Глава 157

У бессмертного был дух-хранитель
Отряд наёмников Лофти попал в Республику целым и невредимым по чистой случайности. Накануне они поужинали в трактире какой-то деревушки неподалёку от границы, легли спать, а когда открыли глаза, их уже везли куда-то в повозке.
Не зря сама деревня с порога казалась мутной: похоже, местные жили тем, что подмешивали в еду дурман, а потом продавали чужаков.
«На мне-то почти никакая дрянь не действует...»
Но все остальные бойцы отряда крепко спали. Ни присмотреть за каждым, ни удрать одному — не то чтобы хороший вариант. Да и на случай непредвиденного лучше было оставаться рядом, чтобы быстро среагировать. Так что Экарт Лофти смирно притворился спящим.
Правда, пару раз он, изображая беспокойный сон, заворочался и огрел по башке того, кто его переносил. Но по обычным меркам вёл себя всё равно тихо.
«...А, нет. Не я один».
Его взгляд скользнул в сторону и остановился на Дане.
В последнее время этот мальчишка всё время витал где-то далеко и почти не притрагивался к еде. Благодаря этому дурман до него не добрался.
«Хорошо, что я не стал заставлять его есть».
Как вообще можно подсыпать препарат в еду, которую едят все подряд, и взрослые, и дети? А если бы мальчишка проглотил эту гадость и с ним что-нибудь случилось?
Злость снова поднялась в груди, но Экарт заставил себя повторить: видимых нарушений нет. Ничего не видно. И понемногу подавил раздражение.
«...Точно ведь всё в порядке?..»
Мальчишка и так говорить не мог, а теперь при каждой свободной минуте уставлялся в пустоту. Тут поневоле начнёшь волноваться. Конечно, Экарт примерно догадывался о причине и поэтому нарочно его не трогал.
«Мы ведь сейчас идём искать его учителя».
И Лофти знал: осколок души Дана всё время находится рядом с учителем.
«Что Дан — носитель осколка души, и что он оставил свой осколок возле командира, я точно понял только после того, как стал главой Ассоциации носителей осколков души. Но догадывался уже давно».
Поэтому он знал и другое: чтобы быстрее и проще найти Рэйвена, нужно попросить помощи у Дана.
И всё же они не протянули руку к ребёнку, а сами искали способ и двигались дальше. Раз Дан не сказал первым, значит, на то имелась причина. Он сам отправился с ними, чтобы вместе найти «Рэйвена»; молчать без причины в такой ситуации он не стал бы.
Именно поэтому Лофти сделал вид, будто вообще не знает о такой возможности, чтобы не давить на мальчишку. А уж сообразительный Дан не мог этого не понимать.
«Покажет он дорогу к учителю или нет — нам правда всё равно».
Это, наверное, и называлось деликатностью.
...Впрочем, сейчас следовало думать не об этом, а о том, что их похитили и куда-то везут. Экарт Лофти покосился по сторонам, перебирая в пальцах ключ, который стащил из кармана похитителя, пока на него надевали наручники и кандалы. Бойцы отряда как раз начали просыпаться.
— У-у... голова...
— Похмелье... похмелье...
— Мы что, ещё и пили?..
— ...И правда?
— Какое, к чёрту, пили.
Вставайте, заразы.
Экарт привычно принялся пинать их один за другим.
— Ай! А!
— Всё-всё, очнулся! Очнулся я!
— Так где мы?
— Ладно, место потом... ты почему связан?
— Ты тоже связан.
— Точно?!
Разговор метался во все стороны разом.
Будь у Экарта свободны руки, он бы схватился за лоб. Подумаешь, треснул переносчика по башке, — его за это одного связали особенно тщательно. Он тяжело вздохнул, несколько раз постучал ногой по полу и наконец привлёк к себе внимание.
— Нас похитили. Говорят, продадут в рабство.
— ...А?
— Сдадут Республике.
— М? Республика — это же...
— Да. Наш пункт назначения.
— ...Неплохо.
Они как раз ломали голову над тем, как туда попасть. Удобно вышло.
Бойцы отряда, не желая усложнять, расслабились и обмякли. Экарт посмотрел на них с жалостью и выразительно потряс руками, скованными наручниками.
— А с этим что делать будете?
— Ну... командир отряда как-нибудь разберётся?
— Я тоже попался.
— А у тебя ключи звякнули.
— ...
Вот же нюхачи.
Сразу видно: опыт, который у них был ещё до вступления в отряд наёмников, никуда не делся. Экарт тихо цыкнул и отвернулся.
— Для начала считаем целью попасть в Республику как есть. А с рабством разберёмся по обстановке: либо сбросим, либо используем.
— Используем?
— А вдруг пригодится?
Чтобы выйти на след исследовательницы, стоило бы обыскать дворцы Небесной крови.
.
.
.
Вот только кто ж знал, мать вашу, что их из-за ярлыка «старые дядьки» немедленно отправят прямо к исследовательнице.
— Фу, блин, тут одни дряхлые дядьки.
— Ты сейчас что сказала— мф!
Да мне ещё двадцати с хвостиком! С чего я старый дядька?!
Со всех сторон к нему метнулись руки и зажали рот. Экарт забился на месте.
— Командир, нам сначала в Республику попасть надо...!
— Потерпи немного, а? Совсем чуть-чуть.
Им-то что, они и правда старые дядьки, им терпеть проще...!
Ему было обидно.
«Неужели я настолько старо выгляжу?»
Очень обидно.
***
В Республике не бывает людей с чёрными волосами и зелёными глазами. Само их существование — святотатство.
Чёрные волосы и зелёные глаза — цвета Посланника бога.
Люди с такими цветами долго не жили. Были ли то несчастные случаи или заранее спланированные убийства — неизвестно.
По той же причине писать портрет человека с чёрными волосами, особенно длинными, и зелёными глазами тоже считалось святотатством. Более того, такие портреты вскоре сами собой разъедались и портились до неузнаваемости, хотя к ним никто не прикасался и никакого обмана не применял. Поэтому слух о том, что так гневается тот, чьи священные цвета оскорбили, держался особенно крепко.
«Но один день в году, когда такой портрет разрешено писать, всё же есть».
Это был Священный день.
В этот день создавали портрет Посланника бога, существующего только в записях, поднимали его на самое высокое место и проводили пышный ритуал. А затем приносили в жертву художника, совершившего «святотатство» созданием портрета.
Художник, которому в этот раз досталась трагическая роль, сидел среди разложенных по полу материалов о Посланнике бога и сжимал кулаки.
«Откажусь — умру. Соглашусь — тоже умру».
Более того, надзор к нему наверняка приставили сразу после самого предложения, так что сбежать он уже не мог.
Как ни крути, финал был один: смерть. И знаете, какое послание передала ему Небесная кровь, всучив эту смерть?
«Считать это честью?»
Мол, будь благодарен уже за то, что тебе позволили посметь изобразить столь высокую особу?
«Вот почему в этой стране нет художников!»
И только ли художников? В стране, где людей так давят и держат под надзором, никогда не разовьётся ни одна область, завязанная на творчестве.
Не только искусство — литература, живопись и прочее, — но и любые новые технологии. В этой стране одарённые люди просто не выживают!
«А те, кто случайно выжил, очень быстро превращаются в придурков с винтиком, выпавшим из головы».
Вот почему к тем, кто был человеком искусства, относились прилично, будь они похищены или приведены как рабы. Их просто откармливали перед убоем.
Страх оказался задавлен злостью. Художник мысленно осыпал всех проклятиями и снова принялся рыться в материалах.
Если ему в любом случае умирать, он хотя бы оставит последнюю великую работу. Пусть даже это будет проклятая картина, которая вскоре исчезнет, не оставив и следа.
Такова была его гордость.
И потому, обливаясь холодным потом при мысли о назначенном конце, он всё равно разбирал выданные записи, чтобы как следует написать Посланника бога...
«Да где же здесь хоть какая-то информация?»
Он смотрел на жалкие короткие упоминания, попадавшиеся везде, и вздыхал.
Длинные чёрные волосы, зелёные глаза, прекрасная внешность, мужчина.
Вот и всё, что получилось собрать. В конце концов художник не выдержал и принялся колотить ладонями по полу.
— Нет, ну если он красив, надо же написать, чем именно красив! У людей представления о красоте меняются каждые десять лет!
А Посланник бога в этих записях был человеком целого столетия давности! К тому же имелись сведения, что вне зависимости от личных вкусов его признавали прекрасным все, кто видел. Иными словами, он вполне мог быть красавцем не по меркам столетней давности.
Чем глубже художник копал, тем сильнее вяз в неизвестности. В конце концов он махнул на всё рукой и растянулся прямо на полу.
— Красавцы ведь тоже разные бывают: у одного взгляд острый, у другого мягкий...
Вот почему каждый год мужчина на портрете выглядел по-разному?
Разница бывала такой, что их можно было принять за разных людей. Если вынести за скобки судьбу художников, сами картины даже интересно было сравнивать.
Есть мужчины с крупными чертами и крепким телом — красивые как полководцы. Есть тонкие, изящные — красивые как артисты. Хоть бы указали, к какому типу он относился. Почему, раз уж речь о Посланнике бога, записи так халатно обошлись с описанием его внешности?
«А, точно. Портреты ведь оставляли, а потом они исчезали».
После этого, кажется, пытались в спешке записать хотя бы словами, но никто толком его не помнил: одни припоминали смутно, другие полностью забывали. Поэтому и осталось только это.
Впрочем, сейчас важно было не это.
— Так я никакой шедевр не создам...
А если он плохо напишет портрет, его ещё и убьют за плохую работу.
Умереть после того, как тебя признают бездарным художником? Такого допустить нельзя.
Ясного образа в голове не было. Художник не мог даже взяться за кисть и только пусто смотрел в воздух.
Тук-тук.
Кто-то пришёл.
— Кто?..
Если бы человек не прошёл проверку, наблюдатель его остановил бы. Значит, кто-то со стороны Небесной крови?
С человеком Небесной крови нельзя было обращаться грубо, и художник осторожно открыл дверь.
— Привет.
— ...!
— ?
— Э... э...
— ...Эй?
— Не может быть...!
И рухнул на колени.
Те же черты, что у Посланника бога! Аура, от которой невозможно отвести взгляд! Даже эта высокая, отстранённая атмосфера — будто он выше земного и в то же время твёрдо стоит на земле, живой и настоящий...!
Это он. Идеальный натурщик стоял прямо перед ним. Художник даже не попытался подняться и протянул руки к мужчине, в человеческой природе которого уже не был уверен.
Когда лицо успело намокнуть от слёз, он и сам не понял.
— Вы станете моим натурщиком?..
— ...
***
Рэйвен двинулся сразу, как только Смерть назвал ему координаты. Правда, не один: с ним были Обманщик и осколок души Дана.
До заключения договора с Даниэлем ему всё равно было особенно нечем заняться, поэтому он лишь сказал человеку, который, похоже, исполнял в убежище роль наблюдателя, что вернётся в течение двенадцати часов, и вышел. Эти двое последовали за ним так, будто иначе и быть не могло.
«Я и не собирался специально оставлять их позади...»
К счастью, видимо, после предупреждения Даниэля за ним больше никто не увязался.
Так что Рэйвен, уже оказавшись внутри Республики и не видя поблизости бойцов Революционной армии, снял ткань, закрывавшую глаза, и продолжил путь. Вскоре он добрался до нужного места.
— ...Натурщиком...
— ...
Он растерянно смотрел сверху вниз на человека, который рыдал навзрыд.
В голове сам собой возник вопрос.
«...И почему именно он — цель поручения?»
Человек, похоже, своеобразный, но какой-то особой связи ни с самим Рэйвеном, ни с кем-то из его окружения у него вроде бы не было.
«И на того, кто вот-вот умрёт из-за того, что пережил свой отмеренный век, он не похож...»
Взгляд Рэйвена скользнул через плечо художника к материалам, разбросанным на полу.
Зрение у него было достаточно острым, чтобы разобрать часть текста. Рэйвен чуть наклонил голову.
«Из-за этих записей?»
Они, кажется, имели отношение к нему.
...Пока хватит догадок. Остальное лучше выяснить у этого человека. Рэйвен примерно упорядочил мысли и протянул руку тому, кто с порога предложил ему стать натурщиком.
Он хотел помочь ему подняться, но ошалевший художник, о чём-то решив по-своему, чинно сложил обе ладони и положил их сверху.
— ...Не так.
Рэйвен любезно убрал одну его руку, другую крепко взял и потянул.
Не успев даже прийти в себя, художник поднялся под действием этой силы и растерянно уставился на свою ладонь.
— Не видение...

Комментарии

Загрузка...