Глава 171

Главная героиня романтического фэнтези любит только меня
— Ай!
Лансель даже не смотрел на окно перед глазами. Он смотрел только на Мэриголд — на то, как она держится за макушку.
— Ты... ты ударил... Ты ударил свою госпожу! Лансель ударил госпожу...!
— Да, ударил. Хочешь ещё?
— Ты вообще понимаешь, что творишь, Лансель?! Я пыталась красиво закончить! Хотела отправить тебя достойно — и в одиночестве поплакать, как положено финалу!
— А кто тебе разрешил устраивать себе “красивое одиночество” и тонуть в этих страданиях?
Лансель подошёл ближе. Мэриголд сидела на полу, прижимая ладонь к голове, и у неё дрожали ресницы — будто слёзы вот-вот сорвутся.
— Кто сказал, что это конец? Кто решил, что я обязан выбирать только одну сторону? Ваше Высочество... нет. Мэри.
— Мэри?!
— Да. Мэри.
— Ха, ты совсем... Ты дерзишь госпоже, Лан...!
— Нет, это ты меня довела, Мэри.
— Довела...!
— Ты появляешься ни с того ни с сего и заявляешь: “выбирай, откажись от одного”, — и ещё спрашиваешь, почему я злюсь? Это я тут виноват?
— Кх...
Лансель безжалостно сжал её лицо ладонями — так, что щёки съехались к носу, потом отпустил... и снова сжал.
— Ч’то т’ы д’елаешь с лицом госпожи...!
— Госпожа должна вести себя как госпожа.
— Т-ты... гад... отпусти, Лансель...!
— Раз уж ты меня сюда вытащила, надо было просто сказать: “Я хочу жить с тобой”. Всё. Почему ты развела этот спектакль? А?
— Н-нет, я...!
— Что значит “нет”?
— У-у-у!
Лансель ещё пару раз помял ей щёки — и отпустил.
Мэриголд смотрела на него дрожащими глазами.
В её мокрых изумрудных глазах отражался он сам — злой, упрямый, живой.
— Почему ты сама заставляешь меня отказаться от тебя, Мэри?
Лансель усмехнулся.
— Если бы я умел вот так “отказаться” — меня бы здесь не было. Мы прожили вместе столько времени, а ты всё ещё меня не знаешь.
Наконец он выплюнул всё, что кипело внутри.
— Скажи мне, Мэри.
Голос у него дрожал — низко, почти рычанием. Каждое слово было пропитано тем, что он столько времени держал в себе.
— Я хоть раз тебя бросал?
— Лансель...?
ГРОМ!
Рёв встряхнул землю.
Всё вокруг рушилось. Высокие здания осыпались, как песок. Земля трескалась, раскрывая чёрные разломы.
Но Лансель даже не моргнул.
— Отвечай, Мэри!
Он схватил её за плечи и почти выкрикнул:
— Я хоть раз тебя оставлял?!
Никогда.
Даже в самый первый день.
— Я хоть раз отмахнулся от тебя, потому что ты “мешаешь”?!
Даже когда у него ещё не было к ней “особых” чувств, он не оставлял её одну.
— Я хоть раз сделал вид, что не вижу, потому что стало тяжело?!
Он пытался сделать её счастливой любыми способами. Просто слишком часто проваливался — потому что был неуклюжим и тупым.
— Я хоть раз сломался перед тобой, потому что “больно”?!
Да.
Бесконечный регрессор.
Лансель был бесконечным регрессором.
Если по-честному, это вообще-то значит: живи как хочешь.
Карма? Да плевать. Хоть урезай, хоть жги — и не заметят. Он мог бы быть куда эгоистичнее.
И с Мэриголд тоже.
Она умирает? Она выживает? Если бы он решил — мог бы просто отвернуться. Закрыть глаза. “Ну и ладно”.
Но он не мог. Даже не думал. Такой вариант просто не существовал.
ГРОМ!
— Мэри. Раз ты уже в моей памяти — ты тоже моя Мэриголд.
Лансель прошептал ей на ухо:
— Хоть 100 лет гоняй меня по циклам, хоть 1000. Я так и жил. Я просто снова зажмурюсь и протащу это на зубах. Терпеть и “пережидать” — это единственное, что я умею идеально.
Он почувствовал, как у госпожи ломается лицо.
Она дрожала, говорила сквозь слёзы:
— Я... я не могу, Лансель.
Давно он не видел, чтобы она вот так ныла.
— ...Даже если это возможно... как я могу... заставить тебя через это пройти...
«Вот теперь ты снова похожа на Мэриголд».
Лансель слушал её с кривой улыбкой.
— Я лучше всех знаю, как это тяжело...!
— У тебя сопли текут.
— А! Твоя госпожа пытается быть с-серьёзной, Лансель!
Она торопливо вытерла нос рукавом.
Сейчас она была не величественной владычицей.
Просто Мэриголд.
— Поэтому... не делай из меня плохого человека, Лансель. Я хочу, чтобы обо мне хотя бы помнили... как о хорошем человеке. Это последняя просьба госпожи... исполнишь?
— Не зазнавайся, Мэри.
— З-зазнавайся?
— Подними голову.
— Ай!
Лансель приподнял её подбородок.
— Жди.
Он сказал это тихо, глядя на её дрожащие губы.
— Я за тобой приду.
Он присел, чтобы их взгляды были на одном уровне. Голубой свет рассвета уже заливал колокольню.
— Поверь мне — и жди.
— ...Лансель...
— Я быстро.
Это были не красивые слова.
Это было реально.
Лансель это уже знал.
«27 концовок».
Это сотни лет.
И Лансель едва не рассмеялся сухо.
Не потому что “страшно”.
А потому что...
«Бесконечная регрессия — это весело. До безобразия весело».
Потому что оно того стоит.
ГРОМ!
Мир осыпался.
Мэриголд обняла его так крепко, будто боялась, что он исчезнет прямо сейчас.
— Лансель...!
— Скоро увидимся.
Ах.
Бесконечная регрессия.
— Я приду и вытащу тебя.
Весело.
— Мэриголд.
И в следующий миг прямая линия, разрезающая мир, рассекла и землю, и небо.
Сила, которая рубит всё на своём пути.
Даже системное окно перед глазами...
— Пока ты не станешь счастливой.
Повтор.
Повтор.
И ещё раз повтор.
.
.
.
.
.
.
Клац-клац, клац-клац.
— ......
Концовки вернулись — 27 раз повторённые.
И только когда колёса загремели по рельсам, Лансель почувствовал: он правда вернулся. Тело догнало реальность — и в грудь наконец опустилось “всё закончилось”.
— ......Кто вообще придумал такую игру......
Это было долго.
Но если оглянуться — пролетело как миг.
Лансель прошёл огромный путь и в конце концов вернулся туда, откуда всё начиналось.
Комната наследования. Блуждающий поезд.
Перед ним снова всплыло знакомое, до боли “родное” предложение.
— Я бы, пожалуй, лет 100 просто ел и валялся.
Но возможно ли это? Энергичная Мэриголд ему бы не дала.
Лансель поднялся и посмотрел на последнюю дверь.
«Мэри».
Он подошёл медленно и взялся за ручку.
Теперь точно конец. Последняя.
Сердце, которое будто остановилось, снова стукнуло.
«Пойдём?»
Он открыл глаза.
— Фух.
Глубоко вдохнув, Лансель медленно повернул ручку.
Хлынул свет.
— Сэр Лансель? Вам что-то нужно?
— А?
Лансель моргнул.
Он открыл дверь... и там снова был поезд. Тот же самый вагонный коридор, то же пространство.
Только это уже была не Комната наследования.
Хотя бы потому, что охранники поезда тупо пялились на него.
И потому, что сзади Хести окликнула его: «Молодой господин?»
— ......!
Удар холодом прошёл по позвоночнику.
Он вспомнил.
Давнее прошлое.
День, когда впервые увидел это расписание. Момент, когда его жизнь перевернулась.
Да. Этот день был для Ланселя особенным.
Нет — возможно, именно в этот день его жизнь по-настоящему началась.
— Сэр Лансель? Дальше уже не дворяне, а простолюдины садятся...
— С дороги!
Он рванул дверь в общий вагон.
Ему в лицо ударила жара полудня и вид огромного вагона, набитого людьми.
Торговцы, мешки, телеги, крики — шагу ступить негде.
— Эй! Места нет, кто толкается?!
— Ай! Кто это! Кто мне на ногу наступил?!
— Куда ты руки тянешь, сопляк! Только попробуй к багажу полезть!
— Что за бред! Д-да когда я трогал?!
Он проталкивался дальше.
Раз... два... три... четыре... Он и не заметил, как после восьмого толчка оказался в самом хвостовом вагоне.
Грохот колёс, запах сырости и плесени, тяжёлый воздух из пота и дыхания... и ещё — неприятный, кислый дух алкоголя.
— Откуда у этой дряни наглость людей оговаривать?!
До него донёсся злой голос.
— Я сказал начистить ботинки — когда я говорил, что дам деньги?! Наглая мелкая тварь.
Орал пьяница.
— Ты говорил! 1 медяк!
— Доказательства есть?
— Все слышали!
— Вы слышали?
— Ты говорил, старый хрыч. Жалко 1 медяк, вот и обманываешь ребёнка?
— Что? Вы тут толпой на меня...!
— Слышали, да? Давай деньги!
— Пошла вон, нищая мелочь!
Шлепок.
Маленькая тень рухнула на пол.
— Невоспитанная. Если чистка стоит 1 медяк — я лучше сам. И вообще, не так уж чисто. Тьфу.
Лансель увидел девочку, севшую на полу.
Маленькая, косы стянуты туго, золото волос выбивается из-под потёртого плаща. Одежда — бедная, почти тряпки.
В изумрудных глазах блестела влага, но она не давала ей пролиться.
Вместо этого, держась за покрасневшую щёку, девочка резко ударила.
Пьяница, не ожидавший, схватил удар пахом.
— Угх...!
— О.
Ошибки быть не могло.
— Деньги! Дай мне деньги!
— Ах ты, блоха... ты... ты труп.
И то, как он наконец выдёрнул нож.
Всё было точно так же, как в памяти.
— Ой... ой-ой!
— Этот псих сейчас...!
— Думаешь, я крови боюсь?! 20 лет в борделе выжила, дрянь!
Вот оно.
Этот момент.
Лансель рывком перехватил руку.
Загрузка главы...

Комментарии

Загрузка...