«Портрет разобранного бога» смотрел на начальника Мёна.
Начальник Мён также смотрел на Портрет.
Мгновение.
Или, быть может, бесконечно долгая тишина.
И затем она раскололась.
Вначале была бездна.
Воздух замер.
Всё пространство.
Нет.
Мои уши.
Нет.
Мой разум.
Мне казалось, будто всё оказалось запечатано в тишине, готовой вот-вот взорваться.
Свет пожрал сам себя, чтобы породить тьму, а тьма поглотила свою мать, чтобы стать богом.
Голос.
Не совсем.
Это не был голос.
Это нельзя было услышать ушами.
Оно исходило откуда-то.
Изнутри.
Из самой глубокой части моего мозга.
Нет.
Из какого‐то потаённого уголка пространства, именуемого душой.
Ты - глина, вылепленная моими пальцами, моя седьмая неудача.
Я не мог сглотнуть.
Мой язык скрючился.
Мои глаза высохли.
Каждый капилляр в моём теле дрожал.
Это был не звук.
Это были не слова.
Сама боль вливалась в меня, превращаясь в смысл.
Я разорву тебя на части, чтобы завершить себя.
Твои глаза - мои дыры.
Твое страдание - мой изгиб.
ХРУСТ.
В голове что‐то щёлкнуло.
Невыносимый жар охватил мой лоб.
Мои колени подкосились.
Мир треснул.
Посему слушай.
Мир ещё не родился.
А жизнь - сумма ложных сделок.
Отрицание.
Отрицание.
Отрицание.
Это были не слова.
Это была инфекция.
Каждое предложение проникало в меня.
Не через уши.
Но сквозь трещины в самом моём существовании.
Моя перьевая ручка пульсировала.
Мощи Улыбающегося Мученика сжимали моё запястье так сильно, что казалось, они вот-вот переломают мне кости.
Они пытались насильно влить в меня спокойствие.
Но фразы бога заражали даже эти оцепеневшие нервы.
Я - гнилой пастырь.
Мои овцы были голодными пастями.
И я раздавал их жизни, словно это было мясо.
«Угх...»
Я прикрыл рот рукой.
Но было уже слишком поздно.
Язык не слушался.
В глазах поплыло.
Мысли рассыпались.
Смысл исчез.
Узри чёрную книгу, раскрывающуюся с моим дыханием.
Чёрную книгу?
Нет.
Это была не метафора.
Я слышал, как переворачиваются страницы.
Галлюцинация: красная плоть переворачивалась, словно листы бумаги.
Обезглавленный святой превратился в остриё пера, описывающего боль.
Ваше имя записано в третьем столбце, двенадцатой строке, седьмой строчке.
Оно написано.
Так и есть.
Где?
Ты уже умер.
Пока я не забуду этот факт, я буду возвращать тебя к жизни снова и снова.
Что ты несёшь...?
Что... ты... несё...?
Что?..
Что?..
Чт...?
М... м... мммммммм...
Мысли зациклились.
Слова распадались.
Образы.
Образы.
Образы таяли.
Мой разум рассыпался, словно песок.
Кто я.
Я.
Я Чон.
Я Чон Хэ.
Я Чон Хэиль.
Чон Хэ.
Чон.
Моя челюсть тряслась.
Язык не слушался, не прижимался к нёбу.
В горле всё сбилось в ком, как слизь.
Я твой создатель.
Чёрный свет.
Нет.
Визуальная форма, лишённая цвета.
Которая закрывала моё зрение.
Мой слух.
Моё осязание.
Моё существование.
Слышишь ли ты меня, моё дитя, вылепленное из глины?
Я взываю к тебе устами, у которых нет рта.
Молись сквозь щели в моих суставах.
Верь через пустоты моих глаз.
Преклонись перед величием моего разложения.
.
.
......
......
Ты...
..для меня...
Ты...
Я — - - - - - - - -
■ ■ ■ ■ ■ ■ ■ ■ ■ ■ ■ ■ ■ ■
Внутри самого света.
Внешняя оболочка сердца.
Конструкция, лишённая смысла.
Я - запись всего, что пожрал.
Слова.
Слова.
Слова.
Словасловасловасловаслова...
Кости языка вонзились в мои уши.
Мысли распадались на осколки.
Осколки изрыгали кровь.
Концепция "Я есть".
Нет
Я...
Следуя по чёрной траектории.
Был свет.
И этот свет был фанатизмом, рождённым в моих глазах.
Я проглотил этот свет.
И тьма разверзла своё чрево.
Чточточточточточточточто.
ЧонЧонХэЧонХэЧонЧонЧонЧонЧон.
Оно улыбается.
Оно разрывается на части.
Оно заползает внутрь.
А ты — плоть, наложенная на меня.
Жуй.
Глотай.
Будь спасён.
Смысл исчезает.
Смысл исчезает.
Смысл исчезает и вновь становится смыслом.
Субъект, понимающий, что «я» - это не «я», исчезает.
Я разобрал бога, повторяя очертания человека.
Ты - мои обрушившиеся воспоминания.
Отвергнутая утроба.
Я не был создан.
Я просто существовал.
Эта пустота заменяет меня.
И эта замена снова подменяет меня -
Хруст!!!
Ни криков.
Ни взрывов.
Лишь ощущение лезвия, пронзающего барабанные перепонки.
Я забыл, что задыхаюсь.
Я забыл, что у меня заплетается язык.
Треск!!!
Сама идея боли вернула меня к себе.
Я резко открыл глаза и повернул голову.
Влево.
Что‐то, тянувшееся из‐за моей головы, пронзало моё ухо.
Щупальце.
Холодное.
Горячее.
Скользкое.
Липкое.
Щупальце из плоти.
Эта тварь, застрявшая в моём ухе, начала медленно отступать.
И тогда я увидел менеджера Батори.
Она стояла там.
Как ни в чем не бывало.
С лёгкой улыбкой на бледных губах.
Лишь одна её рука оставалась вытянутой прямо перед моим лицом.
Шшш.
Её длинный белый указательный палец двинулся к моим глазам.
Кончик его коснулся моей переносицы.
И затем -
Тсс.
Не слушай.
Не позволяй словам заразить себя.
Молчи.
Я открыл глаза.
Моё сердце билось.
Постепенно мой мозг снова начал работать.
Хруст -
Когда щупальце покинуло моё ухо, мне показалось, будто что‐то внутри барабанной перепонки разорвалось.
Инстинктивно я выдохнул.
«...Нгх... ха... хаа... хаа...»
Его язык онемел, будто его парализовало, а по лбу струился холодный пот.
Ему казалось, будто что‐то глубоко в мозгу взболтали, перемешав сами основы его восприятия.
Загрузка главы...

Комментарии

Загрузка...