Мужчина в сшитом на заказ военном мундире раздавал на улице листовки. На них громоздились яркие цвета, из-за чего бумага выглядела словно какое-то письмо с угрозами. И последняя листовка досталась единственному выжившему в том страшном пожаре — тому робкому торговцу. Он не умер, но кутался в тяжелые одежды, пряча лицо от людей.
Он шел, погруженный в отчаяние, словно страдания лишили его всякой веры.
Добравшись до указанного в листовке места — заброшенной церкви, — он увидел на кресте над крышей повешенного священника. Тот казался только что повешенным, и его тело выглядело еще вполне... сносным.
Торговец вздрогнул и машинально коснулся ожогов на собственном лице — зарубцевавшиеся швы все еще отдавались жгучей болью. Плотнее запахнув черную накидку, он шагнул внутрь.
Внутри было полно людей, новичков и стариков. Распознать их не составляло труда: лица ветеранов застыли в одинаковой до жути улыбке, а одеты они были в абсолютно идентичные черные мундиры, на груди которых красовались знаки отличия с аббревиатурой W.L.U.F.
Когда зажглась временная лампочка накаливания, на возвышение вышел мужчина в таком же мундире и фуражке. Лицо его украшала точно такая же улыбка, как у остальных, но зеленый блеск в глазах выдавал голодную жадность.
— Добрый вечер, друзья! — с ухмылкой поприветствовал собравшихся Диггер.
— Давайте же начнем...
Мы и есть скала. Все те драматические события, что выпадают на нашу долю, — боль и радость, войны и болезни, победы и надругательства — всего лишь песок и вода, которые точат нас, стирают углы, полируют, делая гладкими, как стекло, сияющими от полировки.
Речь Диггера стала размеренной, он убрал улыбку, и его мышцы с трудом привыкали к суровому выражению лица, то и дело слегка подергиваясь.
Мы любим конфликты, мы любим ненависть, мы любим войны, мы любим болезни, мы любим землетрясения.
Торжественно произнеся это, он глубоко вдохнул, дрожа от возбуждения перед тем, что собирался сказать дальше.
На этой игровой площадке, которую мы зовем Землей, мы любим лесные пожары, утечки нефти, серийных убийц, террористов, угонщиков, диктаторов, педофилов, гомосексуалистов, эксгибиционистов. Мы любим авиакатастрофы, загрязнение среды, кислотные дожди, глобальное потепление, голод, сели, песчаные бури, ураганы, кораблекрушения.
Мы так любим теленовости: кадры, где длинные ряды людей стоят перед вырытыми могилами в ожидании расстрела другим отрядом. В глянцевых журналах на хорошей бумаге появляется все больше фотографий окровавленных, разлетевшихся на куски мяса человеческих тел после терактов смертников. По радио передают экстренные сводки о массовых ДТП на шоссе.
В самом центре наших сердец мы лелеем ненависть к нашей родной команде. Античеловечность — это наше противостояние самим себе. Ты — собственная жертва.
Мы всегда любили войну, мы от рождения знаем, что война — это причина нашего существования, единственный способ выполнить здесь свое предназначение, неповторимый метод спасти наши души в этом мире.
Мы ответим войной на войну, мы должны покончить с нищетой, мы должны бороться с голодом, мы живем на гигантском конвейере, в камнерезной машине боли, гнева и конфликтов, где происходят состязания, вызовы, сокрушение и уничтожение — и это единственный выход.
Снаружи завыл ледяной ветер, ворвавшись через разбитые витражи и раскачивая полы одежд повешенного священника.
По всему миру происходили автокатастрофы, крушения самолетов и всевозможные преступления. Они не прекращались ни на секунду, словно радостная песнь, что вечно и упоительно передается из уст в уста, одно за другим, не прерываясь ни на миг.
— Куда мы держим путь? — спросил кто-то.
— Отличный вопрос, — одобрительно отозвался Диггер.
Мы рождены, чтобы страдать, и начало, и конец этого пути — страдание. Рождение похоже на вход в дом, где ты запираешь себя в здании без окон, откуда невозможно разглядеть то, что снаружи. И вся твоя жизнь сводится лишь к прозябанию в этих стенах.
Ты постепенно забываешь, как выглядит внешний мир, а без зеркала забудешь и собственное лицо.
Большинство людей умирают в двадцать-тридцать лет, потому что после этого возраста они остаются лишь собственными тенями, а оставшуюся жизнь проводят в подражании самим себе. День за днем, все более механически, все более фальшиво повторяя все то, что они совершали, думали, любили и ненавидели при жизни. По иронии судьбы, они смирились с этим — и с тех пор они больше никогда не страдают, напротив, они начинают искать терзаний и наслаждаться болью.
Совершая ту же ошибку, что и пещерные люди, мы продолжаем ошибаться, так что, пожалуй, мы и впрямь созданы для того, чтобы бороться друг с другом, ненавидеть и истязать друг друга.
Диггера охватил легкий зуд, и он, на глазах у всех, достал сигарету и задымил. Словно желая подчеркнуть свои слова, он подался вперед и уперся руками в край кафедры.
Боль, ненависть, любовь, радость и война существуют в нашем мире потому, что мы сами этого хотим. Нам нужны все эти драматические сцены, чтобы подготовиться к испытанию смертью, которое ждет нас в будущем. Все, что мы сделаем, — это обнажим кровавую правду, ведь люди имеют право знать обо всем. Сейчас мы... боремся за освобождение человечества.
Внезапно торговец почувствовал странный вкус во рту, словно там начали бурно размножаться какие-то бактерии. Нестерпимый зуд заставил его приоткрыть рот, и оттуда хлынула кровь. Сладковатое ощущение окутало его, но из всех семи отверстий головы уже сочилась кровь, тело потеряло опору, и он рухнул на пол.
Словно от заразы, окружающие тоже начали массово истекать кровью. С криками боли они падали на землю, а Диггер, словно ожидавший этого заранее, с холодным и голодным прищуром оглядывал происходящее.
Некоторые сохраняли рассудок и, истошно вопя, пытались сбежать, но люди в военных мундирах с жутковатыми улыбками на лицах вскинули ружья и хладнокровно пристрелили всех до единого.
— Храбрые духом выбирают принятие, а ущербные выбирают роль собственной жертвы, — бесстрастно произнес Диггер, выстукивая пальцами ритм по столу.
Сейчас сюда отлично подошла бы изящная фортепианная мелодия, переплетающаяся с яростными звуками скрипок, тяжелые удары барабанов в сочетании с суровыми нотами флейты, словно чернильная ночь под мелким дождем, где холодный блеск отражается в луне, а кровь уже смыта без лишнего шума. Диггер пока еще не придумал, кого попросить написать эту партитуру, он лишь отстукивал первую часть великой мелодии.
Словно слепые прозревают, хромые идут, прокаженные очищаются, глухие слышат, мертвые воскресают, а нищим благовествуют.
Тела убитых подхватили и понесли на плечах, и кровь капала на дорогу всю дорогу.
А кровоточащие безумцы постепенно поднимались в уродливых позах, их остекленевшие белые глаза возвращались в норму и обретали фокус. Они чувствовали, как их мысли натягиваются невидимыми нитями: даже сохраняя способность размышлять, они уже не могли задать ни единого вопроса, а вместо этого обрели пустой указатель направления.
Это и есть свобода. Потерять всякую надежду — вот что такое свобода, если только... отбросить абсолютно все.
Взгляд Диггера тоже стал пустым и отрешенным, его сознание растворилось вместе с шорохом ветра. Сейчас требовалось лишь ждать — просто ждать того самого озарения.

Комментарии

Загрузка...