Конверт пришёл в начале недели, после полудня. С тех пор как я вернулся в компанию, прошло всего несколько дней, но на столе уже понемногу скапливалась работа: документы на проверку, письма в ожидании ответа, вопросы от Мимори, сводки от Курамото. Всё, что раньше было само собой разумеющимся. Я собирался вернуться к экрану, когда заметил на краю стола конверт.
— Начальник Асакура.
Мимори стояла рядом с немного растерянным лицом.
— Это из административного. Пришло на ваше имя.
— Мне?
— Да. На компанию, с пометкой «лично».
Она протянула белый конверт. Название компании, мой отдел, моё имя. С виду обычное почтовое отправление. Но едва я взглянул на графу отправителя, пальцы замерли. Саэки. Девичья фамилия Сиори не Амамия, а прежняя. На конверте аккуратным почерком было выведено моё имя, а ниже мелко приписано: «Прошу передать Асакуре Сиори». Внутри всё похолодело.
— Начальник?
— Нет, ничего. Это личное.
— Точно всё в порядке?
— Да. Спасибо.
Мимори больше не стала спрашивать. Я держал конверт и не мог пошевелиться. Почему в компанию? То, где я работаю, после заявления могло просочиться. Но отправить лично мне, с грифом «лично», и не домой, а в офис — это не ошибка адресата. Хотели, чтобы конверт попал именно сюда. Чтобы я не смог его не взять, чтобы он вторгся в мою работу, чтобы через меня Сиори оказалась вынуждена его принять. И главное, отправителем значилась не мать. Отец.
Я колебался, вскрывать ли. Адресовано мне, но по сути ей. Читать без неё нельзя, а передавать сразу страшно. Я не стал вскрывать. Достал телефон и коротко написал Сиори: «На компанию пришёл конверт от Саэки. Думаю, это тебе. Посмотрим вместе, когда вернусь». Прочитано появилось мгновенно, но ответа не было. Я смотрел на экран. Через несколько минут пришло одно слово: «Поняла». И всё. Я представил её лицо. Убрал конверт в сумку. Весь оставшийся день я чувствовал его тяжесть, даже когда вставал с места, даже когда говорил по телефону или читал бумаги — просто конверт, а давил. По окончании работы я почти выбежал из офиса.
Дорога домой тянулась дольше обычного. Открыл дверь, и из гостиной раздались шаги.
— С возвращением.
Сиори стояла в прихожей. Обычно она хоть немного улыбалась, но сегодня нет. Лицо бледное, но она ждала.
— Я дома.
Я снял обувь и прошёл в гостиную, она молча пошла за мной. Сел за стол, достал конверт. Белый. Едва она увидела его, её пальцы мелко дрогнули.
— ...Папин почерк.
Голос с хрипотцой.
— Ты узнаёшь?
— Да. Он иногда подписывал школьные бумаги.
Она попыталась улыбнуться, скорее, сделать вид.
— Это не мамин почерк.
— Да.
— Но я думаю, что это мама.
Я кивнул. Она понимала: раз конверт от отца, это не значит, что здесь только его воля. Хуже: мать не выходит вперёд, а действует руками отца, того, кто оставил у неё хоть и слабые, но тёплые воспоминания.
— Открываем? — спросил я. Она не ответила сразу, глядя на конверт. Дыхание было неглубоким.
— Можно не открывать. Можно выбросить. Можно отдать Сираиси-сан, пусть сначала она посмотрит. Могу прочитать я.
— ...Нет. Это мне. Я тоже буду смотреть.
— Не дави на себя.
— Я давлю. Но открой ты, а читать будем вместе.
Я осторожно вскрыл конверт. Внутри сложенный вдвое лист и маленькая фотография. Едва Сиори увидела снимок, дыхание остановилось. Это была она в детстве, нет, Амамия Сиори. В белом костюме, под ярким светом, с улыбкой, которую знают, но не чувствуют: лицо ребёнка, выучившего форму улыбки. На обороте короткая строка: «В те годы ты по-настоящему сияла». Сиори замерла.
— Сиори.
— ...Я в порядке.
По ней было видно, что нет. Я перевернул фотографию и положил на стол.
— Можно не читать.
— Нет. Если не прочту, это останется навсегда.
Я развернул письмо. Почерк матери, округлый, аккуратный, спокойный, вежливый, будто написанный с оглядкой на чужие глаза. Едва увидев его, Сиори напрягла плечи.
— Ты сможешь прочитать?
— Читай ты.
— Я?
— Да. Я не хочу, чтобы в голове это звучало её голосом.
До того живая формулировка, что я сжал письмо крепче. Вдохнул и начал:
— «Сиори...»
Она опустила глаза.
— «Прости, что пишу так внезапно. Мы с папой не могли связаться с тобой напрямую и решили обратиться таким образом».
Фальшь я почувствовал с первой же строчки. «Не могли связаться напрямую» и прислали в компанию. Это не забота, это давление. Но текст оставался мягким.
— «Мы были удивлены, узнав о свадьбе. Мама хочет только одного, чтобы ты была счастлива. Но всё случилось так стремительно, что мы переживаем».
Сиори молчала.
— «Я не говорю, что Асакура Наото плохой человек. Просто, когда ты была в слабости, могла ли ты принять верное решение? Мама не знает».
Я чуть не остановился, но она тихо сказала: «Дальше». Я сжал кулак и продолжил:
— «Ты всегда была слишком заботливой к другим. Всегда ставила окружающих выше себя. Именно поэтому мама волнуется: думаешь ли ты сейчас о том, чего хочешь на самом деле?»
Пальцы Сиори сжались на коленях.
— «Время, которое ты провела как Амамия Сиори, может быть, было для тебя мучительным. Но оно не прошло зря. Тебя любили, в тебе нуждались».
«Нуждались» от этого слова меня передёрнуло.
— «До сих пор многие тебя ждут. Мама верит, что ты можешь вернуться туда, где снова засияешь по-настоящему, оставаясь собой».
Сиори не засмеялась, только медленно выдохнула:
— Оставаясь собой...
— Продолжать?
— Да.
— «Ты ещё можешь начать заново как Амамия Сиори. Ты слишком особенный человек, чтобы всё бросить и жить только как чья-то жена».
Лицо Сиори исказилось, мой голос стал ниже.
— «Мама не упрекает тебя. Она просто хочет встретиться и поговорить, один раз. О твоём будущем, о работе, обо всём, что было. Мама на твоей стороне».
«На твоей стороне» эти слова выглядели пустыми.
— «Пожалуйста, пойми и ты, Наото-сан. Сиори не обычный человек. Она родилась с особым талантом. Подумайте, будет ли для неё счастьем запереть этот талант внутри».
Я едва не смял письмо. Сиори посмотрела на мои руки:
— Не рви.
— ...Ладно.
— Дочитай.
— «Если ты захочешь, мама всегда готова помочь. Давай снова поговорим как семья. Папа тоже переживает. Мы ждём».
Внизу стояло имя матери. Я положил письмо на стол. Тишина. Сиори долго не произносила ни слова, я тоже. Никто не кричал, не оскорблял — письмо было выдержанным, как у заботливой матери. Но Сиори там не было. В письме жила Амамия Сиори, нужная актриса, особенный талант, товар, который может снова засиять. Но не Асакура Сиори.
— Мерзко, — тихо сказала она. — Вроде пишет как самая обычная мама, переживает... А меня не видит. Ей важно не то, что я вышла замуж, а что Амамия Сиори исчезает. «Жить только как чья-то жена» что это вообще? Я не собираюсь жить «только как жена». Наото меня не запирает. Я сама здесь. Почему она не может признать, что это я выбрала?
В груди защемило. Мать вроде бы беспокоилась, но не верила ни в один её выбор: ни в брак, ни в эту жизнь, ни в имя Асакура Сиори. Всё списывала на чужое влияние.
— Я злюсь, — сказал я. Сиори подняла глаза. — На то, что прислали в компанию, на то, что от имени отца, на эти намёки, будто тебя обманули. Меня бесит, что твой выбор просто стёрли.
Она чуть улыбнулась:
— Ты правда злишься за меня.
— А как иначе?
— Вот именно это мне и было нужно.
Она перевела взгляд на фотографию, где маленькая Амамия Сиори улыбалась со стола.
— И фотография эта, гадость.
— Убрать?
— Нет. Спрячу и будет будто проиграла.
— Это не борьба.
— Понимаю.
Она взяла снимок, пальцы дрожали.
— «В те годы ты по-настоящему сияла». Она не знает, что я любила есть в те годы, во сколько хотела спать, что мне было противно, на каких площадках было страшно. Ничего не знает. А говорит, что сияла.
В голосе было больше печали, чем гнева. Я заметил, что в конверте остался ещё один листок.
— Здесь ещё.
— Что?
— Почерк отца.
Маленькая записка, не похожая на письмо матери: короткие, жёсткие строки.
— Читать?
— Читай.
Я развернул:
— «Сиори. Мама правда переживает. Пожалуйста, хотя бы раз выслушай её. Папа тоже хочет нормально с тобой поговорить».
Всё. Коротко, даже слишком. Сиори долго молчала, потом тихо усмехнулась:
— В его духе. Он всегда так коротко. Мама длинно, а папа в конце чуть-чуть ласково. И тогда кажется, что мама не одна во всём виновата, что папа добрый, что он, может, понимает... Но, наверное, это не так. Он просто добавлял ласковое после неё.
Её слова упали тихо, и я не ответил. Что знал отец и насколько был во всё это погружён пока неизвестно. Но конверт отправлен от его имени, в компанию, на моё имя, с просьбой передать ей — мамины слова в папином почерке.
— Сиори.
— Знаешь... — она перебила мягко. — Я сегодня не буду отвечать. И встречаться не скажу. Но и просто убегать не стану. Я хочу увидеть, чего она добивается.
— Не дави на себя.
— Я давлю.
— Не надо.
— Надо. Но не одна.
Я кивнул.
— Я с тобой. И Сираиси-сан подключим. Если понадобится, то юриста.
— Вот это по-офисному.
— Это просто необходимо.
— Да. Необходимо.
Она наконец чуть выдохнула. Я собрал письмо, фотографию и записку, чтобы убрать обратно в конверт. И в этот момент её телефон завибрировал. На столе загорелся экран. Имя было коротким: «Отец». Вызов гудел в тихой гостиной. Сиори не могла пошевелиться. Конверт ещё лежал на столе. Мамино письмо, детский снимок, папина записка и теперь звонок от отца. «Просто убегать не стану», сказала она. Но прошлое не стало ждать. На экране всё светилось: «Отец».

Комментарии

Загрузка...