Конец октября 1968 года.
Всю ночь над Пекином завывал северный ветер, швыряя на землю хлопья густого снега. К рассвету сугробы намело в треть метра высотой — белый покров отражал тусклое небо, превращая раннее утро в подобие дня.
В следственном изоляторе Баньбуцяо тоже проснулись.
В тесной, продуваемой насквозь камере ютились семеро арестантов. Сбившись в кучи по двое-трое, они пытались согреться под грязными рваными одеялами, прижимаясь друг к другу безо всякого стеснения. Но даже так сквозняк, рвущийся из окна, пробирал до костей.
Лишь один человек лежал отдельно. В дальнем углу камеры, закутавшись в какое-то тряпьё, неподвижно покоился молодой парень лет двадцати. Отсветы снега из окна освещали его застывшую фигуру. Остальные, глядя на него, лишь качали головами и перешептывались:
— Ну и упёртый. Жить, что ли, надоело?
— А то неясно. Приговора ещё нет, вот и надеется на что-то. Гордого строит, не хочет с нами, зэками, якшаться.
— Наивный. Это ж тюрьма. Тут один два года права качал — и что? Ничем хорошим не кончилось.
— Да даже если приговор огласят, какая разница? Швырнут на ферму, в коровник, и паши до потери пульса на исправительных работах.
— Может, он ждёт, что его с извинениями отпустят?
— Ага, щас. Раз сюда попал — всё, суши вёсла.
— Во-во. Ты можешь не знать, за что тебя взяли, но раз взяли — значит, посадят. Никаких оправдательных тут не бывает.
— Молодой ещё. Оклеймается через пару месяцев и примет судьбу.
— Слышь, мужики... А он вообще дышит? Что-то давно не шевелится.
— Твою мать, неужто замёрз насмерть?
— Глянуть бы надо.
— Чего глядеть-то? Эй, пацан! Живой там?
Ответа не последовало. Парень на полу не подавал признаков жизни. Арестанты переглянулись, и в итоге один из них, мужик лет тридцати, нехотя вылез из-под спасительного одеяла. Поёживаясь, он подошёл к лежащему и ткнул его пальцем.
— Эй, очнись.
Парень не шелохнулся. Мужик нахмурился.
— Господи, неужто и правда откинулся? Да нет, вроде не окоченел...
В эту секунду тело на полу резко перевернулось. Мужик с перепугу отскочил, как ошпаренный, споткнулся и грохнулся на задницу. Камера разразилась приглушенным смехом.
***
«Твою ж... Батареи, что ли, отключили?»
Парень с трудом вынырнул из сна. Холод стоял невыносимый — такой, что, казалось, промерзали сами мысли. Он по привычке попытался натянуть одеяло повыше, но не успел даже толком закутаться, как в нос ударила густая, режущая вонь. Запах был настолько мерзким, что пробирал до печенок.
Он резко распахнул глаза и сел, отбрасывая тряпьё в сторону.
— Какого хрена?..
Опустив взгляд, в бледном свете снега он увидел то, чем укрывался. Рваное, засаленное одеяло, из дыр которого торчали куски ваты. И эта вата была не белой и мягкой, а чёрной, смердящей, жёсткой от въевшейся грязи и ледяной сырости.
Парень вытаращился на этот кусок помойки. Мозг отказывался воспринимать реальность.
Где его тёплое, невесомое пуховое одеяло? Что это за дерьмо?
Он окинул взглядом помещение. Давящие серые стены, низкий потолок. Маленькое оконце с толстыми ржавыми прутьями. В проём был небрежно воткнут кусок картона, который едва сдерживал ледяной ветер и колючие снежинки.
На койках жались друг к другу шестеро грязных, заросших мужиков, укрытых таким же драным тряпьем. Чуть в стороне, отряхивая залатанную робу, поднимался с пола тот самый арестант, который только что навернулся.
— Слышь, пацан! — возмущённо выдал он. — Дозвались, называется. Лежал бревном, а как подошёл — дёрнулся. Я чуть дуба не дал! Думал, ты замёрз и зомбаком стал!
Парень хотел было спросить, где он находится, но едва открыл рот, как в голове вспыхнули чужие воспоминания. Калейдоскоп образов, лиц и событий обрушился на него, мгновенно расставляя всё по местам.
«Перерождение?..» — пронеслась мысль.
Октябрь 1968 года.
Пекин, следственный изолятор Баньбуцяо. Эти люди — его сокамерники. Народ, переживший Большой скачок, общие столовые коммун, годы голода, а затем ещё пару лет политических бурь. Неудивительно, что после долгой отсидки они выглядели как живые мертвецы.
Двадцатилетний юноша, замерзавший в углу камеры, действительно умер. В его теле теперь находился человек из двадцать первого века. Он прекрасно знал историю этой суровой, переломной эпохи, но одно дело — читать книжки, и совсем другое — нюхать гниющую вату. Выглядел он сам, судя по всему, не лучше остальных, хоть и просидел тут всего полмесяца.
«Ладно, раз уж попал — будем выживать».
Он на удивление быстро принял и реальность, и свою новую личность. Теперь его звали Ли Чжэньхуа.
Родился в 1945 году в деревне под Пекином. В пятьдесят восьмом, когда страна бросила все силы на выплавку стали, его отца, неграмотного, но крепкого крестьянина, отправили на Пекинский металлургический завод. Там он зацепился, стал рабочим, а через год перетащил в столицу семью.
«Пекинская прописка?» — Ли Чжэньхуа мысленно усмехнулся. В его прошлом мире одного этого факта хватило бы, чтобы обеспечить себе безбедную жизнь. Дождаться реновации, сноса старого дома — и живи припеваючи.
Но радость быстро улетучилась. Судя по воспоминаниям, предшественник был тем ещё козлом отпущения.
Родная мать умерла в сорок седьмом. В начале сорок восьмого отец привёл в дом другую. А в это время, когда лишняя крошка хлеба была на вес золота, добрых мачех не водилось в природе. Когда у неё появились свои дети, всё стало ещё очевиднее: Ли Чжэньхуа доедал объедки, работал за троих, донашивал дырявое шмотье, а получал только тумаки да ругань.
Отец, словно ослепший, на это плевал. Лишь бубнил своё: «Ты старший, будь умнее, уступай младшим...»
Ли Чжэньхуа потёр виски.
«Твою мать. Нищета людей до ручки доводит».
Он не испытывал ярости, скорее лёгкую брезгливость. В переполненных дворах-колодцах таких историй было пруд пруди. Даже родные братья грызлись за кусок, а родители выкидывали детей на улицу. Что уж говорить про семью, где отцу плевать, а мачеха ненавидит. Вся эта грызня росла из тотальной, беспросветной бедности.
Он не собирался судить людей этой эпохи с высоты сытого будущего. Понимал причины. Но терпеть такое отношение к себе он, разумеется, не планировал.

Комментарии

Загрузка...