Узкая комната с небольшим окном. За столом было видно росшее за окном огромное раскидистое дерево.
На ветке висел сейф, из щелей которого сочилась черная кровь.
Виктор ощутил сильный внутренний толчок, давший ему понять, что внутри спрятана его мать.
Пока он внезапно не осознал, что это сон — он уже проснулся. Ветка дуба ни в коем случае не выдержала бы висящий на ней сейф с трупом и не согнулась бы.
......
Он просто безумно хотел стать художником.
Виктор знал, что мать заложила в его сознание идею расовой сегрегации, но даже при этом она прекрасно его воспитывала: он был красив, умён, а будущее лежало перед ним открытой дорогой.
Хотя зубы у него были ровными, ему казалось, что он слишком умлен для успеха, и будущего у него наверняка нет.
Но она всё равно прощала ему пессимизм, ведь он был ещё несовершеннолетним; прощала радикальные мысли из-за отсутствия жизненного опыта. Она говорила, что он ещё не понимает, «что такое жизнь», ещё даже не вышел в настоящий мир, а уже разочаровался в нём, как пятилетний старик.
Самое невероятное заключалось в том, что, несмотря на всё это, любовь к матери не ослепляла Виктора — напротив, он духовно перерос её и мог смотреть на неё абсолютно объективно.
Он не был рабом собственной матери.
Он исступленно гнался за искусством.
Пытаясь обрести тот самый артистический темперамент, он стал замкнутым, отчужденным и даже вспыльчивым, но в итоге это не производило и половины того впечатления, какое оставляла лихорадка.
По крайней мере, болезнь изнуряла и ослабляла его, делая непохожим на нормального человека.
Он также пытался заниматься чем-то творческим: ходил на всевозможные художественные выставки, посещал писательские семинары, разнообразные группы поддержки, пробовал перформансы и боди-арт.
Он бывало говорил:
— Мне нравится находиться на кухне, потому что я люблю запах стен. Я сижу, прижимая нос к штукатурке. И глубоко дышу.
Всё это делалось для того, чтобы казаться утонченным литературным интеллектуалом с толикой присущей художникам эксцентричности.
Он садился в автобусе рядом с группой поднимающихся по социальной лестнице чернокожих: например, с женщиной, везущей ребенка, похожей на гиганта среди женщин, с непреклонным лицом, казалось, не боящейся никаких задирок, или с джентльменом в костюме и галстуке, который вовсе не походил на прислугу для никчемных белых, а выглядел так, будто сам владел домом и убирался в нем.
В такие моменты лицо матери багровело от гнева — разве что рядом с ним сидел черный ребенок; к черным детям она относилась без неприязни и считала их милыми.
Но стоило этим детям вырасти и стать взрослыми чернокожими, как она снова начинала их дискриминировать.
Самым безумным периодом стало время, когда он объявил себя феминистом и вышел на демонстрацию вместе с женщинами, руки которых были толще его бедер. Разумеется, заслуживало отдельного упоминания то, как именно он туда попал.
Сперва он выдал величайшее умозаключение:
— Все мужчины рождены женщинами.
Женщины зааплодировали ему, а затем кто-то спросил:
— Ты трансгендер?
Они решили, что Виктор — из тех женоподобных парней, которые хотят сменить пол на женский, но сами они таких не признают, ведь выжить на стыке миров почти невозможно.
— Нет, — глубоким голосом возразил Виктор, его взгляд стал еще более загадочным, а в синих глазах промелькнула особая нежность. — Дамы, я мужчина из плоти и крови, и к тому же я очень люблю свою мать.
— Ты гей? — снова поинтересовалась одна из них.
— У меня нет предрассудков, но я гетеросексуал.
— У тебя есть какие-то отклонения?
— Я все еще девственник.
Дамы удивленно переглянулись.
— Мы тебе нравимся?
— Нет, дамы, я вас уважаю. — Виктор отвесил поклон.
— Он настоящий!
— Он истинный феминист!
— Возьмите его на марш! Он пример для подражания!
Короче говоря,
Виктор получил единогласное одобрение и присоединился к шествию. Ему поручили нести транспарант, но после окончания акции какие-то радикалы затащили его в переулок и избили.
«Хм... — подумал он. — Художники именно так и живут».
Но, к сожалению, он художником не был.
......
«Почему оба раза смертельные ранения пришлись мне в голову?»
Виктор очнулся в подвале Диггера. Клетка не была заперта, и он вышел наружу. Диггера на месте не было, так что, пожалуй, стоило как следует здесь всё осмотреть.
Казалось, после каждой смерти он мог переместиться в любое местное... существо и принять человеческий облик. Он не был уверен, монстр ли он сам, ведь до сих пор так и не воспользовался своими способностями.
Точнее, он чувствовал эту силу, но понятия не имел, на что она способна, и это жутко озадачивало.
«Ох, черт, эта куча гниющей плоти просто отвратительна».
Виктор прищурился, разглядывая похожие на сгустки мяса саркомы в клетках, которые, казалось, умели только дышать. У большинства из них не было кожи — её заменяли обнаженные пустулы и рельефные пучки мышц, а если кожа и оставалась, то всё равно была усеяна какой-то сыпью.
Эти чудовища походили на саму суть болезней, на воплощение хворей, хотя в основном речь шла о кожных недугах.
«О, а тут еще и гудронный завод...»
Виктор смотрел на существо с обнаженными белыми ребрами и сошедшей большей частью плоти и кожи, прекрасно демонстрирующее внутренние органы. Было трудно сказать, живет ли оно по-настоящему: его сердце билось, мозг функционировал, но сам он уже превратился в отброс.
Наверное, это тоже можно считать своего rodzaju арт-объектом. Коллекция болезней во всей красе.
— Ого, лузер, ты вернулся быстрее, чем я думал. Ты действительно раздал все листовки?
Диггер, судя по всему, установил в подвале камеры наблюдения, по крайней мере, его голос доносился со всех сторон, из-за чего Виктор даже не понимал, куда смотреть.
— Немного не повезло, я встретил того... ну, святого отца.
В этот момент он смотрел на ребра.
— О, кажется, я знаю его. Бедняги из Ватикана. И что потом? Что ты сделал?
— Я покончил с собой.
Он с некоторым чувством вины покосился на бьющееся сердце.
— В смысле как шахид-самоубийца? Бахнул прямо перед ним?
— Из его же пистолета. Выстрелил себе в голову и умер. Правда, напоследок я услышал, как он назвал меня сумасшедшим. Представляешь, он оказался единственным, кто меня понял.
Он неуверенно посмотрел на черные, как гудрон, легкие, которые противно извивались.
— Ты что, занимаешься самовнушением? А? Виктор, благодарю, теперь я знаю твое имя. Маленький художник, тебе нужно сотворить какую-нибудь гадость: кого-нибудь убить, поджечь что-нибудь или устроить эксгибиционизм, да что угодно. Надеюсь, завтра ты попадешь в новости.
— Эм, господин, господин, а если я этого не сделаю?
В Викторе всё еще бунтовал дух художника — или, возможно, сказывалось то, что он еще не перерос переходный возраст. Во всяком случае, он уставился на поджелудочную железу.
— О? Ха-ха-ха, маленький художник, с тобой весело. Просто мне не хочется отвлекаться на контроль над тобой. Я надеялся получить толкового помощника, но если это не ты, мне в общем-то всё равно...
— О-о, или тебе больше по душе цели в жизни? Дай-ка подумать... Твоя мать? Я вижу, у тебя тут легкий Эдипов комплекс, хи-хи-хи, как мило. Хочешь, я воскрешу твою мать? Как тебе такое предложение?
— О погоди, я же не торгуюсь с тобой. А ну-ка шагом марш налево, наверх по лестнице, и сделай уже какую-нибудь гадость.
Воскресить мать?
Виктор ошеломленно зашагал вперед.
Это было несколько щекотливое предложение. Он не знал, любит ли мать, но был уверен: если в нее кто-нибудь будет ежесекундно палить из пистолета, она определенно станет хорошей женщиной, ради которой стоит вернуться. Just... do it.

Комментарии

Загрузка...