Редко когда случается такая херня, будто судьба заранее расписана.
Особенно если эта судьба — полное дерьмо.
— «Не учите его. Из него выйдет паксу. Учёба не поможет».
В детстве я услышал это, просто идя по улице.
Паксу? Это ещё что?
Погуглил — оказалось, так называют мужчину-шамана.
«Шаман в двадцать первом веке, гадание...»
Да кто в такое поверит?
Я просто отмахнулся — мол, бред сумасшедшего старика.
После этого я вкалывал до кровавых мозолей, закончил универ и наконец ринулся в настоящую битву за работу.
«Я старательно готовился, так что всё получится».
Рынок труда, мол, замёрз из-за ИИ, но я набрал солидный послужной список и был уверен в себе.
Однако.
[Здравствуйте, Ким Арон. Искренне благодарим вас за отклик на собеседование в нашей компании.]
«Пожалуйста».
[К сожалению, в этот раз мы не сможем продолжить с вами...].
«...Твою мать».
Семьсот пятьдесят третьего отказа.
Меня резали на этапе документов, проваливал тесты, застревал на собеседованиях — и так по кругу.
Снижал планку — «слишком обременительно, взять не можем», отказ.
Поднимал — «как поднял, так и в следующий раз».
«Да что мне, блин, делать-то».
На этом этапе поневоле начинаешь задумываться.
О тех словах, что в детстве бросила мимоходом старуха, цокая языком, — будто проклятие.
— «Сколько ни старайся, толку не будет. Судьбу паксу хоть из кожи вон вылезь — не сбросишь. Проблема не в тебе, а в том, кто сидит у тебя за спиной».
Неужели это правда было?
Да твою ж.
Что за штука сидит у меня за спиной?
Мне, что ли, надо принять нисхождение божества? Ритуал провести?
«Какой ещё ритуал, околел бы ты. Убирайтесь, злые духи».
Призраки? Да плевать.
Если отвалился 753 раза — подамся в 800-й.
Опять провалю — подамся в 1000-й.
«Хрена я стану каким-то там шаманом».
И вот, с этими воплями рухнув на кровать...
«...Э?»
Открываю глаза — а это иной мир.
◆
«Нет. Это вообще правильно?»
Фэнтезийный мир, где бушуют магия, сверхъестественные силы и куча всяких богов.
Понять, что я переместился в иной мир, не заняло много времени.
Уже пейзаж за окном был верхом нереальности.
Два солнца в небе и белые-белые облака под ногами.
Ладно, это ещё можно с грехом пополам списать на сон.
Попадание в фэнтези? Ну, об этом в подростковом возрасте хоть раз да помечтает каждый.
Проблема была в другом.
В том, во что меня нарядили, и в том, где я очутился.
Развевающиеся широкие белые штаны.
Поверх — синий халат.
И развалина над головой, что скрипит и сыплет пылью всякий раз, когда дует ветер.
При этом только алтарь святилища, где возносили молитвы, загадочно поблёскивал.
Как ни глянь — похоже, я вселился в безымянного жреца в фэнтезийном мире.
И вдобавок вконец разорённого.
«...Издеваешься?»
В Корее я, скандаля и матерясь, убегал от судьбы шамана.
И эта проклятая судьба, перешагнув через измерение, всё-таки впихнула мою душу в тело шамана?
Казалось, крыша вот-вот поедет.
«Ну, проверим, что ли?»
Думаешь, я тут тихо встану на колени и буду бубенцами трясти?
«Я сваливаю из этого сраного святилища, твою мать!»
Бах!
Грубо подхватив полы халата, я пнул покосившуюся старую дверь святилища и вылетел наружу.
Я собирался прямо сейчас спуститься в деревню у подножия горы — податься в наёмники или вкалывать на стройке, но что-нибудь да придумаю.
Но.
Вжу-у-ух—!
Ледяной ветер, острый как бритва, хлестнул по щеке.
«...А?»
Сердце оборвалось от открывшейся перед глазами картины.
Под ногами — бескрайнее белое море облаков.
Куда ни глянь — отвесные скалы в тысячи метров, горы за горами.
На крохотной каменной вершине, затерянной где-то в небесах, где облака стелются под ногами, болтались только я и это старое святилище.
А путь вниз?
Да какие там ступеньки — оступишься, и полетишь в свободном падении минут тридцать, вот тебе и вся дорога.
К тому же облака так плотно затянули всё, что дна не видно.
А я ещё удивлялся, с чего это облака внизу у самой земли стелются.
Оказывается, дело не в фэнтези — просто мы на такой высоте, что охренеть можно.
— Твою мать.
Растерянное ругательство само сорвалось с губ.
— И как здесь выживать?
Полы халата трепетали на ветру. Я тупо уставился на облака.
—...Хотя вид всё равно красивый.
◆
Три года с тех пор, как я попал в фэнтези.
Кое-что я успел понять.
В этом мире «святилище» — что-то вроде духовной вышки сотовой связи.
Огромная мана-сеть, раскинутая по всему континенту.
Верующие возносят молитвы через эту сеть, а жрецы передают откровения и крутят дела орденов.
Чем больше верующих собирается с молитвами, тем больше заслуг копится в святилище, и с помощью заслуг можно творить всякие чудеса.
Но.
— Хм-м.
Сколько ни смотрю, для меня это всё равно выглядит как интернет-форум.
— Раз-два, взяли.
Я смахнул пыль с плоской магической панели, отливавшей синевой, что лежала на алтаре посреди святилища.
Дзынь-н-нь.
С едва слышной вибрацией в воздухе всплыл голубоватый голографический экран.
[Галерея безымянного древнего святилища (F-ранг, заброшенное святилище)]
[Админ: Безымянный жрец]
[Посетителей онлайн: 0]
[Всего постов: 0]
Отличается от того синего сайта только внешним видом.
Проблема в том.
— Ха-а-а...
Пожалуй, что моя галерея находится в состоянии идеального отключения электричества.
Законы храмов в этом мире были честны.
[ Количество пользователей галереи ≈ количество верующих ]
Трафик на форуме и отклик верующих — вот и весь масштаб храма.
Континент огромный, поэтому все предпочитают сидеть в сообществах, а не ходить в офлайн-храмы.
И ещё, говорят, ради подготовки к концу света.
Мне пока это не очень понятно.
Как бы то ни было.
Крупные ордена, располагая десятками миллионов верующих, сгребали заслуги в сверкающих мраморных храмах.
А бог, которому служил я, был безымянным древним божеством без лица, и святилище торчало на вершине снежной горы, куда никто не мог подняться.
Верующих — ни одного, так что заслугам и взяться было неоткуда.
В итоге в руках у меня остались только админские полномочия, нахлобученные на макушку.
— И какой толк носить повязку админа, если за три года ни одного поста не набежало?
Бур-р-р—.
Живот громко заурчал.
Так как же я в этой глуши, без единого верующего и без поставок заслуг, умудрился не умереть с голоду за последние три года?
Ответ прост.
Так называемый «галерейный халтурщик».
Пусть галерея моего святилища и отключена, я всё-таки был админом с абсолютными полномочиями.
У админа имелась функция [Магазин заслуг], которая за счёт накопленных заслуг позволяла призывать припасы.
Не получается заработать заслуги в собственном святилище?
Так обдерём чужое.
Проникаю в галереи крупных храмов, пишу там всякую чушь или строчу язвительные комментарии под слащавыми постами жрецов-лицемеров, разводя троллинг.
Так, нагнетая обстановку в чужих галереях и привлекая к себе внимание, я благодаря силе админа наскребал в свой аккаунт жалкие крохи — «заслуги-крошки».
И вот на это...
[ Магазин заслуг (F) ]
[ Заслуги в наличии: 6 ]
— Связка ржаного хлеба и вяленого мяса (3 заслуги)
.
.
.
— Мана-батарея низшего ранга (100 заслуг)
Вот в такой обношенной лавке и закупаюсь.
Проглотив вздох, я спустил драгоценные заслуги, что копил всё это время, разжигая конфликты.
[Вы приобрели связку ржаного хлеба и вяленого мяса.]
[Списано 3 заслуги.]
Воздух всколыхнулся, и на пол с глухим стуком упали чёрствый хлеб и просоленное вяленое мясо.
Хрум-хрум...
Размягчая хлеб слюной, я жевал понемногу, и взгляд сам собой упал на строку с разблокировкой.
[🔒 Ожидание разблокировки магазина ранга D: базовые товары, ремонт, мелочи / Доп. опция разблокировки: товары иных измерений]
«Ранг D — это же... тысяча верующих, кажется? И как мне их набрать?»
Жалкая жизнь форумного халтурщика в углу — вот что это было.
Но настоящая проблема вовсе не в том, чем перекусить прямо сейчас.
[Внимание: остаток мана-батареи 4%.]
Перед глазами мигало кроваво-красное окно предупреждения.
Хуже голода была эта треклятая мана-батарея.
В цивилизованных городах и крупных храмах континента мана-сети тянулись густо, словно электропроводка.
Но в этой глухомани среди гор, за тысячи метров над уровнем моря, никакой инфраструктуры и в помине не было.
Так что для работы терминала святилища приходилось регулярно менять чистую мана-батарею.
Беда в том, что стоит она убийственно дорого.
«Сколько же мне троллить, чтобы накопить на одну батарею...»
В магазине заслуг мана-батарея стоила целых 100 заслуг.
А на моём счету осталось всего 3 заслуги после покупки хлеба.
А если батарея сядет и терминал выключится?
Сеть обрубится, заслуги перестанут поступать, жратву не купишь — и всё, голодная смерть.
В глазах потемнело.
Чтобы не умереть с голоду прямо сейчас, я купил хлеб.
Но ради выживания приходилось сидеть на галерее.
Я забарабанил по каменной панели-терминалу и подключился к крупнейшему сообществу континента.
[Галерея храма Солнца]
[Пользователей онлайн: 1 184 291]
Даже счётчик онлайна был на другом уровне.
На экране с мерцающей золотой рамкой потоком посыпались пышные посты жрецов-аристократов.
Я листал, выискивая, на чём бы разжечь скандал, как вдруг...
Щёлкнул по списку топ-постов — и на самом верху увидел закреплённое сообщение.
[Топ-пост: отчёт об откровении верховного жреца храма Солнца]
[Господь благословил выступление Третьего крестового похода на зачистку Северного разлома измерений. В течение месяца прогремит весть о великой победе.]
Под постом тянулись тысячи восторженных комментариев верующих с восхвалениями.
И всё же было странно.
Я вглядывался в этот пост, и в виске нестерпимо застучало.
Перед глазами всё поплыло, и между строчками текста медленно пополз багрово-кровавый туман.
«...Что за?»
Каждая буква казалась грудой гниющих, разложившихся трупов.
В нос ударил резкий запах крови и тошнотворная вонь раздавленных гниющих внутренностей.
Ощущение, будто в голову насильно втискивается нечто огромное, чему там никак не место.
А потом...
Па-а —
Перед глазами вспыхнуло видение.
Северо-западный путь снабжения.
Хлюпающая грязь.
Тучи воронья, застилающие небо.
И уродливые чёрные пятна, проступающие на телах обезглавленных солдат.
Это была чёрная чума.
Дрожь прошла по всему телу.
«Что это за ощущение?»
В ушах прозвучал голос той старой шаманки из детства, что требовала устроить камлание, мол, я вижу духов.
Судьба паксу.
Дар шамана.
Точной причины я не знал, но был уверен.
Этот поход не просто не победит — он будет полностью уничтожен эпидемией на пути снабжения.
Пальцы задвигались, будто в трансе.
[Заголовок: Северный третий поход отступает, разбитый чумной заразой с чёрными пятнами]
[Автор: аноним]
[Содержание: На северо-западном пути снабжения в грязь садится вороньё, а на шеях солдат — сплошная смерть. Если выступать в поход — сгинете от заразы, даже монстра не увидев.]
Я бросил бомбу — и реакция не заставила себя ждать.
Не успел пост появиться, как тут же посыпались насмешки, и всего за 3 минуты мой пост и профиль святилища заскринили и с позором пригвоздили в топ-пост.
[Топ-пост][Закреп] Ахаха, админ захудалого святилища с нулём верующих ради хайпа написал проклятие про чуму крестоносцев, закрепляю (скрин)
(скрин)
Загрузка главы...

Комментарии

Загрузка...