Образовательные фонды, медицинская помощь, благоустройство общин. Цифры сходились с открытыми годовыми отчетами.
Но одна сумма не билась.
Март 1986 года. Название проекта: «Спецпроект по реконструкции общины (Район Восточной Гавани)». Сумма: 2 340 000 долларов. Получатель: компания, зарегистрированная на Каймановых островах – «Harbht Holdings Ltd.»
Район Восточной Гавани. Три квартала к югу от Преступной аллеи, еще большая дыра, чем это место. Три года назад там действительно затевали реконструкцию – снесли пару аварийных двухэтажек, закатали пятачок под парковку. И на этом всё заглохло.
Парковка. Два миллиона триста сорок тысяч долларов.
Он прикинул в уме. Цены на стройматериалы в 1986 году: возведение стандартной парковки, включая снос и заливку бетона, обошлось бы максимум в сорок тысяч. Куда делись оставшиеся один миллион девятьсот тысяч?
Они уплыли в «Harbht Holdings Ltd.». На Каймановы острова. На офшорный счет.
─ Система. Пробей эту компанию.
[Идет поиск.]
[«Harbht Holdings Ltd.»: зарегистрирована в 1985 году, Каймановы острова. Уставный капитал: 5 000 долларов. Регистрационный агент: Caribbean Trust Services.]
[Публичные записи: коммерческая деятельность отсутствует. Сотрудников нет. Налоговых отчислений нет.]
[Признаки подставной компании: типичная офшорная транзитная финансовая структура.]
Пустышка. Два миллиона триста сорок тысяч долларов со счетов Фонда Уэйна под видом «реконструкции общины» перетекли в пустой карман.
Он вспомнил, как вчера Бруно стоял на трибуне: «Пять миллионов долларов – это не финиш, это старт».
Старт. Деньги ушли из фонда, прошли через подставную контору и прибыли – куда?
Неизвестно. Но одно можно было сказать наверняка: у бухгалтерии Фонда Уэйна имелся далеко не один потайной ход.
[Полнота улик +15%. Текущий показатель: 55%. Связный анализ: данный финансовый поток имеет потенциальную связь с известными уликами (дочерняя компания Уэйн Энтерпрайзис, портовый бизнес Фальконе). Рекомендация: поделиться с Линдой Лонгстрит.]
Кто прислал это письмо?
Внутренний документ. Достать его мог только человек изнутри фонда – либо кто-то, кто взломал систему фонда. Первое послание гласило: «Берегись Уэйнов», второе: «Ты проиграл плащ-невидимку», а третье попросту сунуло ему в руки готовую бухгалтерскую книгу.
Три разных письма. Три способа. И всё ради одной цели – вложить в руку клинок.
Зачем?
В Готэме никто не раздает клинки даром. Тот, кто дает тебе нож, либо хочет, чтобы ты пришил кого-то другого, либо рассчитывает, что ты сам напорешься на его лезвие.
Чжан Сихай выключил терминал. Взялся за карандаш. Цифры, даты, названия компаний, суммы. Терминал не умел печатать, так что ему пришлось переписывать всё вручную, строчка за строчкой, на листке бумаги.
Закончив, он аккуратно слогнул исписанный лист. Сунул в карман брюк.
Завибрировал пейджер.
Взгляд вниз.
[Линда: Статья. Сегодня.]
Он ответил коротко:
[Иду. Есть кое-что интересное.]
Вышел на улицу. Спустился вниз. Наткнулся на старика Чэня, тащившего ящик с инструментами, с испачканными в мазуте руками.
─ Сяо Чжан, эти пять миллионов – правда или брехня?
─ Чек подписан. Но деньги еще не поступили. А уж как их потратят и кто станет решать – гадай сам.
Старик Чэнь тяжело фыркнул.
─ А как же те шестьдесят три семьи из дома с поврежденной несущей колонной? Их куда пристроили?
─ В Сити-холле говорят: ждите распоряжений. Уже две недели ждем, ─ старик Чэнь перехватил ящик поудобнее. ─ В Фонде Уэйна заявили, что в отремонтированное социальное жилье можно вселяться хоть сейчас. Но надо подписать договор. Жить в их домах – значит играть по их правилам.
Придаток к милостыне. Живешь в моем доме – пляши под мою дудку. Дело житейское.
Кивнув старику Чэню, он вышел из подъезда.
Второй этаж редакции. Линда стояла у верстального станка, зажав в зубах незажженную трубку. Заметив входящего Чжан Сихая, она выдала вовсе не дежурное «Где статья?», а...
─ У тебя лицо еще кислее, чем вчера.
─ Спал плохо.
─ Из-за пяти миллионов?
─ Из-за того, что стоит гораздо дороже пяти миллионов.
Чжан Сихай вытащил исписанные листки. Развернул. Положил на верстак.
Линда опустила глаза. Трубка перекочевала из одного угла рта в другой.
─ Harbht Holdings, ─ прочла она вслух. Голос звучал тихо. Словно она произносила имя давно покойного человека.
─ Офшорка с Каймановых островов, ─ произнес Чжан Сихай. ─ Два миллиона триста сорок тысяч переведены со статьи «Спецпроект по реконструкции общины». Три года назад. В Восточной Гавани.
Линда даже не подняла головы.
─ Откуда это у тебя?
─ Анонимка. Архив. Система не может вычислить отправителя.
Линда отложила листки в сторону. Чиркнула спичкой, но та потухла. Повторила попытку, и огонек наконец занялся в чашечке трубки.
Чжан Сихай заметил это. Ничего не сказал.
─ Линда, ─ начал он. ─ Ты знаешь эту контору?
Линда выпустила клубком дым. ─ Не знаю. Но мне знаком формат этого счета.
Она порылась в ящике стола и извлекла пожелтевший конверт. Внутри обнаружился исписанный от руки листок – почерк был неровным, спешным, словно записку делали на ходу.
Чжан Сихай наклонился ближе.
Там значилась цепочка цифр и название. Цифры – номер банковского счета. Название...
«Харбхт Холдингс Лтд.»
Тютелька в тютельку.
─ Когда это писалось?
Линда вынула трубку изо рта. Пепел упал прямо на рукопись, смахивать она его не стала.
─ Десять лет назад. Ночью перед тем, как мою машину взорвали.
В комнате воцарилась тишина. Гудел охлаждающий вентилятор верстального станка. Снаружи донесся звук сдающего назад мусоровоза. Бип.
Десять лет назад. Линда что-то раскопала и записала этот счет. На следующий день ее тачка взлетела на воздух.
Теперь этот же самый счет всплывает в анонимном письме и падает прямо ему в руки.
Чжан Сихай уставился на пожелтевший клочок бумаги. Края истрепались и хрустели от малейшего движения. Десять лет. Бумага почти истлела, а ниточка оказалась живее всех живых.
─ Линда, ─ вымолвил он. ─ Последняя нить, которую ты нащупала десять лет назад, – это она?
Линда промолчала. Медленно, с ленивой грацией сложив конверт, она водворила его обратно в ящик стола.
Затем подняла взгляд. Единственный глаз впился в него. Угольки в трубке то вспыхивали, то гасли.
─ Десять лет назад последняя нить, что попала ко мне в руки, действительно вела к этому счёту.
Она выдержала паузу.
─ Но не только к нему.

Комментарии

Загрузка...