Глава 72

Не волнуйся, я всего лишь обычный бандит. (WN)
— А?
Дон-рён недоумённо наклонил голову, перечитав письмо.
Скорее всего, он уткнулся как раз в то место, где говорилось, что Альянс Мурима и Культ Небесного Демона миром разошлись в Цинхае.
— Дочитал?
— ...Да.
Дон-рён с растерянной миной вернул письмо.
— ...Тут написано, что Культ и Альянс помирились?
— Именно.
— Но тогда почему ты до этого так мрачнел?
— ...Эх.
Я тяжело выдохнул, собираясь объяснить, но Дон-рён хлопнул себя по лбу, будто всё понял.
— Ах! Кажется, догадался. Босс, ты, наверное, ждал, что начнётся Война Праведных и Демонов? Как и ожидалось от Бо... ай!
— Ты, пустоголовый, чёрт бы тебя...! Я с ума сошёл, что такого дуба сделал своим замом? Я похож на любителя войн? Думаешь, я молюсь, чтобы резня началась?
Раздражённо я швырнул письмо ему в грудь. Дон-рён, потирая голову, взглянул на меня обиженно.
— Тогда из-за чего...?
— Как думаешь, кто вообще извлёк выгоду из этой стычки между Культом Небесного Демона и Альянсом Мурима?
— Э? Ну... хмм...
Дон-рён замялся.
Потому что вроде как никто и не выиграл.
Альянс опозорился: у главы одной из Девяти Сект правую руку оттяпали. Культ показал силу — теперь Альянс только сильнее будет настороже.
— Культ устроил заваруху, зная, что тоже потеряет. Зачем?
— ...Не знаю.
— Вот именно — мы не знаем.
Культ Небесного Демона всегда непредсказуем, но тут всё особенно странно.
Сидели себе тихо сотни лет — и вдруг ударили на редкость агрессивно, а потом как маниакальный больной, у которого прошёл приступ, подписали мир.
Это же безумцы по расчёту: столетиями прятались, ждали момента. С чего им вдруг вытворять то, чего не было даже в «оригинальной истории»?
Не из-за ли нашего Зелёного Леса?..
...Если честно, единственные, кто хоть как-то выиграл на фоне всей суматохи, — это мы.
Мысли лезли всё противнее... А вдруг эти ублюдки вычислили, что я затаился на далёком юге?
А вдруг...
В Зелёном Лесе прячется лазутчик Культа...
— Босс.
— ...!
Голос Дон-рёна выдернул меня прежде, чем я скатился в сердечную одержимость.
Он спокойно посмотрел на меня и сказал:
— Как бы там ни было, причин поступка этих культистов ты всё равно точно не знаешь, верно?
— ...Верно.
— Ну и чего тогда голову ломать над тем, чего не знаешь? Лучше уже научи нас своей сабельной технике!
— ...
Чепуха.
Когда попадается неразрешимая задача, над ней думают, пока не родится ответ.
А этот — «да ну его, давай просто саблю». Глупо... но по-разбойничьи правильно.
Точно, чёрт. С каких пор я стал таким умником...
Я ж в бандиты пошёл, чтобы жить легко и не париться.
Смешно, что я тут пережёвываю «последствия» и тревожусь из-за Культа.
А если уж и тревожиться, то разве не логичнее сделать наш Зелёный Лес сильнее?
Слушая Дон-рёна, я почувствовал, как в голове проясняется.
— Ладно, орлы. Все офицеры — хватайте сабли и за мной. Раз так хотите — научу.
— Есть!
Вот так и живём: по-разбойничьи. Просто и прямо.
Без лишних дум.
Все офицеры собрались на поляне, что я указал, с оружием при себе.
Кроме Бон-чуна — он внизу возится с подонками из Подполья. Ему объясню отдельно.
У ребят мимика поджалась — видно, нервничают перед новым.
Да не к чему...
Поддерживая торжественность, я начал чуть сдержанным тоном:
— Перед началом скажу сразу... Младший и Чогём.
— Я, Хён.
— Я здесь, Босс.
Оба, кого я окликнул, вскинули руки, недоумевая.
— С сегодняшнего дня я буду учить сабельной технике. Но вы двое саблями не пользуетесь.
— Ах...
Младший — почти единственный в лагере, кто бьётся мечом. Чогём — топором.
Разница между топором и саблей очевидна. Да и меч с саблей, как ни похожи, — разные инструменты.
— Это... значит, нам не научиться...?
Чогём, похоже, боялся пропустить тренировки, голос у него дрогнул. Я хлопнул его по плечу:
— Не переживай. Переделаю сабельную под меч и под топор.
— А...
— Э-э, Хён!
Руку поднял Младший, сияя.
— Можно мне... учить саблю как есть?
— Хм?
Я заметил, что у него на поясе — не меч, а сабля.
— Эй, откуда у тебя сабля? Ты же мечник.
— Но я всё равно хочу учиться твоей сабле, Хён!
— ...Собрался теперь саблей махать?
— Нет, я хочу обе сразу! Левая — меч, правая — сабля!
— Тебе в цирк, а не в бой.
Двойное оружие, понимаешь...
Младший ещё пацан, любит всё блестяще-показное.
— Так только испортишься: ни в мечах, ни в сабле толку. Выбирай одно.
— Но... я смогу оба...! Правда же можно оба...?
— Эх...
Стоило Младшему попросить, я не смог отрезать жёстко и задумался.
Честно говоря, к Младшему я мягок. Точнее, все мои слабеют перед ним, но я — особенно.
После короткой паузы я кивнул:
— Ладно... но тогда пашешь вдвое больше остальных. И если не полетит — выберешь либо меч либо саблю, ясно?
— Да! Буду пахать! Хе-хе.
Младший засиял, а я, улыбнувшись краем губ, обратился ко всем:
— Эй, как я вас тренировал в Шаньси?
— Учил внутренним практикам... гонял «физуху»...
— Что ещё?
— Избивал нас к чёрту в спаррингах, говоря, что так растёт боевое чувство...
Дёрг.
Бан-сам, скрипя зубами, ответил.
Ха, этот. Когда-нибудь нож в спину воткнёт.
Хрясь.
Я положил ладонь ему на плечо и продолжил:
— Похоже, Бан-сам не понял глубину моей педагогики, что печалит.
— ...Ха-ха, у тебя сердце болит, Босс? Моё плечо вот-вот заорет... если сожмёшь ещё каплю... а-а!
— В течение следующих ста дней я дам вам две сабельные техники.
На самом деле знаю ещё, но до них вы пока не доросли.
— Кто скажет, чем отличается моё искусство?
— Оно... сильное... и острое?
Неуверенный ответ Дон-рёна — частично верный.
Но точнее и честнее — «переполняющее».
Мои техники тяжёлы не только для противника — они прожорливы и к исполнителю.
Без врождённой хватки и наработанного чутья, даже выучив, в реальном бою можешь не вытянуть.
— Почему я гонял вас в спаррингах? Потому что моё искусство прежде всего ценит опыт и инстинкт.
— ...Бред.
ШМЯК!!!
— А-А-А-А-А!!!
Стоило услышать бубнение, я тут же огрел Бан-сама ножнами.
Все застыли.
Покайфовав от их лиц, я продолжил:
— Эти сто дней делим так: день — общая «внешка», день — я лично преподаю приёмы, и оставшийся день...
— ...
— ...вы спаррингуете со мной, применяя выученное.
— ...
Дон-рён поднял руку, поглядывая на корчащегося Бан-сама.
— Э-э, Босс...
— Да, Дон-рён?
— Мы же... до тебя по уровню не дотягиваем? Если спарринговать... нас просто исколошматят...
— Вот это зам по делу. Да, вас исколошматят. И примите это с благодарностью.
— ...Что за варварство...
— Мы тут что, праведники из Ортодокса? Надеялся на «улыбаясь и с гордой испариной»? Очнись, Дон-рён. Это тебе не клан Пэн из Хэбэя.
— ...
— Меня тоже били — так и учился. Смирись и готовься к трёпке. Когда тебе до видения бодхисаттвы Гуаньинь доведут, вот тогда и начнёшь понимать.
Это чистейшая правда.
Из опыта: мои техники начинаешь «чувствовать», когда тебя почти до смерти отметелили.
— Теперь я понимаю чувства мастера... Держась за ноющее сердце, вынуждает себя бить ученика...
— Ты улыбаешься, паразит.
— Ты со мной на «ты», Дон-рён?
Я нацелил ножны на ребят. Дон-рён дёрнулся, но уголки губ всё равно поползли вверх:
— Сперва выведи соперника из себя. Я у тебя этому научился, козёл, что младше меня...
— Молодец. Теперь я реально зол.
С этими словами я взвился вперёд.
Завидев это, Дон-рён рявкнул на остальных, будто ругаясь:
— ...Все хватайте оружие! Представьте, что это тот сукин сын Докго-ён, и валите его!
— У-РА-А-А!
Ребята вскинули оружие, лица натянутые от напряжения. И это было...
Вкусно.
Теперь понял.
Когда тебя дубасят — одно. Но вот так — это дьявольски приятно.
Ладно, научу вас по-настоящему, черти.
Раз вам хочется представить меня Докго-ёном — я и обращаться буду соответственно.
— Запомнили: тренировка должна болеть.
— Тогда и тебе больно будет, гад!
Иерархию надо восстановить сперва.
ХРЯСЬ!
Моя сабля вписалась Дон-рёну в челюсть, отправив его в полёт.
Так начались наши сотни дней ада.

Комментарии

Загрузка...