Экстра: «День за днём в ожидании встречи»
(Эта дополнительная глава написана в печальном стиле. Просьба к уважаемым читателям ориентироваться на собственные предпочтения при чтении)
(Это грустная история)
(Очень печальная история...)
(Начинается...)
Она родилась в сумерках у очага из красной глины – простая чаша Куро-раку.
Она помнила первую пару рук, что подняли её. Те руки были в легких мозолях и принадлежали молодому мужчине.
— Это та, что поменьше, из супружеской пары чаш, — сказал мужчина с улыбкой, и в его глазах отразилось застенчивое лицо юной девушки.
Она продолжала ждать...
А потом пришел кровавый пороховой дым. Теплый чай сменился ледяными слезами.
— Он не вернулся...
Раздался резкий хруст, и от её края откололся кусочек.
Позже кто-то, смешав лак с костяной золой, по крупицам заполнил её рану.
— Пойдем домой, — тихо прошептала девушка.
Это была последняя фраза, которую она услышала.
Вслед за ней опустилась тьма.
Ожидание того, когда откроется коробка; когда вновь нальют теплый чай; когда прикоснутся знакомые руки...
Внутри коробки она тихонько пела песенку – тот мотив, что мужчины напевали когда-то на межах среди полей.
Прошел год, второй.
Дерево коробки сменило свежий аромат на запах старины и, в конце концов, пропиталось плесенью под названием «одиночество».
Она думала, что тот добрый человек, должно быть, просто уснул. Или, быть может, весна всё еще не настала.
В темноте она начала пробовать шевелиться. Оказалось, она может собрать из крупиц энергии крошечное тело, размером с муравья, одетое в такое же поношенное кимоно, какое было на том мужчине.
Она уселась на край чаши, болтая тоненькими ножками.
— И сегодня тоже никто не придет?
Чтобы скоротать время, она стала искать развлечения в этом тесном пространстве.
Она рисовала на тонком слое пыли, скопившейся на дне: рисовала алые листья из своих воспоминаний, рисовала ласточку, что вечно вила гнездо под стрехой крыши.
Если в щель пробивался хоть один призрачный лучик света, она с восторгом гонялась за пылинками в этом столбе сияния, притворяясь, будто это порхают светлячки.
Она училась заботиться о себе в одиночестве.
Бережно протирала стенки чаши, хотя те уже давно покрылись налетом времени. Иногда от чрезмерного усердия у неё ныли ладони, но её это не заботило.
Она разговаривала с пустотой, делая вид, будто кто-то сидит напротив и пьет с ней чай.
— Сегодняшний чай... оставляет чудесное послевкусие, — она поднесла к губам пустой воздух и слегка кивнула воображаемому собеседнику. — Благодарю за угощение.
И ещё кое-что.
Пусть кимоно и было совсем ветхим, но у неё не было ничего, кроме чаши и этой одежды.
Поэтому одежду тоже нужно было каждый день встряхивать.
Жаль только, что воды не было. Сколько бы она ни старалась отряхнуть вещи, на них всё равно оставались грязные пятна.
Это её очень расстраивало.
Лето.
Она слышала, как снаружи доносится стрекот цикад, один за другим, словно они пытались разбудить этот мир.
Чтобы спастись от шума, ей порой приходилось прятаться на самом дне и плотно зажимать уши руками.
Уснуть бывало трудно, но в конце концов всегда получалось.
Когда становилось совсем скучно и сон не шел...
Она рассказывала чаше истории собственного сочинения.
О том, что цикады были созданы лишь для того, чтобы мстить чашам; о том, что существует прекрасная страна, где всегда есть горячая вода и каждый день пьют чай; о деревне, где все любят ходить в ряд, плечом к плечу...
В другое, противоположное время года.
В деревянной коробке было очень холодно и не так шумно, как летом.
Зимой ей нравилось спать, потому что мир затихал.
Вот только во время сна приходилось как можно плотнее кутаться в одежду.
К сотому году она научилась считать пылинки.
Если в щель коробки залетала соринка подходящего размера, она бережно подбирала её и аккуратно укладывала на дно. Она думала: если соберется ровно тысяча пылинок, то, возможно, дверь откроется.
Копились они медленно, ведь коробка стояла там, где почти никогда не гулял ветер.
Неизвестно, сколько времени прошло, когда собранную пыль вдруг разметало ветром, а её саму разбудила упавшая слеза.
— Прости... осталась только ты, — тихо проговорил старик.
Коробка снова закрылась.
На этот раз она заметила, что слой золотого лака, которым когда-то заделали трещину, начал осыпаться.
Она отчаянно пыталась прижать золотые кусочки обратно обеими руками.
Но сил у неё было слишком мало – не больше, чем у самой пыли.
Ей оставалось лишь каждое утро после пробуждения проверять, как обстоят дела с трещиной.
И молиться, чтобы разрушение шло помедленнее.
Тогда её воспоминания смогут оставаться целыми еще хоть какое-то время.
...
День за днём.
Год за годом.
Пока однажды...
— Это... кажется, вещь, оставшаяся еще от дедушки моего дедушки?
— О-о-о...
Она почувствовала, как её подняли чьи-то полные жизни детские ладошки. Те руки были теплыми и пахли сладостью моти.
Ей встретились добрые люди, способные её видеть.
Её унесли очень-очень далеко. И там, на столе, она внезапно замерла.
Всё точно такое же. Та же текстура, то же дыхание.
Это была другая чаша – та, что побольше. Её вторая половинка.
Они вернулись друг к другу. А затем превратились в двух сияющих бабочек и, прильнув к плечу ветра, начали отдавать остатки своей духовной силы.
Похоже, срок их жизни подошел к концу.
Но, к счастью, они дождались.
Наконец-то... больше не будет одиноко.

Комментарии

Загрузка...