Убывающая луна.
Редкие звезды.
Ветер, ласкающий виски.
Бамбук.
Бамбуковая роща.
Фиолетовая бамбуковая роща.
В этот час, в этом месте:
Один человек, один меч, одна стела.
Человек этот вовсе не юн и не красив. Единственное, что в нем есть особенного — то, что заставляет запомнить его с первого взгляда — это его глаза. Впрочем, в них тоже нет ничего такого уж необычного, разве что они производят впечатление удивительно ясных и чистых. Ясных, как луна. Но не забывайте: луна светит так ярко лишь потому, что существует ночная тьма. Чистых, как слепой котенок. Но не забывайте: разве есть на этом свете что-то по-настоящему чистое?
Меч — самый обыкновенный, каких полно на каждом шагу, простая потрепанная железяка. Единственная его особенность в том, что он, как и его хозяин, прислонился к той самой стеле, и кажется, будто этот меч печальнее своего владельца.
На стеле высечено: «Моя любовь».
Кувшин вина: буль, буль-буль, плюх-плюх-плюх, кап.
Кувшин вина: буль, буль-буль, плюх-буль-плюх, кап.
Кувшин вина: буль, буль-плюх, плюх-буль-плюх, буль.
......
Разве это питье? Какое же это питье — это просто перевод вина.
Борода, одежда, штаны, обувь — все уже донельзя пропиталось хмелем.
Пылает ли клинок страстью к крови, пока неизвестно, но любовь рукояти к вину видна с первого взгляда. А может быть, то, что стекает по рукояти — вовсе не вино, а слезы.
Разве может вино, полное слез, оставаться вином?
Но он-то знает: есть такое вино — чем больше пьешь, тем яснее в голове. Есть такое вино — чем больше пьешь, тем горше тоска. Есть такое вино — чем больше пьешь, тем труднее забыть.
Небо давно уже посветлело.
Ему пора в путь. Туда, куда должно; искать тех, кого должен; делать то, что должен делать.
Человек всегда стремится убежать, но вечно не может уйти от судьбы. И часто — чем сильнее бежишь, тем ближе подбираешься; чем сильнее бежишь, тем больше ошибаешься; чем сильнее бежишь, тем неотвратимее погоня.
Судьба — вот о чем он думал всегда. Он хотел вырваться, хотел все изменить, он хотел, он так сильно этого хотел!
Меч висит на плече, придерживая четырехведерные кувшины, связанные пеньковой веревкой.
Походка шаткая, его бросает из стороны в сторону, то и дело он опрокидывает вино из кувшина в левой руке прямо в рот, заливая одежду.
Он знает: дорога — вот она, под ногами.
Он должен идти вперед. Всегда вперед. Иного пути нет.
Навстречу едет телега с рисом, запряженная волом.
Больше никакой шаткости. Никаких колебаний.
Лишь взмах — и его ноги взмыли в воздух, описывая дугу, словно он взлетал на гребень встречной волны, и вот он уже на телеге.
Эге, эге-гей! — хлыст рассекает воздух, скрипят колеса, скрип-скрип...
Серебряный слиток пролетает над головой старого возницы и падает между его согнутыми коленями и бедрами.
Мало!
Немного?
Мало!
Простое, грубоватое лицо поворачивается к нему: Один человек пьет горькую в одиночестве. Неужели ты не понимаешь столь простой истины?
В этот миг пьяница и пьяница — просто два пьяницы, между которыми нет никакой разницы.
Старик рассказывает о своих невзгодах, о своей тоске, но еще больше — о радости и даже о счастье.
Он молчит.
Он молчит.
Он все еще молчит.
Вино по-прежнему мощным потоком льется в горло. Но в его ясных и чистых глазах уже вспыхивает улыбка.
Ухабистая сельская дорога, простые деревенские люди — пожалуй, лишь я один здесь чужак, мутная струя посреди чистой воды.
Но что с того? Сейчас я слушаю самую прекрасную песню этого мира.
При этой мысли его стан внезапно выпрямляется, и он взмывает в воздух, совершая несколько оборотов. Оставшиеся кувшины надежно опускаются в кузов телеги.
Вино — забери! А то еще подумаешь, что я ворую чужое добро!
Улыбка со взгляда уже перекинулась на уголки глаз.
Я — больше не я.
Я — по-прежнему я.
Я — это все еще я.
Дорога в Цзянху.
Люди Цзянху.
Чувства Цзянху.
Дом!
Могу ли я вернуться туда?

Комментарии

Загрузка...