Воздух промышленного района за пределами Дзюнринъана пропитался едкими заводскими запахами.
Но сегодня на улицах пахло иначе.
Двое шли вдоль складов в полном молчании. Рабочие сворачивали шеи, провожая их взглядами, полными любопытства.
— Смотрите! Это же пятый офицер Котодэра, тот самый «первый аристократ Общества душ»!
— Святые духи... Выглядит так, словно смотрит сквозь нас. И страшно подойти, и глаз не оторвать...
— Не чета тем пузатым господам, которых мы тут видим! Вот она, настоящая порода.
— Заткнись, придурок, жить надоело?!
Мирай шагал следом за третьим офицером и мысленно вздыхал.
Слишком много внимания.
Они ловили эти взгляды от самых казарм Девятого отряда до заводских окраин. Мирай ненавидел чувствовать себя редким зверем в клетке. Но в этом был и свой расчёт: на виду у всех сложнее получить нож в спину. А когда книга выйдет, слава конвертируется в звонкую монету.
Именно поэтому он не стал возражать, когда Тэцу предложил использовать его портрет в качестве иллюстрации для журнала.
Когда они углубились в квартал, зеваки притихли. Местные бросали косые взгляды, но пальцем уже не тыкали. Заводам было плевать на красоту, здесь зарабатывали на жизнь.
Тэцу шёл прямо, не глядя по сторонам.
— Когда встретимся с управляющими типографии, молчи. Говорить буду я, — бросил он вполголоса. — Клан Омаэда отдал часть бизнеса своему младшему наследнику. Для тренировки. Ты не знаешь аристократического этикета. Поэтому следи за моим лицом.
Мирай запнулся. Он скосил глаза на напарника.
Следить за лицом? Серьёзно? На этой каменной плите ни один мускул не дрогнул за последние три года.
«Не знал, что у старой железяки есть чувство юмора», — подумал Мирай. Жутковато, но смешно.
Он подавил желание усмехнуться.
— Понял. Но доверить такой масштаб ребёнку — это... самонадеянно.
Он окинул взглядом бескрайние ряды цехов. Тысячи квадратных метров, каждый из которых ежедневно генерировал водопады денег. Отдать это на растерзание юнцу? Аристократы жили в другой реальности.
Голос Тэцу звучал ровно, словно он зачитывал сводку погоды:
— В этом разница между знатью и жителями Руконгая. Ты даже не представляешь их ресурсы. Потеряет этот сопляк сто миллионов кан — клан не заметит. Зато наследник научится управлять империей. Мы пришли.
Они остановились перед огромным зданием. Прямолинейная вывеска «Типография Омаэда» не оставляла шансов ошибиться дверью.
Тэцу взглядом велел Мираю ждать. Офицер достал из-за пазухи две вчерашние рукописи, поправил форму и шагнул внутрь.
Мирай спрятал руки в широкие рукава и скучающе огляделся.
Если всё получится и книга выйдет отдельным томом, сбор духовной силы ускорится многократно.
В «Вестнике Сейрейтея» ему выделяли жалкие три тысячи слов на выпуск. И это ещё щедро: командир лично одобрил лимит из-за популярности текста. Конкуренция была дикой. Капитан Тринадцатого отряда Укитаке регулярно публиковал там стихи. Унохана из Четвёртого делилась секретами икебаны. Кьёраку и Хирако тоже пописывали всякий бред, когда им было скучно.
Три тысячи слов не давали погружения. Эмоции не успевали накопиться до нужного для духовного резонанса предела. Целая книга — совсем другой масштаб.
А если клан откажет...
В памяти всплыло ухмыляющееся лицо Йоруичи.
Омаэда — средняя знать, но их сюзерены — клан Шихоин. Одно слово Чёрной Кошки, и типография напечатает всё что угодно, даже себе в убыток.
Нет. Быть в долгу перед этой женщиной — самоубийство.
— Эй. Чего встал?
Густой, но по-детски ломкий голос прервал его размышления.
Мирай повернул голову. Перед ним стоял пухлый пацан. В руках он сжимал огромный пакет с закусками, а на губах белели крошки. Выглядел он как избалованный сын какого-нибудь мастера.
— Я писатель. Жду встречи по поводу издания книги, — ровно ответил Мирай.
— Да? — Маречиё Омаэда захрустел снеками, с любопытством разглядывая незнакомца.
Он обошёл Мирая кругом, словно оценивая породистую лошадь.
— А ты смазливый. Из какого клана? Я тебя раньше не видел.
— Я не аристократ, — отрезал Мирай.
Маленькие глазки Маречиё округлились.
— Серьёзно? Безродный, а книги пишешь? И кто это читать будет?
Лицо Мирая осталось непроницаемым.
— Мои тексты несколько лет выходят в «Вестнике Сейрейтея». Псевдоним — Шика.
— А-а-а! Тот самый, который про «Гениального юношу» строчит! — протянул пацан, но тут же подозрительно прищурился. — Я думал, такое только благородные сочиняют.
В картине мира Маречиё выходцы из Руконгая с трудом связывали два слова. Описать холодное высокомерие Айкавы мог только тот, кто с рождения смотрел на всех сверху вниз.

Комментарии

Загрузка...