Под окнами дома. Запах ржавчины пожарного гидранта смешивался со смрадом мазута от мусоровоза, ползущего по улице.
Проходя мимо газетного киоска, Чжан Сихай боковым зрением заприметил знакомую фигуру. Серая худи. Черный велосипед. На руле висит пакет с кофе из кофейни. Парень уткнулся в газету, переворачивая страницы с четким ритмом – ровно раз в десять секунд, вдвое быстрее обычного чтения.
Велосипедное сиденье было опущено на два сантиметра ниже нормы. Модель рамы сняли с производства еще в прошлом году.
[Автоматическое срабатывание. Аномальная частота перелистывания страниц. Высота сиденья не соответствует стандартной посадке. Время ожидания превысило четыре минуты.]
Он не сбавил шага. Завернул в подъезд.
У двери кое-кого поджидали.
Темно-серый кашемировый плащ. Спиной к нему. Мужчина разглядывал трещины на наружной стене дома так, будто изучал полотно в картинной галерее.
Услышав шаги, он обернулся.
Лет сорок. Линия челюсти острая, как обух ножа. Улыбка выверена до миллиметра – уголки губ приподняты ровно настолько, чтобы казаться безобидным. Такую улыбку Чжан Сихай уже видел на лицах адвокатов из команды Кранделла.
─ Доброе утро, ─ голос мягкий, с выговором, каким обзаводятся на Верхнем Ист-Сайде. ─ Вы здесь живете?
Чжан Сихай остановился в пяти шагах. ─ Слушаю.
Мужчина извлек из-за пазухи визитку. Плотный картон. Тиснение золотом.
─ Брюс Уэйн. Фонд Уэйна.
Все маркеры совпали разом. Миллиардер. Филантроп. Плейбой. Группа компаний Уэйн. Бэтпещера. Столкновение на крыше. Избавление от пушки. Чжан Сихай взял визитку, не протягивая правую руку в ответ.
─ В Преступной аллее VIP-приемных не держат.
─ Мне и не требуется, ─ Брюс Уэйн улыбнулся. Взгляд скользнул по его дешевому костюму за девять баксов и замер на зажатом подмышкой свежем номере Готэм Пост. На третьей странице красовался снимок размером с ногтей – Господин Печатающая Машинка на ступенях суда.
─ Почитываете прессу.
─ Время от времени.
─ Вчерашний вердикт впечатляет, ─ тон Брюса походил на разговор о погоде. ─ Человек без журналистского удостоверения выиграл дело о клевете, опираясь исключительно на открытые данные. А финал... Истина не нуждается в защите. Звучит сильно.
Чжан Сихай вперил взгляд в его глаза. Эта мягкость была наносной.
─ Уэйн-старший... то есть мистер Уэйн, явился в Преступную аллею с раннего утра явно не за тем, чтобы расточать комплименты чужим речам.
─ У Фонда Уэйна семнадцать проектов по благоустройству районов в Готэме, ─ Брюс шагнул вперед. Кожаная туфля увязла в луже, брызнув грязью. Он даже не посмотрел вниз. ─ Преступная аллея – один из них. Я заглянул проверить, как продвигаются дела.
─ Дела? ─ Чжан Сихай обвел взглядом улицу. Облупленные стены. Зловонные баки для мусора. Выцветшие граффити. ─ Вы сами все видите.
─ Вижу, ─ кивнул Брюс. ─ Поэтому мне хотелось бы услышать мнение того, кто здесь живет на самом деле, а не казенные отчеты из офисов.
─ Адресом ошиблись. Я не хожу на собрания жильцов и не плачу квартплату. Единственное, что связывает меня с этим зданием – восемьсот баксов ренты в месяц.
─ Но вы же здесь живете, ─ Брюс подошел ближе, ступая уверенно. ─ Ваш голос имеет вес.
─ И без того гремит на весь Готэм, ─ Чжан Сихай замер у входа в подъезд и обернулся. Контровой свет обрисовал фигуру Брюса золотистым ореолом. ─ Настолько громко, что слышно повсюду.
─ Вот я и пришел, ─ голос Брюса остался прежним. ─ Господин Печатающая Машинка.
Плечи Чжан Сихая на мгновение напряглись. Едва заметно. Настолько, что он и сам едва это зафиксировал.
─ Вы в курсе.
─ Текст судебного решения опубликовали открыто. Фотографии разошлись по сети, ─ Брюс развел руками. ─ Я бизнесмен, а не слепой.
─ И что с того?
─ Да так, захотелось взглянуть, ─ в той самой улыбке проступил едва уловимый оттенок – не агрессия, а хищник, оценивающий походку добычи. ─ Как выглядит в реальности человек, способный стучать кулаком по столу в зале суда.
Чжан Сихай разглядывал его секунд пять.
─ Увидели. Разочарованы?
─ Отчасти. Я думал, вы повыше ростом.
─ Мой рост метр семьдесят два. В суде стулья низкие, вот и казался выше.
Брюс коротко хмыкнул. По-настоящему.
─ Ваше чувство юмора столь же остро, сколь и ваши аргументы.
─ Чувство юмора – обезболивающие бедняков, ─ Чжан Сихай толкнул подъездную дверь. ─ Мистер Уэйн, мне пора наверх. Если вас интересуют проблемы благоустройства, в трех кварталах отсюда есть свалка, она куда больше нуждается в инвестициях.
─ Обязательно загляну, ─ кивнул Брюс. И подался вперед. Дистанция сократилась менее чем до метра.
Голос стал тише.
─ Будьте осторожны.
Пауза.
─ Теперь вы знамениты. Известность в Готэме порой опаснее любых долгов.
Рука Чжан Сихая замерла на дверной ручке.
─ Вы мне угрожаете?
─ Констатирую факты, ─ взгляд Брюса изменился. Наносной лоск треснул. То, что скрывалось под ним, оказалось куда холоднее и прочнее. ─ Фальконе так просто этого не оставит. У них много способов. И в суде, и за его пределами.
Он отступил на шаг. Улыбка вернулась на место.
─ На следующей неделе Фонд Уэйна проводит в Преступной аллее общественные слушания. Буду рад вас видеть. Кофе и пончики за счет заведения.
─ Не люблю пончики.
─ Тогда попейте кофе.
Брюс развернулся. Кашемировый плащ взметнулся от утреннего порыва ветра. Кожаные туфли шагнули по лужам, на сей раз не поморщившись. Черный седан ждал у обобчины – водитель распахнул заднюю дверцу. Бесшумно. Плавно. Автомобиль явно наняли не на один день.
Дверь захлопнулась. Тонированные стекла скрыли салоны от посторонних глаз. Седан влился в транспортный поток.
Чжан Сихай стоял у входа в подъезд, пока красные габариты не растворились за углом.
[Система. Тот тип только что.]
[Пульс 78. Дыхание ровное – двенадцать в минуту. Ни единого постукивания пальцами за все время. Никаких лишних жестов. Никаких слов-паразитов. Совпадает с известной базовой моделью социального маскарада.]
[Дополнение: к трем оставшимся бездомным в восточной части Преступной аллеи сегодня утром прибавился четвертый. Никаких точек пересечения в их поведении. Действуют автономно.]
Чжан Сихай отпустил ручку двери. На металле остался влажный след.
Поднимается наверх. Ключ дважды провернулся в замочной скважине. Толкнуть дверь. Пружина старого кресла скрипнула.
Он вытащил визитку из-под газеты. Плотный картон. Брюс Уэйн. Перевернул обратную сторону.
Пусто.
В комнате стояла тишина. С улицы доносился грохот – мусоровоз опрокидывал жестяные баки. Где-то вдалеке по телевизору транслировали утренние новости.
Он выдвинул ящик. Бросил туда визитку. Пол-оборота ключа. Заперто.
И тут он заметил её.
Под дверным зазором. Раньше не обратил внимания – или когда заходил, ее еще не было.
Сложенный вдвое лист бумаги. Самая обычная писчая бумага. Сгибы аккуратные.
Чжан Сихай присел на корточки, поднял ее.
Развернул.
Строчка текста. Напечатана на машинке. Шрифт отличался от того, что он использовал для еженедельника.
[То, что он говорит – половина из того, что он хочет, чтобы ты знал, а вторая половина – то, чего он знать не хочет. Разбирайся сам.]
Ни подписи. Ни даты. Ни водяных знаков. Обычная бумага, какую любой прохожий может купить в ближайшем круглосуточном магазинчике.
Он перевернул лист. Чисто.
Раскаленный пейджер на поясе коротко вирнул. Он даже не взглянул на него.
Опустился обратно в кресло. Сжимая в кулаке листок. Края бумаги впились в межпальцевые промежутки. Уличный шум ворвался в комнату разом: крики уличных торговцев, бормотание телевизора, ругань соседей за стеной.
Девятибаксовый костюм из секонд-хенда по-прежнему висел на спинке стула. Потертости на манжетах отсвечивали сероватым белесым блеском в лучах дневного света.
Чжан Сихай впился взглядом в ту строчку.
Разбирайся сам.

Комментарии

Загрузка...