Аварии не случилось. Выбравшись из машины и увидев целого и невредимого Цяо Чэньхэ, водитель едва не плакал.
Только что он насмерть перепугался. Проехать на красный и задавить человека — крест на всей дальнейшей жизни. Слава богу, пронесло.
Несмотря на протесты Цяо Чэньхэ, он силой сунул ему пачку денег, заявив, что иначе не успокоится.
Наконец Цяо Чэньхэ взял деньги и выбросил случившееся из головы.
Много лет спустя Цяо Чэньхэ прославился как художник.
Он был молодым, чистым от дурных привычек и обладал лицом настоящего бога.
А главное — до сих пор ходил без девушки.
Предел мечтаний бесчисленных женщин.
Его картины уходили за баснословные деньги, но портретов никто отроду не видел.
Конкуренты язвили, поклонницы предлагали десятки миллионов за портрет, но он оставался глух.
И никто не знал, что в его вилле есть тайная комната, от которой ключ был только у него.
Стоило зажечь свет — и перед глазами вставали ряды мольбертов.
С первого же взгляда было ясно: на всех полотнах — один и тот же человек.
Черный плащ, черная коса, лиц не разглядеть.
Таких изображений была подавляющая масса.
Лишь на редких портретах проступало прекрасное лицо тонкой работы, вот только волосы и глаза отличались от человеческих. А на кое-где за спиной у гостьи распускались роскошные черные крылья.
Портреты дышали жизнью в наличии и в списке: движение, мимика, даже взгляд казались живыми, пробивающимися сквозь бумагу.
Стоило взглянуть на них, как бредни о том, что знаменитый Цяо Чэньхэ «не умеет в портрет», рассыпались в прах.
Уровень этих работ превосходил даже те его полотна, что уходили за рекордные суммы.
Цяо Чэньхэ протянул руку и легко коснулся холста.
Жест был трепетным и нежным — так касаются не краски, а живого плеча.
— В том числе: Сестрица Смерть, — мягко позвал возмужавший Цяо Чэньхэ.
— Одиннадцать лет, три месяца и тринадцать дней. Ты сказала, что дел невпроворот и ненадолго пропадешь. Затянул жеся «надолго».
Он ласково смотрел на полотна: — На самом деле кисть я взял ради тебя. Хотел запечатлеть твое лицо, твой облик, каждое движение. И смотреть на это буду только я.
— Я хотел, чтобы ты стала первым человеком, которого я изображу, поэтому до абсолютной уверенности не брался за портреты — боялся опорочить твой образ мазками кисти.
— Теперь я рисую то, что меня устраивает. Хочу показать тебе свои работы. Но...
Но, сестрица Смерть, почему ты не возвращаешься, чтобы взглянуть на меня?
Одиннадцать лет назад, нет — еще раньше.
В сердце жила лишь одна мысль: дождаться дня, когда он сможет нарисовать ее идеально, и принести ей свои полотна.
Он художник, а потому выражает себя по-художественному.
Он вплел в эти картины все свои чувства и вожделение.
Стоит лишь взглянуть — и сразу видно, как беззаветно он вложился в ту, что запечатлена на холсте.
, самое быстрое обновление веб-новеллы!

Комментарии

Загрузка...