Свет на сцене в одно мгновение сменился с красного на белый.
Лу Цзофэй пришёл в движение.
Без единого лишнего слова он резко рубанул правой рукой вниз, будто распарывая воздух.
Весь зал погрузился в мёртвую тишину.
Замер всего на секунду.
В следующую секунду сокрушительный шквал восторженных криков едва не снёс крышу стадиона!
Кривая зрителей в эфире, оттолкнувшись от прежней отметки, рванула вверх — снова и снова!
Десять миллионов!
Пятнадцать миллионов!
Двадцать миллионов!
Комментарии на экране сменялись с такой скоростью, что глаз уже не успевал их различать.
[Ни хрена себе! Ни хрена себе! Ни хрена себе!]
[Вот это кач! Вот это движ! Охренеть можно!]
[Кто меня поймёт? Я до оскомины объелся этой пресной попсы, хочется вот такого — мощного!]
[Я так завёлся, что слов не нахожу!]
[Быстро найдите, что это за трек! Отпадная песня! Почему я её раньше никогда не слышал?!]
[Уже искал — нигде нет.]
[Стоп, это что, авторская?]
[Братец-Креветка разошёлся — достал главный козырь!]
[Голос, этот грув — я готов на колени упасть!]
[Это же просто бомба! Всё, я пропал!]
Раньше в комментариях тон задавали зеваки, но когда зазвучал этот дикий ритм, молчавшее большинство наконец прорвало — особенно тех, кому попса давно поперёк горла.
Насмешки над нелепым образом Лу Цзофэя утонули в волне похвал.
Танец продолжался. Лу Цзофэй выпустил себя на свободу.
Ему не нужно было ни сверяться со сценарием, ни продумывать движения.
Каждая нота «Beat It» Майкла Джексона сидела в его костях.
Боковое скольжение — и в свете прожекторов за ним потянулся красный шлейф. Следом — резкий, хлёсткий удар ногой.
Этот танец, замешанный на боевой динамике, поднял жар в зале на новый уровень.
Снова грянул припев — зрители, сидевшие в креслах, не выдержали и повскакивали с мест. Размахивая кулаками, они снова и снова скандировали: — Beat it! Beat it! Beat it!
Начался проигрыш.
Завыло гитарное соло. Лу Цзофэй закрутился в центре сцены: чёрная фетровая шляпа плясала у него в руке, как живая.
— Режиссёр, аудитория перевалила за тридцать миллионов! — Техник в аппаратной не отрывал взгляда от монитора; его голос дрожал — то ли от волнения, то ли ещё отчего. — Продолжает расти! Весь сетевой трафик хлещет в нашу трансляцию!
Режиссёр рывком встал из-за пульта.
— Проверьте авторские права.
— Прогоните по базе: кто написал эту песню? Чьё это произведение?
Через полминуты сотрудник, спотыкаясь, вбежал обратно — на лице его застыл ужас, будто он привидение увидел.
— Д-режиссёр... Пробил. Права принадлежат Лу Цзофэю.
— Слова: Лу Цзофэй. Музыка: Лу Цзофэй. Аранжировка: Лу Цзофэй. Песня — оригинал! Чистый оригинал, ещё нигде не публиковавшийся!
Режиссёр окаменел.
Он смотрел на парня в красной кожаной куртке, который держал в своих руках весь зал. За всю свою карьеру он не видел артиста с такой безумной сценической харизмой.
— Я не расслышал. Как зовут этого исполнителя?
— Лу Цзофэй!
Дикое, слепящее гитарное соло отзвучало. Чжоу Нань покачивал головой в такт, наслаждаясь, — казалось, он в жизни не слышал такой красоты.
Держаться дальше было невозможно. «К чёрту имидж!»
Его руки взметнулись в воздух, глаза горели восторгом.
— Вот это музыка, мать её!
Едва началась вторая половина песни, он без колебаний вывел на табличке «S» и высоко поднял её перед всеми зрителями.
Камера поймала и этот момент.
Сцена окончательно взорвалась.
Зрители хлопали и кричали — жар стал ещё сильнее.
В этот же миг Чжоу Нань покосился на Чжан Цзяньго. Тот мёртвой хваткой вцепился в подлокотники кресла.
Он хотел найти недостатки, хотел сказать, что песня уродлива, что в ней нет содержания.
Но...
Мысли Чжан Цзяньго окончательно спутались. Он не находил слов для возражения и лишь позволял этой музыке свободно хозяйничать на сцене.
— Beat it! Beat it! — Лу Цзофэй издал последний пронзительный крик.
Музыка оборвалась.
Лу Цзофэй стоял спиной к залу, высоко подняв правую руку, — тот самый фирменный финальный жест.
Весь свет погас, и лишь одинокий прожектор бил ему в спину.
Прошло целых три секунды, прежде чем из зрительских рядов донёсся первый глубокий вдох.
После абсолютной тишины сдерживаемый рёв мгновенно заполнил весь концертный зал.
Словно по телу прошёл единый физиологический импульс.
Крики восторга, готовые снести свод, взорвались разом — как разъярённый вулкан, извергающий лаву, жаждущую спалить всё дотла.
Исступлённая сцена. Исступлённый зал.
Ведущий не мог выйти на сцену — овации никак не стихали.
Возможно, это был самый убойный кастинг в истории «Народного певца» — и текущего сезона, и всех прошлых.
Все думали, что «Словно твоя нежность» Тан Юя уже достигла пика, но вышедший следом Лу Цзофэй показывал: настоящий потолок — вон он.
Прошла минута, а зрители всё ещё аплодировали. Ждать дальше было нельзя, и ведущий быстрым шагом поднялся на сцену.
Он посмотрел на Лу Цзофэя — в его взгляде мелькнула доля благоговения, которой он сам даже не заметил.
Он уже взял микрофон, собираясь сказать пару дежурных фраз, чтобы осадить готовый выйти из-под контроля жар...
Вж-ж-ж!
Резкий, короткий электронный треск ударил из динамиков и оборвал голос ведущего.
Чжан Цзяньго вдавил кнопку остановки и поднял свою табличку с оценкой.
Режущий глаза землисто-жёлтый цвет.
Буква «B».
Улыбки на лицах зрителей застыли.
Немолодое лицо Чжан Цзяньго под светом прожекторов перекосилось. Не церемонясь, он выхватил микрофон; его голос сочился отвращением:
— Хватит.
— Фарс в первый раз — свежо, во второй — уже тошнота.
— Посмотри на зрителей. Разве им нравится такая музыка?
Лу Цзофэй уже начал подозревать, что у этого типа не в порядке не только уши и глаза, но теперь ещё и голова.
Как он умудряется говорить это с каменным лицом? Он не видит, что творится в зале?!
Кое-кто из зрителей словил испанский стыд: пальцы ног уже скребли пол, готовые выцарапать трёшку.
Этот судья и вправду живёт в собственном мире.
— Думаешь, можно назвать музыкой пару грохочущих металлических риффов и кривлянья под них?
— Посмотри на себя. Чем ты отличаешься от неформалов-шаматэ десятилетней давности?
— Это привлечение внимания! Это эстетика безобразия!
Он обернулся к толстому члену жюри, ища поддержки:
— Текст, пропитанный насилием, — полный отстой!
— Только хулиганьё может любить такую музыку.
Он говорил всё быстрее и быстрее:
— Эта песня — бездуховный электронный мусор.
— Это надругательство над искусством.
— Если такой мусор станет популярным, я свою фамилию напишу задом наперёд!

Комментарии

Загрузка...