Книга, которую госпожа Люмиэтт прислала к двери кафе, оказалась старым добротным томом в твёрдом переплёте.
Чем-то напоминает дедушкин дневник. Будто древняя книга о магии.
Только выглядит ещё старше. Словно на страницах осела сама пыль времени.
Ттокко уже успела вскарабкаться мне на плечо.
— О! Старая книга!
Она с любопытством разглядывала обложку.
А Дадако потеряла голову не от слова «старая», а от слова «книга». Она кружилась вокруг меня и радостно восклицала:
— Ура~ Новая книга, дакка! Новая книга, дакка!
Неужели возможность прочитать что-то незнакомое может настолько радовать? Я улыбнулся, глядя на Дадако, которая так искренне счастлива из-за такой мелочи.
Надо купить ей побольше новых книг. Она ведь ни разу сама не просила, вот я и не заметил, насколько сильно ей хочется читать что-то новое.
Если подумать, Дадако постоянно перечитывала книги с чердака по нескольку раз.
Вот же. Моя очевидная оплошность. Она любит читать, а чердачную библиотеку уже прошла полностью — конечно же, ей хотелось новых книг. Как я сам раньше не догадался?
Сегодня вечером первым делом закажу для Дадако целую подборку разных книг.
[Давай скорее читать.]
Мунко тоже заинтересовалась.
Кроме Дадако, остальные белочки обычно почти не обращают внимания на книги. Но стоило сказать, что эту прислала учительница Люмиэтт, и отношение сразу изменилось.
Посреди обложки крупной кистью было выведено название:
«Род Чхон и корейская белка»
Вряд ли госпожа Люмиэтт стала бы ни с того ни с сего присылать книгу, никак с нами не связанную.
Наверняка здесь и скрывается ответ на вопрос, почему род Чхон вообще оказался настолько тесно связан с белками.
Я уселся вместе с ними у стойки и сразу открыл книгу.
Мне и самому не терпелось узнать правду. До сих пор никто толком не рассказывал мне о прошлом кафе.
* * * Давным-давно, в те времена, когда даже тигры ещё курили трубки…
В маленькой деревне, затерянной глубоко среди гор, жил добросердечный мальчик.
Он рано потерял родителей и рос без близкого человека, на которого мог бы опереться.
Однажды мальчик отправился в горы собирать лекарственные травы и случайно нашёл раненую корейскую белку.
Зверёк лежал на земле, тяжело дышал и почти не мог двигаться из-за повреждённой лапы.
Мальчику стало его жалко, и он забрал зверька домой.
Он заботился о зверьке со всей душой, и через некоторое время тот полностью поправился.
Но даже восстановившись, зверёк не вернулся в лес. Он привязался к мальчику, который спас его, и хотел остаться рядом.
Однажды мальчик тяжело заболел. Он с рождения был слаб здоровьем и теперь по нескольку раз за день оказывался на грани смерти.
Зверёк носился по всей горе, пытаясь найти для него целебные травы.
Но он совершенно не знал, какие растения полезны людям.
Не имея возможности помочь мальчику собственными силами, зверёк в отчаянии обратился к небу.
«Пожалуйста, спасите этого ребёнка».
Сложив передние лапки, он каждый день молился, вкладывая в просьбу всё сердце.
Но, к сожалению, небо не исполнило его желание.
Жизнь и смерть человека — слишком великое дело, чтобы изменить его одной молитвой маленького зверька.
Перед смертью мальчик сказал:
— Я встретил тебя, и потому ни о чём в своей жизни не жалею. Только одно не даёт мне спокойно закрыть глаза: после моего ухода ты останешься совсем один. Пожалуйста, не цепляйся за мою смерть и проживи свою собственную новую жизнь…
Тепло покинуло его тело.
Но зверёк так и не смог уйти от мальчика, закрывшего глаза навсегда.
Несколько дней он ничего не ел и лишь горевал рядом с ним.
И будто само небо наконец сжалилось над ним — произошло чудо.
Небо отдало зверьку тело мальчика.
Его душа вошла в тело мальчика, и тот медленно открыл глаза.
Так зверёк наконец снова увидел его движущимся, как и мечтал.
Пусть душа мальчика уже ушла, внутри его тела зверёк всё равно ощущал присутствие дорогого человека.
В дикой природе корейские белки иногда крадут запасы, которые прячут другие белки.
Старые инстинкты никуда не делись, и новый хозяин человеческого тела порой забывал, что теперь выглядит человеком.
Даже став человеком, он продолжал находить желуди, закопанные лесными белками, как делал прежде.
Увидев такое нелепое поведение, жители деревни только цокали языками.
Но ругали они не белку.
Они ругали мальчика.
Ведь перед ними было его лицо.
«Ох ты ж. Завёл дома какую-то зверушку, а теперь, похоже, совсем разум потерял. Что за странности творит?»
«Раньше хороший, тихий ребёнок был. Эх-эх, что же у него с головой стало».
Поскольку зверёк носил лицо мальчика, жители деревни обвиняли именно его.
Они не могли спокойно смотреть, как человек отнимает еду у маленьких беспомощных зверьков.
А зверёк не хотел, чтобы доброе имя его спасителя было опорочено.
Мальчик был тем, кто когда-то спас его от неминуемой смерти.
Он искренне заботился о животных и был по-настоящему добрым человеком.
Чтобы вернуть ему доброе имя, зверёк решил действовать.
Он отремонтировал старый дом у подножия горы и устроил там место отдыха для белок. Хотел показать деревенским, что мальчик прекрасно с ними ладит.
Сначала он делал это лишь из-за людских взглядов.
Но, очарованный чистотой и забавной непосредственностью белок, вскоре полюбил их уже по-настоящему.
Когда-то он и сам был похожим зверьком, поэтому мог разговаривать с ними.
Он начал относиться к более маленьким и слабым белкам с той же добротой и любовью, какую когда-то подарил ему мальчик.
Пока они жили вместе, мучительная тоска по нему постепенно становилась тише.
Так у бывшего зверька незаметно появилась новая семья.
Ему захотелось похвастаться перед жителями деревни своей близостью с белками.
Чтобы люди чаще приходили, он и его маленькие товарищи сперва решили открыть трактир.
Но оказалось, что никто из них не умеет готовить человеческую еду, поэтому вместо этого они открыли чайный дом.
Толпы туда не стекались, но время от времени жители деревни заходили, неторопливо пили чай и уходили.
Так прошло несколько лет жизни среди людей.
И бывший зверёк окончательно стал человеком.
Он встретил женщину, близкую ему по духу, женился и обзавёлся ребёнком. А чтобы не забывать о своих корнях, дал ребёнку имя, созвучное слову «чхонсольмо» — «корейская белка».
С этого и началась семейная традиция рода Чхон: давать детям имена, звучащие похоже на это слово.
Невероятно, но предком <рода Чхон> была одна чудесная корейская белка.
Шли годы, и на могиле первого предка выросло загадочное дерево.
С самого появления оно круглый год оставалось зелёным, чем очень удивляло всех жителей деревни.
Но однажды дерево внезапно исчезло.
Люди говорили, что даже после смерти предок рода Чхон превратился в дерево и отправился защищать белок.
Что где-то и сейчас заботится о них.
А чайный дом, который когда-то открыл тот предок, из поколения в поколение переходил к его потомкам.
Теперь сам дом давно исчез в истории, но считается, что находился он где-то неподалёку от нынешнего Комасана.
* * * Я закрыл книгу и посмотрел на белочек.
Мунко с недоверчивым выражением протянула записку:
[Это правда?]
— М-м…
Я с улыбкой уклонился от прямого ответа. Сам не знаю, где здесь правда, а где выдумка.
— Учительница дала, значит правда! — сказала Ттокко.
Дадако тоже уверенно кивнула.
— Это наверняка реальная история, которую с давних времён передавали из уст в уста, дакка.
Мунко всё ещё выглядела озадаченной.
[Тогда Сольмо — корейская белка?]
— Нет. Я человек.
Я рассмеялся. С точки зрения генетики — совершенно точно человек.
Так вот как, значит, зародилось наше кафе.
Хотя это уже больше похоже не на «тайную историю», а на древнюю легенду.
Слишком уж много здесь фантастики, словно в народной сказке.
Как в легенде о Пак Хёккосе, который будто бы появился из яйца, хотя человек физически не может родиться из яйца.
Как белка может стать человеком?
Если мыслить здраво — никак.
Но одно ясно: очень давно между человеком, корейской белкой и другими белками действительно существовала какая-то особая связь.
Нельзя сказать, насколько достоверна сама история, но раз до наших дней дошла целая легенда, значит «Пухленькая Белочка» и правда существует очень давно.
В руководстве, которое я нашёл в первый день, тоже было написано, что когда-то здесь работало не кафе, а чайный дом.
Пусть со временем формат изменился, совместное дело рода Чхон и белок всё ещё живо.
Безымянный деревенский чайный дом пережил годы и столетия и в итоге стал сегодняшней «Пухленькой Белочкой».
А ещё… похоже, дерево-проводник во дворе — то самое, верно?
То, что выросло на могиле первого предка…
— Удивительно.
— Интересно! — сказала Ттокко.
— Правда? Мне тоже понравилось. Я вообще не ожидал такого поворота, поэтому читал не отрываясь.
Выходит, моим предком была корейская белка.
Смешно, удивительно и даже немного таинственно.
Как далёкий потомок рода Чхон, я почему-то почувствовал ещё и новую ответственность.
Я решил написать госпоже Люмиэтт, которая прислала книгу.
[Директор, книгу прочитал. Спасибо. Но это правда?]
Мне самому было слишком любопытно, поэтому не удержался.
Ответ Люмиэтт прилетел мгновенно.
[Правда. Изначально книга лежала в кафе, но она такая интересная, что я на время забрала её себе и читала каждый вечер перед сном.]
Вот оно что. Если книга изначально хранилась здесь, история сразу кажется немного правдоподобнее.
Даже я, сперва уверенный, что это просто выдумка, постепенно начал сомневаться.
В этом кафе есть волшебная печь, дерево-проводник и пять говорящих белок. На их фоне предок, который когда-то был корейской белкой, уже не кажется совершенно невозможным.
И тут у меня появился ещё один вопрос.
При жизни отец ни разу не упоминал ни дедушку, ни «Пухленькую Белочку».
Но моё имя — Чхон Сольмо.
Чхон Сольмо.
Чхонсольмо.
… Не похоже, чтобы такое созвучие было случайным.
Неужели отец всё-таки знал историю нашего рода? Иначе зачем было давать мне имя, настолько похожее по звучанию на слово «чхонсольмо»?

Комментарии

Загрузка...