С первой стражи до конца девятой небо постепенно светлело от застывшей темноты, обретая чистые оттенки.
А затем снова, капля за каплей, погружалось в сумерки.
Человеческие существа не так-то просто поддаются переменам, и всё же время неумолимо течет вперед.
Он так утешал себя, но казалось, будто он по-прежнему заперт в далеком прошлом — в тамошнем времени, солнечном свете, пейзажах и историях.
Его вовсе не сковывало по рукам и ногам, и он не оставался абсолютно прежним.
Просто так, среди усталости и изнеможения, он заявлял подобное: его душа, его сознание, его сущность — всё оставалось тем же самым, что и прежде.
Многие вещи неизменно порождали множество иллюзий: всегда казалось, что оставленное в нем впечатление и пережитые тогда эмоции будут длиться вечно или окажутся гораздо важнее, чем он воображал.
Ему казалось, что он будет вечно падать духом, вечно страдать, вечно плакать, бесконечно вспоминая бескрайнее прошлое и безвозвратно ушедшие дни — словно он искренне верил, будто ничем не отличается от себя прежнего.
Но действительность была иной: однажды ему потребовалось целое лето, чтобы успокоить свои чувства, а в другой раз, пожалуй, хватило всего месяца, чтобы перебрать прошлое и очистить его от осадка.
Неконтролируемые слезы, реальность, казалось, распадалась на части, теряя привычный облик, а затем восстанавливалась заново, уже не будучи той самой реальностью.
Разве не было бы проще просто уснуть и проснуться вновь, прожить жизнь и умереть, чтобы на этом всё закончилось?
На самом деле люди, которые вовсе не желали вечно страдать, вечно горевать, вечно чувствовать себя беспомощными и подавленными, порой терпели поражение не от самих себя, а от времени.
Они были бессильны что-либо изменить и не находили утешения, они лишь гнили, злились, вытворяли странные вещи — но не более того.
Разве это на самом деле такая уж плохая участь?
Ведь в конце концов всё должно закончиться, а затем не останется ничего, всё исчезнет.
Независимо от того, считал ли он себя принадлежащим самому себе, ему предстояло вернуться в то состояние до своего рождения, о котором на самом деле никто ничего толком не знал.
А что если растянуть время до бесконечности?
Способен ли такой человек, как он, и впрямь предпринять какие-то действия и измениться?
Даже если, даже если, даже если ничего не произойдет.
Дай Цзун лежал в гостевой комнате Павильона Белой Ночи все это время до самого сейчас, глядя в окно, и на его лице больше не отражалось боли, он больше не проливал слез в своей скорби.
Так что же он тогда станет делать?
Кроме непрерывно повторяющихся, переплетающихся и унылых мыслей, что еще он был способен совершить?
Книги...
Книги были самым привычным предметом в Павильоне Белой Ночи, казалось, они повсюду: на столах, на коврах, на стенах, повсюду были хаотично разбросаны книжные тома, а также ряды за рядами стояли разнообразные шкафы, прямо как в настоящей библиотеке.
Он уже не помнил, когда именно и с кем об этом говорил.
В спальне не подобает держать книги, точно так же, как не подобает хранить там оружие, ибо эти вещи — воплощение самой твердой человеческой субстанции, в то время как сама человеческая личность мягка и уязвима.
Сделав один шаг, Дай Цзун вышел к складкам на краю Коробчатого сада (Хаконива), где морская вода ничем не отличалась от любой другой, оставаясь всё такой же пустой.
Еще один шаг — и вот он уже на горной тропе среди величественных пиков.
У кромки закатного солнца он шаг за шагом поднимался по ступеням, словно опуская занавес ночи.
Держащий меч погрузился в раздумья среди переплетающихся света и тени и одним шагом миновал священную дорогу.

Комментарии

Загрузка...