Когда я открыл глаза, то висел на петле, привязанной к потолку.
Вспомнил ли я прошлую жизнь или внезапно вселился в чьё-то тело — не имело никакого значения.
Потому что меня прямо сейчас удавливало.
Желая выжить, я отчаянно забился и заизвивался всем телом.
[Уровень синхронизации увеличился! +2,4%]
— Кх... кха... с-сука...
Я же точно только что умер...
Я бессильно висел под потолком, пока из пальцев вновь не вытекли остатки сил.
Дыхание перекрыло, в глазах темнеет.
Неужели это всё?
Едва я успел так подумать...
[Уровень синхронизации увеличился! +1,6%]
Я снова открыл глаза.
Потолок. Опять потолок.
Веревка всё так же захлестывала шею, а носки ног бесполезно скребли воздух.
— Кха-х, кх-х!..
[Уровень синхронизации увеличился! +0,8%]
[Уровень синхронизации увеличился! +0,4%]
[Уровень синхронизации увеличился! +0,2%]
Не знаю, сколько раз я успел умереть, но на этот раз в глазах не потемнело.
Я медленно ухватился за петлю.
Немного поизвивавшись, кое-как дотянулся ногой до отставленного в сторону стула.
Ослабив давящую на горло петлю, я скинул её и соскользнул прямо на пол.
На потолке осталась лишь пустая распустившаяся удавка, которая медленно раскачивалась из стороны в сторону.
Я долго лежал без движения.
Для человека, только что вернувшегося с того света, я не чувствовал почти ничего.
— ...Мразь.
Говорил же кто-то, что самоубийство — это признание в том, что твоя жизнь не стоит того, чтобы её жить.
Парень, который первым сунул голову в эту петлю и в итоге сбросил своё тело на меня, в конце концов окончательно убедился, что жить ему незачем.
Чувство вины за то, что я занял чужое тело, меня не мучило.
Если разобраться, это мне пришлось насильно взвалить на себя тушу, которую кто-то выкинул за ненужностью.
К тому же из-за этого ублюдка я сам умер хрен знает сколько раз подряд.
Я ещё долго сидел, заторможенно поглаживая саднящую шею.
Затем медленно поднялся.
Дрожащими руками открыл шкаф и достал бутылку выпивки.
Комната была незнакомой, но я на удивление чётко знал, где что лежит.
Судя по всему, оставшиеся в теле воспоминания по-хозяйски подсказывали мне дорогу.
Опираясь одной рукой о стену, я приложился прямо к горлышку.
Крепкое пойло обжигало пищевод, но туман в голове и не думал рассеиваться.
Голова была тяжелой.
Вспомнил ли я прошлую жизнь или меня просто перенесло в чужие мозги, но скажите на милость: разве воспоминания обычно возвращаются в тот момент, когда ты болтаешься в петле?
Пока я гонял эти мысли по кругу, дверь открылась без стука.
— Отец зовёт. Лучше бы тебе потихоньку идти в кабинет.
Это была его младшая сестра, Рионе.
Стоило мне встретиться с её серо-голубыми глазами, как всплыли воспоминания.
— Нашёл время глушить алкоголь...
Видя, что я молчу, она с презрением добавила ещё пару ласковых: мол, потому ты и докатился до такой жизни, что вечно страдаешь хернёй; отец ждёт, а ты заливаешь шары, вот тебя и зовут ничтожеством...
Продолжая бубнить и небрежно оглядывая комнату, девчонка вдруг замерла.
Петля, свисающая с потолка.
— ...Это ещё что?
Голос её затих.
С лица напрочь сошла краска.
Она лишь стояла, смертельно бледная, и долго-долго смотрела на петлю немигающим взглядом.
Я никогда прежде не видел на её лице такого выражения.
Девушка дёрнулась было ко мне, но замерла, так и не протянув руку.
Её пальцы лишь бессильно подрагивали в воздухе, пока она наконец не опустила руку.
Окинув её из-под лобья тяжёлым взглядом, я с бутылкой в руке прошёл мимо неё и вышел в коридор.
****
Мне всё ещё казалось, будто петля сжимает шею.
Я несколько раз проводил ладонью по горлу, но фантомная удушающая боль никак не проходила.
Каждый раз, когда эта чёртова «степень синхронизации» подрастала на очередную долю процента, в голову со треском вклинивались чужие воспоминания.
Воспоминания, которые совершенно точно не принадлежали мне.
Имя: Рихен Грайан.
Прожил жизнь зря.
По крайней мере, так о нём отзывались окружающие.
Говорили же, что самоубийство — это признание в том, что твоя жизнь не стоит того, чтобы жить.
Похоже, именно поэтому он и сдох... Но если присмотреться, парень-то, в общем-то, пытался выкарабкаться.
Он благополучно окончил Императорскую академию, куда принимали только самых способных.
Правда, прогуливал он, кажется, чаще, чем ходил на занятия, но аттестат так или иначе получил.
По фехтованию он был пусть и не лучшим, но вошёл в двадцатку лучших на потоке.
Разумеется, всего на том потоке училось ровно двадцать человек.
Весной в год выпуска его даже официально посвятили в рыцари.
Вот только ни один рыцарский орден не согласился принять его к себе.
Родись он в каком-нибудь захудалом баронском роде, пусть и не стал бы гордостью семьи, но сошёл бы за вполне нормального, целого и невредимого сына.
Продали бы его какому-нибудь разбогатевшему купцу, и пусть работал бы племенным жеребцом для продолжения рода.
Проблема заключалась в том, что род, в котором родился этот парень, был далеко не «обычным».
Герцогский дом Грайан.
Имя, считавшееся в империи самым благородным после императорского. Прославленное семейство, из поколения в поколение производившее на свет Святых Меча.
И единственный мусор в такой семье — это как раз Рихен Грайан.
От него даже не требовали стать Святым Меча.
Нужно было всего лишь оправдать статус старшего сына.
С самого детства в него вливали чудодейственные эликсиры, каждый из которых стоил как целое поместье, и приставили лучших учителей фехтования во всей империи.
Глава рода нисколько не сомневался: ведь в его жилах течёт кровь Святых Меча, стоит лишь отшлифовать этот алмаз, и всё получится.
Вот только наш герой даже мечом толком взмахнуть не мог.
Эликсиры, на которые ушли огромные средства, так и не превратились в нормальную ману, а наставники один за другим качали головой и уходили.
Родись он простолюдином, ему хотя бы мотыгу в руки дали.
А тут — ничтожество, не способное даже состроить из себя рыцаря.
Стоило ему появиться на банкете, как за спиной слышались насмешки, а когда он брал в руки меч, даже однокашники отказывались становиться с ним в пару.
Его помолвку расторгли буквально на днях.
Куда бы он нишёл, к нему относились как к мусору, и в семье уже всерьёз подумывали вычеркнуть его имя из родословной.
Впрочем, Рихен повесился вовсе не из-за этого.
Причина его самоубийства оказалась куда более нелепой.
Его подруга детства из простолюдинов, с которой они росли вместе, сбежала с другим мужиком.
Уехала в столицу под предлогом обучения магии.
Спуталась она с ним или нет — бог её знает, но вот и вся история.
Возможно, она была для него единственной отдушиной — человеком, который видел в нём просто Рихена, а не «наследника Грайанов», — но с моей точки зрения на это плевать.
Отец, которому до смерти надоел сын-нахлебник, в конце концов решил отослать его на фронт, так что Рихен даже не мог поехать за ней.
А отправить его собирались на Северный фронт — место, откуда из десяти человек живым возвращается от силы один.
Короче говоря, резюмируя с моей колокольни: я попал на повторную службу в армии.
Подруги детства для того и существуют, чтобы их уводили.
Не зная даже таких элементарных вещей, он и жил так паршиво.
В общем...
И надо же было мне очутиться в тушке дурака, который с горя решил вздёрнуться.
Мне и самому хочется прямо сейчас пойти и снова сунуть голову в петлю.
Ибо на кой чёрт мне сдалось подбирать и утилизировать выброшенный кем-то мусор?!
Да и служить в армии во второй раз я точно не нанимался!
Но ведь я только что умер несколько раз подряд и спокойно ожил снова, верно?
И это никакой не бред — я реально сдох и вернулся.
Ощущение, как ломались пальцы, когда я пытался вытащить шею из петли, забыть невозможно.
Фантомное ощущение верёвки на шее было настолько сильным, что мне с трудом удавалось держать себя в руках и просто стоять на ногах.
Я снова поднёс бутылку к губам.
Она была пуста больше чем наполовину.
Голова была пустой, но ноги шагали сами по себе.
Я без стука толкнул дверь.
В просторном кабинете за массивным письменным столом сидел мужчина.
Герцог Грайан.
Отец этого тела.
Его тяжёлый взгляд медленно скользнул по мне и по бутылке у меня в руке.
Одного этого взгляда хватило, чтобы понять, за кого здесь держат Рихена.
Как говорится, личный опыт нагляднее любых воспоминаний.
В кабинете стояла тишина, от которой перехватывало дыхание.
Казалось, даже книжные шкафы вдоль стен и косые лучи дневного света, падающие из окна, замерли перед главой дома.
Тело помимо моей воли нервно вздрогнуло.
Память Рихена услужливо воскресила страх, который он испытывал каждый раз, заходя в этот кабинет.
Мысли оставались отрешёнными, будто всё происходящее меня не касалось, но кончики пальцев сами по себе дрожали.
Рядом со столом стоял незнакомый мужчина.
Строгий военный мундир. Меч на поясе.
Сухое, подтянутое тело и хладнокровный, тяжёлый взгляд.
С первого взгляда становилось ясно: этот человек закалён в боях.
Сколько я ни копался в памяти Рихена, его лица там не нашлось.
Офицер оглядел меня с ног до головы и осторожно обратился к герцогу:
— ...Этот заявившийся юноша — ваш сын?
В его голосе проскальзывало лёгкое сомнение.
Впрочем, ничего удивительного: если отца вызывают, а сын вваливается пьяной походкой с бутылкой в руках, любой усомнится.
Герцог долго и молча смотрел на меня.
После чего сухо ответил:
— ...Нет.
Брови военного дёрнулись.
— У меня нет никакого сына.
Герцог медленно поднялся со своего места.
В его глазах не было ни гнева, ни даже разочарования.
Он смотрел на меня скорее с мыслью о том, как бы поскорее убрать с дороги придорожную грязь.
— Это лишь отброс, пачкающий имя Грайанов.
Герцог кивнул военному.
— Забирай его. Запихни в самое паршивое место, какое найдёшь в своём отряде. Сдохнет он или выживет — меня больше не касается.

Комментарии

Загрузка...